Sebastian nickte einmal. Dann noch einmal, als würde sein Körper die Information langsamer verarbeiten als sein Kopf.
Hinter Herrn Kramer bewegte sich niemand. Kein Kollege sagte etwas. Keiner mischte sich ein. Manche schauten demonstrativ auf ihre Bildschirme. Andere taten so, als müssten sie dringend etwas holen.
Es war dieser Moment, der ihm fast mehr wehtat als die Kündigung selbst.
Wie schnell Menschen still werden, wenn nicht sie betroffen sind.
Sebastian wollte stark bleiben. Er nahm sich vor, jetzt nicht zu diskutieren, nicht zu betteln, sich nicht kleinzumachen. Aber seine Augen brannten schon, bevor er überhaupt wusste, dass er gleich weinen würde.
„Verstehe“, sagte er heiser.
Er verstand gar nichts.
Als die ersten Tränen kamen, schämte er sich sofort. Nicht, weil Männer nicht weinen dürften. Sondern weil er ausgerechnet hier, vor diesen Leuten, vor diesem Chef, in diesem sterilen Büro, in dem er so viel von seinem Leben gelassen hatte, die Kontrolle verlor.
Er drehte sich weg.
Niemand hielt ihn auf.
Er verließ das Gebäude, stieg in sein Auto, schlug die Tür zu und schrie einmal so laut, dass ihm selbst davon schwindelig wurde.
Dann brach er zusammen.
Er weinte am Lenkrad wie jemand, dem gerade viel mehr genommen worden war als nur ein Job. Denn genau so fühlte es sich an. Nicht bloß wie ein Arbeitsverlust. Sondern wie eine Demütigung. Wie ein Verrat. Wie das Ende einer Erzählung, an die er viel zu lange geglaubt hatte.
Ich war immer da, dachte er immer wieder.
Immer.
Als Sebastian nach Hause kam, war Lena da.
Zum Glück.
Er schaffte es kaum bis in die Küche, bevor sie an seinem Gesicht sah, dass etwas passiert sein musste. Er sagte zuerst nur: „Ich bin raus.“ Dann gar nichts mehr.
Lena nahm ihn in den Arm.
Er erzählte stockend von der Frau, vom Krankenhaus, von Herrn Kramer, vom Termin, von der Kündigung. Er erzählte alles durcheinander, wie Menschen erzählen, wenn ihnen der Schmerz noch zu frisch im Hals sitzt.
Lena hörte einfach zu.
Sie unterbrach ihn nicht mit klugen Sätzen. Sie verteidigte ihn nicht sofort. Sie machte Herrn Kramer nicht einmal direkt schlecht. Sie ließ ihn ausreden. Das war mehr Trost, als große Worte es je hätten sein können.
Erst danach sagte sie: „Dann war es vielleicht nicht der Ort, an dem du hättest bleiben sollen.“
Sebastian lachte bitter. „Das hilft mir bei der Miete wenig.“
„Wir haben Rücklagen.“
Das stimmte.
Sebastian war vorsichtig mit Geld. Nicht geizig, aber vorsichtig. Über die Jahre hatten sie sich ein Notfallpolster aufgebaut. Nicht riesig. Doch genug, um ein paar Monate durchzuatmen, falls etwas schieflief.
Und trotzdem fühlte er sich an diesem Tag wie ein Versager.
Nicht rational. Eher tief innen.
Weil er geglaubt hatte, Fleiß schütze. Weil er sich eingeredet hatte, Loyalität werde irgendwann zurückgegeben. Weil er nun merkte, dass man sich in manchen Systemen bis zur Erschöpfung aufreiben kann und am Ende trotzdem nur eine Zahl bleibt.
Den Rest des Vormittags verbrachte er auf dem Sofa.
Mittags trank er Bier. Dann noch eins. Dann etwas Stärkeres, das eigentlich seit Weihnachten hinten im Schrank gestanden hatte. Nicht, weil er regelmäßig trank. Gerade deshalb wirkte es so trostlos. Als hätte er nichts Besseres gefunden, um dieses Loch in sich zu stopfen.
Lena sagte irgendwann vorsichtig: „Lass es gut sein.“
Er nickte. Trank trotzdem noch einen Schluck.
Später schlief er ein. Schwer, unruhig, mit pochendem Kopf und einer dumpfen Scham, die sogar im Halbschlaf blieb. Als er am frühen Nachmittag wieder aufwachte, hämmerte es hinter seiner Stirn.
Er setzte sich auf, hielt sich den Kopf und wusste sofort, dass das keine Lösung war.
Am Abend war er still.
Die Mädchen merkten, dass etwas anders war, verstanden aber nicht genau was. Mia fragte beim Zähneputzen: „Papa, bist du krank?“ Und er antwortete: „Heute nur ein bisschen müde.“
Es tat ihm weh, das zu sagen.
