Pero yo recordaba sus últimos días de otra manera.
Lúcido, agudo, hablando de inversiones y negocios como siempre.
Cuando hablaba de Mónaco o de Las Vegas lo hacía con la familiaridad de alguien que realmente conocía esos lugares, no como un turista.
Esa misma tarde llamé al colegio y dije que estaba enferma.
Me pasé horas investigando en internet.
El príncipe Alejandro de Mónaco era real, respetado y, según varias publicaciones financieras, gestionaba miles de millones en inversiones para familias de alto patrimonio.
Por lo visto, yo era una de esas familias ahora.
La noche antes del vuelo, metí en la maleta mis mejores vestidos… y toda la confianza que pude reunir.
Mi madre llamó una última vez para intentar hacerme cambiar de idea.
—Abril, estás cometiendo un error. Ese billete podrías cambiarlo por algo más práctico.
—El billete no se puede reembolsar, mamá.
—Pues al menos prométeme que no vas a hacer el ridículo. No vayas diciendo por ahí que eres la nieta de Roberto Torres esperando un trato especial.
Colgué sin prometer nada.
Mientras comprobaba por tercera vez que llevaba el pasaporte, me vi en el espejo:
Veintiséis años, pelo castaño, estatura media.
Nada especialmente llamativo, según mi familia.
Pero mi abuelo siempre decía que yo tenía sus ojos, su instinto para los negocios, su terquedad.
Al día siguiente descubriría si tenía razón.
La cabina de primera clase del vuelo europeo rumbo a Niza era un mundo totalmente distinto a todo lo que había conocido.
La azafata me llamó «señora Torres» con una sonrisa cálida, me ofreció una copa de champán antes del despegue y se aseguró de que no me faltara nada para esas horas de viaje.
Mientras cruzábamos el Atlántico, intenté procesar lo que significaban de verdad esos 347 millones.
No era solo dinero.
Era poder, seguridad, libertad.
Era no volver a preocuparme por el alquiler, por el coche, por los préstamos estudiantiles.
Nunca más.
En el aeropuerto de Niza, yo esperaba hacer como todo el mundo: recoger la maleta, buscar un taxi y preguntar cómo llegar a Mónaco.
Pero al cruzar la puerta de llegadas, lo vi.
Un hombre con traje negro impecable sostenía un cartel con mi nombre.
No solo ponía «Abril» ni «señora Torres», sino:
«Señorita Abril Torres, beneficiaria del Fideicomiso Internacional Torres».
Las piernas casi se me doblan.
El chófer fue amable pero muy formal mientras metía mis maletas en una berlina negra perfecta, de esas que solo había visto en anuncios.
Conducíamos por la carretera de la costa, el mar brillando a un lado como una lámina de plata, cuando él rompió el silencio en un inglés con acento francés.
—¿Es su primera visita al Principado, señorita Torres?
—Sí —alcancé a decir—. Es precioso.
—Su Alteza está deseando conocerla. Lleva años gestionando personalmente los activos del fideicomiso en Mónaco.
Activos en Mónaco.
En plural.
Mónaco fue apareciendo poco a poco.
Primero, el puerto lleno de yates que costaban más que cualquier casa que yo conociera.
Luego, los edificios elegantes, los casinos, las fachadas que brillaban al sol de la tarde.
Subimos por calles estrechas, llenas de boutiques de lujo y cafés perfectos.
El palacio se levantaba en lo alto de la colina, pero nosotros no fuimos a la entrada principal.
El coche cruzó una puerta lateral y entró en un patio privado que yo había visto en revistas, pero nunca imaginé pisar.
—Señorita Torres —dijo el chófer al abrirme la puerta—, por aquí, por favor.
Caminamos por pasillos llenos de cuadros que, sinceramente, deberían estar en un museo.
Mi sueldo de maestra jamás me había preparado para ese tipo de lugares.
Todo olía a dinero antiguo, a poder real, a siglos de historia.
Al final, nos detuvimos ante una puerta ornamentada.
El chófer llamó dos veces y la abrió.
—Señorita Torres —anunció—, su cita.
Entré en lo que solo se podía describir como un despacho privado… aunque era más grande que mi apartamento entero.
Un ventanal inmenso dejaba ver el Mediterráneo como si fuera un cuadro en movimiento.
Detrás de un escritorio enorme estaba él: el príncipe Alejandro de Mónaco, exactamente igual que en las fotos que había visto.
Se levantó en cuanto entré y rodeó el escritorio para saludarme.
Era alto, impecablemente vestido con un traje azul marino, con esa seguridad tranquila de alguien que nunca ha tenido que demostrar nada.
—Señorita Torres —dijo, extendiendo la mano—. Soy Alejandro. Gracias por venir.
Le estreché la mano, muy consciente de lo fuera de lugar que debía parecer.
—Alteza, yo… tengo muchas preguntas.
Sonrió con calidez.
—Por favor, llámeme Alejandro. Y sí, tengo muchas respuestas. Su abuelo no solo fue un gran amigo, sino uno de los inversores más estratégicos que he conocido.
Me indicó una de las butacas de cuero frente a su escritorio.
—Señorita Torres —empezó—, su abuelo comenzó a planificar su futuro financiero cuando usted todavía era una niña. Creó el Fideicomiso Internacional Torres cuando usted tenía dieciséis años, con instrucciones muy específicas sobre su educación, tanto formal como práctica.
—¿Educación práctica? —pregunté.
—Todas esas conversaciones sobre negocios, sobre leer a las personas, sobre pensar varios pasos por delante. No eran simples historias, Abril. Era entrenamiento.
Alejandro abrió una carpeta gruesa llena de documentos.
—Su fideicomiso posee actualmente participaciones de control en varias propiedades importantes. Un gran complejo hotelero y casino en Montecarlo que genera alrededor de cuarenta millones de euros al año. Un complejo similar en Las Vegas que produce cerca de ciento cuarenta y cinco millones anuales. Inmuebles comerciales en Londres, Tokio y Sídney.
Me quedé mirándolo con la boca entreabierta.
—Su abuelo también se aseguró de que todas las obligaciones fiscales estuvieran correctamente gestionadas a través de la estructura del fideicomiso —continuó—. Usted ha estado recibiendo una asignación anual modesta, suficiente para vivir cómodamente como maestra, pero no tan alta como para llamar la atención.
—¿El dinero de mi cuenta de ahorro…?
—Procedía de su fideicomiso. Usted no conocía el origen real. Su abuelo quería que aprendiera el valor del trabajo y de la vida «normal» antes de entender su verdadera posición económica.
Todo encajaba.
Por qué nunca estaba tan agobiada como mis compañeras de trabajo cuando llegaba fin de mes.
Por qué el abuelo siempre parecía tan tranquilo cuando hablábamos de mi futuro.
—Alejandro… —tragué saliva—, ¿de cuánto estamos hablando realmente?
Él consultó otro documento.
—A día de hoy, el valor neto del fideicomiso es de aproximadamente mil doscientos millones.
Apreté los brazos de la butaca para no caerme.
—En otras palabras —añadió con calma—: eres milmillonaria, Abril. Y lo has sido desde siempre.
Pasé el resto de la tarde en ese despacho, revisando documentos que confirmaban cada palabra.
Contratos del fideicomiso.
Escrituras de propiedades.
Estados financieros.
Declaraciones de impuestos.
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