—Sí, sé que la boda está a punto de empezar. Por favor, vengan. Traigan también a Carla y a Tomás.
La madre de Marcos contestó al segundo tono.
—Ana, querida, ¿dónde está Marcos? Todo el mundo pregunta por él.
—Habitación 237, Hostal del Río. Vengan ahora. Traigan a todos.
Hice cuatro llamadas más.
El padre de Marcos. Su padrino.
La coordinadora de la boda. Mi familia que seguía en el lugar de la ceremonia.
—¿Qué estás haciendo? —susurró Paula, agarrando la bata del hotel.
La miré. De verdad la miré.
Esa mujer que había sido como una hermana para mí. La que sabía todos mis secretos, la que me había ayudado a planear cada detalle de la boda que acababa de destrozar.
—Estoy asegurándome de que todos vean quiénes sois en realidad —dije, con la voz tan firme como el acero—. Los dos.
Los veinte minutos siguientes se hicieron eternos.
Marcos y Paula se vestían a toda prisa, cuchicheando, intentando encontrar una historia que hiciera aquello más aceptable. No había historia posible.
No había forma de hacer aquello “menos grave”.
Yo me senté en una butaca junto a la ventana, todavía con mi vestido de novia, observando su pánico. Mi familia se movía por la habitación sin saber muy bien qué hacer o decir.
Mi tía abuela Rosa se había sentado en la otra butaca, observándolo todo con la calma de quien ve una obra de teatro.
—Ana, por favor —repetía Marcos una y otra vez—. Déjame explicarlo. Simplemente… pasó.
—Paula vino a recoger algo, yo insistí en que tomáramos una copa antes de ir a la boda, empezamos a hablar de recuerdos y se nos fue de las manos. No significa nada.
—¿Que no significa nada? —repetí—. Te acostaste con mi dama de honor el día de nuestra boda y ¿no significa nada?
—Fue un error —añadió Paula, con voz pequeña—. Un error horrible. Los dos estamos arrepentidos.
—Ana, tienes que creerme, nunca quise hacerte daño.
—Pero me lo has hecho —respondí simplemente—. Y ahora todos van a saberlo.
El primer golpe en la puerta llegó a las dos cuarenta y cinco.
Los padres de Marcos, su hermana Carla y su padrino Tomás llenaron el marco. Sus caras pasaron de la confusión al shock y luego al horror en cuestión de segundos.
—¿Qué es esto? —susurró la señora Benítez, llevándose la mano a la boca—. Marcos, ¿qué has hecho?
Más gente fue llegando en oleadas.
La coordinadora, con la cara desencajada. Mis tíos, los amigos de Marcos, hasta el fotógrafo, que había sido avisado por alguien y se quedó en el pasillo con la cámara colgando, sin saber si debía grabar aquello o no.
La habitación se llenó de suspiros ahogados, voces enfadadas, el llanto de la madre de Marcos. Su padre parecía haber envejecido diez años en diez segundos.
Carla miraba a su hermano como si no lo conociera.
—¿Cómo has podido hacerle esto a Ana? —susurró—. ¿Y justo hoy?
—Ha sido un accidente —balbuceó Marcos—. Una tontería borracha. Ana, podemos arreglarlo.
—Podemos retrasar la boda, ir a terapia…
—¿Arreglarlo? —mi voz salió más alta de lo que pretendía, cortando todas las demás—.
Todo el mundo se calló y me miró.
Me levanté despacio, alisando el vestido.
En ese momento, rodeada de gente, con el traje blanco que había imaginado durante meses, sentí que algo dentro de mí hacía “clic”.
El dolor seguía ahí, clavado, pero debajo empezaba a aparecer otra cosa.
Claridad.
—¿Quieres que “arreglemos esto”? —repetí, mirándole a los ojos—. ¿Quieres que te perdone haberme engañado con mi mejor amiga? ¿Quieres que haga como si no hubiera pasado nada y de todos modos me case contigo?
—Sí —dijo rápido—. Sí, exactamente. Ana, te quiero. Esto no cambia nada. Paula no significa nada para mí. Ha sido solo…
—Basta —levanté la mano, y se calló—. No hables más.
Me giré hacia la habitación llena de gente.
La familia de Marcos, que me había tratado como a una hija. La mía, que me miraba con una mezcla de orgullo y dolor. Los amigos, los padrinos, la fotógrafa que no sabía ni dónde ponerse.
—Quiero que todos entendáis una cosa —dije, con la voz clara—. Esto no va solo de lo que ha pasado esta mañana. Va de quiénes son ellos de verdad.
Me acerqué a la cómoda, donde estaba el bolso de Paula. Dentro veía su móvil y algo más, algo que hizo que se me helara la sangre: una tarjeta llave de hotel.
No del Hostal del Río. De otro hotel.
—Paula —dije, levantando la tarjeta—. ¿Esto qué es?
Se quedó blanca.
—Yo… no sé…
Miré el número y el nombre del hotel.
—Este es el hotel del centro, el que está al otro lado de la ciudad. Habitación 412.
Miré a Marcos.
—¿No es ahí donde te quedaste el mes pasado cuando dijiste que ibas a ver a un amigo de la universidad?
El silencio fue absoluto.
—Y esta otra —saqué otra tarjeta del fondo del bolso—. Del hotel grande del centro. Habitación 203.
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