In der Nacht schlief er schlecht. Immer wieder sah er die Frau vor sich. Dann Herr Kramer. Dann den leeren Konferenzraum. Dann das Gesicht von Lena, als er in die Küche gekommen war.
Am nächsten Morgen stand er früh auf.
Nicht, weil er irgendwo hinmusste.
Sondern weil sein Körper noch nicht begriffen hatte, dass dieser Ablauf nicht mehr galt.
Er zog sich an, als wäre es ein normaler Arbeitstag. Nicht besonders schick, aber ordentlich. Dunkle Jeans, hellblaues Hemd, Jacke. Im Bad sah er älter aus als sonst. Die Augen verquollen, der Blick stumpf.
„Musst du heute wirklich hin?“, fragte Lena in der Küche.
„Ich muss meinen Schreibtisch räumen.“
Sie nickte.
Er trank seinen Kaffee fast ohne Geschmack. Dann fuhr er los.
Kurz vor acht bog er auf den Parkplatz der Agentur ein. Er hatte gehofft, früh genug da zu sein, damit möglichst wenige Kollegen ihn sahen. Er wollte die Sache schnell hinter sich bringen. Karton mitnehmen. Persönliche Sachen einpacken. Vielleicht noch ein letzter Blick auf den Bildschirm, an dem er so viele Stunden verbracht hatte. Dann raus.
Mehr erwartete er nicht.
Deshalb blieb er wie angewurzelt stehen, als im Foyer jemand auf ihn wartete.
Es war die Frau von gestern.
Sie trug nun andere Kleidung. Eine schlichte, saubere Bluse, dunkle Hose, bequeme Schuhe. Sie sah blass aus, aber nicht mehr wie jemand, der gleich umkippen würde. Ihre Haltung war ruhiger. Ihr Gesicht lebendiger. Als sie Sebastian sah, breitete sich ein warmes, fast erleichtertes Lächeln darauf aus.
„Sie müssen Sebastian sein“, sagte sie.
Er brauchte einen Moment.
„Ja“, sagte er dann. „Und… Sie? Wie geht es Ihnen?“
„Viel besser. Dank Ihnen.“
Sie trat näher, langsam, aber sicher.
„Ich wollte Sie gestern schon sehen, aber man sagte mir, Sie seien sofort wieder gegangen. Ich habe nur Ihren Vornamen erfahren. Dann habe ich nach Ihnen suchen lassen.“
Sebastian sah sie überrascht an.
„Suchen lassen?“
Sie lächelte leicht. „Ich bin hartnäckig, wenn ich etwas wissen will.“
Das war der erste Moment, in dem Sebastian spürte, dass diese Frau nicht nur irgendeine zufällige Passantin war. Ihre Stimme war freundlich, aber ruhig bestimmt. Sie sprach nicht hektisch, nicht kleinlaut, nicht unsicher.
Sie hatte etwas an sich, das nach Lebenserfahrung klang.
„Es war selbstverständlich“, sagte Sebastian, fast automatisch. „Jeder hätte geholfen.“
Sie schüttelte den Kopf.
„Nein. Leider nicht jeder.“
Der Satz blieb einen Augenblick zwischen ihnen stehen.
Dann glitt ihr Blick an ihm vorbei in die Büroräume. Sie bemerkte wohl sofort, dass etwas nicht stimmte. Vielleicht wegen des Kartons, den ihm jemand bereits an den Empfang gestellt hatte. Vielleicht wegen seiner Miene.
„Arbeiten Sie hier?“, fragte sie.
Sebastian atmete einmal tief ein. „Eigentlich nicht mehr.“
Sie sah ihn an. „Wie meinen Sie das?“
„Ich wurde gestern entlassen.“
Ihr Gesicht veränderte sich sofort.
„Wegen gestern?“
Er nickte.
„Weil ich zu spät zur Präsentation kam.“
Für einen Moment sagte sie gar nichts. Und in dieser Stille lag mehr Mitgefühl, als Sebastian erwartet hätte. Keine billige Betroffenheit. Kein überzogenes Drama. Eher echtes, stilles Erschrecken.
„Das tut mir leid“, sagte sie schließlich. „Das sollte nie der Preis dafür sein, dass man einem Menschen hilft.“
Sebastian zuckte mit den Schultern. „Ist jetzt wohl trotzdem so.“
Sie musterte ihn, als überlegte sie bereits weiter.
„Haben Sie schon etwas Neues in Aussicht?“
„Nein.“
„Wie lange machen Sie diesen Beruf schon?“
„Knapp fünf Jahre in Agenturen. Insgesamt etwas länger, wenn man Praktika und die ersten Sachen mitrechnet.“
„Und Sie mögen die Arbeit?“
Jetzt musste er fast lachen. Ausgerechnet diese Frage.
„Ja“, sagte er. „Mehr, als wahrscheinlich gut für mich ist.“
Die Frau lächelte. „Das habe ich mir gedacht.“
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