Nombre del autor:Claudia Mauer

Esta noche me fui de la casa de mi hijo, dejando el guiso todavía humeando en la mesa y mi delantal tirado en el suelo … Leer más

Eché a mi marido y a su hija de casa. Un domingo lluvioso. Y si volviera a nacer, lo haría de nuevo. Puede sonar cruel. … Leer más

La sangre en mi zapatilla izquierda apenas se había secado. Era de un chico de diecinueve años al que perdimos en Urgencias, en la sala … Leer más

No me fui por la discusión: me fui cuando mi nieto creyó que iba a morirse. Me llamo Néstor. Durante cuarenta años fui carpintero de … Leer más

Ayer renuncié. Sin preaviso, sin escena, sin portazos. Dejé mi porción de tarta en el plato, me puse la chaqueta, cogí las llaves y salí, … Leer más

Durante dieciocho años, pensé que era una madre fantástica. Una «súper mamá». Pero bastó una montaña de platos sucios y el olor rancio de una … Leer más

Los vecinos llaman a la policía por mi padre cada seis meses. Están convencidos de que monta peleas de perros o que revende mascotas para … Leer más

Todos los días a las ocho de la mañana, mi perra me abandona por una mujer cuyo nombre tardé dos años en conocer. Siempre creí … Leer más

No encontré droga en el baño de las chicas. Encontré a una niña intentando lavar la vergüenza de sus vaqueros con agua fría del grifo, … Leer más

Tristán lleva setenta y dos horas convertido en una gárgola de piedra. Si no come antes del viernes, el veterinario traerá la inyección y se … Leer más