En la firma del divorcio, mi ex me dejó 10.000 euros y se rió al irse… Pero minutos después heredé un imperio de miles de millones, con una sola condición
El bolígrafo me pesaba en la mano cuando firmé la última hoja del divorcio.
Al otro lado de la mesa de madera oscura estaba mi exmarido, Julián Rivas, con esa sonrisa de quien cree que ya ganó. A su lado, su nueva prometida, Vanessa —veintiocho años, “coach de bienestar”, peinado perfecto y la mirada fría— sonreía como si la vida le debiera aplausos.
—Diez mil euros —dijo Julián con voz suave, empujando un cheque hacia mí—. Es más que justo, considerando que tú… no aportaste económicamente.
Apreté la mandíbula. Quince años de matrimonio. Yo había dejado mi trabajo en publicidad para apoyarlo con su empresa: noches sin dormir, cenas interminables con gente importante, consolarlo cuando todo salía mal. Y ahora que su negocio por fin había “pegado” y lo habían comprado por una buena suma, me trataba como si fuera una empleada que ya no servía.
Vanessa le tomó la mano.
—Cariño, vámonos. En una hora tenemos cita con la inmobiliaria. Recuerda que vamos a ver esa casa cerca del lago.
Yo empujé el cheque de vuelta.
—Quédate con él —dije, sin emoción.
Julián soltó una risita.
—No seas dramática, Lucía. Vas a necesitar algo para empezar de cero.
Ese tono me dolió más que las palabras. Respiré hondo, firmé la última página y dejé el bolígrafo sobre la mesa.
—Felicidades —dije en voz baja—. Al final conseguiste todo lo que querías.
Él se levantó, se acomodó los gemelos y sonrió con suficiencia.
—Sí. Lo conseguí.
Vanessa le dio un beso en la mejilla y, al salir, murmuró lo bastante fuerte para que yo lo oyera:
—Hay gente que simplemente no nació para ganar.
La puerta se cerró.
Y entonces… sonó mi teléfono.
Estuve a punto de ignorarlo, pero al ver el nombre, el estómago se me encogió: Santos & Beltrán Abogados. Un despacho del que no sabía nada desde hacía años. Dos semanas antes había fallecido mi tío abuelo Don Ernesto, un hombre al que apenas había tratado.
—¿Doña Lucía Rivas? —dijo una voz formal—. Llevamos días intentando localizarla. Su tío abuelo le ha dejado su herencia.
—¿Herencia? —repetí, como si hablara otra persona—. ¿Qué herencia?
El abogado hizo una pausa.
—Innovaciones Rivas —dijo—. La empresa completa: activos, patentes, filiales. Valor estimado… 3.100 millones de euros.
El bolígrafo se me cayó de los dedos.
El hombre volvió a aclararse la garganta.
—Pero hay una condición.
Sentí el corazón golpeándome el pecho.
—¿Qué condición?
—Debe asumir el cargo de directora general interina en un plazo máximo de treinta días. Si rechaza, la empresa pasará al consejo de administración.
A través del cristal, vi a Julián en el aparcamiento, riéndose con Vanessa, sin saber que la mujer a la que acababa de tirar como si fuera nada… estaba a punto de ser dueña del tipo de imperio que él siempre soñó.
Y yo no pensaba rechazar.
PARTE 2
Una semana después, crucé las puertas de cristal de Innovaciones Rivas, el proyecto que Don Ernesto había levantado desde cero.
La recepcionista parpadeó cuando me presenté.
—¿Usted es… la señora Lucía Rivas?
—La nueva directora general interina —confirmé.
En cuestión de horas estaba sentada en una sala de juntas impecable, frente a seis miembros del consejo: hombres con trajes grises, miradas calculadas y ese gesto de quien esperaba a alguien mayor, más fría… o menos “normal”.
—Señora Rivas —dijo el presidente del consejo, Rafael Montoro, ajustándose las gafas—. Su tío abuelo fue un visionario. Pero seamos realistas: usted no tiene experiencia ejecutiva. Podemos encargarnos de las operaciones mientras usted… representa a la empresa de forma simbólica.
Sonreí con educación.
—Gracias por su preocupación, señor Montoro. Pero no he venido a ser un adorno. He venido a dirigir.
Noté cómo varios se miraban entre sí, con incredulidad.
Los días siguientes me sumergí en todo: informes anuales, contratos pendientes, correos internos, memorandos. Dormía poco, comía cualquier cosa. Y, poco a poco, vi las grietas: cuentas opacas en el extranjero, presupuestos inflados, “honorarios de consultoría” que parecían terminar siempre en las mismas manos… las de Montoro y dos consejeros más.
No era simple mala gestión.
Era corrupción.
Al final de la segunda semana, ya tenía suficientes pruebas.
En la siguiente reunión, dejé una carpeta sobre la mesa.
—O presentan su dimisión en silencio —dije—, o entrego esto a auditoría y a quien corresponda.
La cara de Montoro se puso roja.
—Usted no sabe dónde se está metiendo.
—Sí lo sé —respondí sin levantar la voz—. En limpiar el nombre de mi tío abuelo.
Dos horas después, tres directivos entregaron su renuncia.
Esa noche, sola en el despacho de esquina que ahora era mío, miré la ciudad desde lo alto. Por primera vez en meses sentí algo distinto.
No era venganza.
Era… control.
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