—¿Qué haces aquí?
Un hombre del grupo intervino.
—Señorita Valdés, el consejo la espera en cinco minutos.
Valdés.
La palabra me golpeó de una manera extraña.
La familia propietaria de la empresa se apellidaba Valdés.
Yo llevaba dieciséis años trabajando allí.
Todos conocíamos el apellido.
Miré a Sofía.
—No puede ser.
Ella bajó ligeramente la cabeza.
—Daniel…
—¿Eres…?
No terminé.
Sofía se volvió hacia las personas que la acompañaban.
—Denme unos minutos, por favor.
Los tres se alejaron sin hacer preguntas.
Eso me dijo todo lo que necesitaba saber.
Sofía señaló una pequeña sala de juntas.
—¿Podemos hablar?
Entré detrás de ella.
Cerró la puerta.
Durante unos segundos nadie dijo nada.
—Lo siento —dijo finalmente—. Debí contártelo.
—¿Contarme qué?
Mi voz salió más dura de lo que pretendía.
—¿Que eres hija del dueño? ¿Que llevas tres meses entrando en mi casa fingiendo ser otra persona?
—No estaba fingiendo.
—Me dijiste que eras niñera.
—Soy tu niñera.
—Sofía, basta.
Me puse de pie.
—Confié en ti con mis hijas.
Ella se quedó quieta.
—Lo sé.
—¿Era algún experimento?
—No.
—¿Querías saber cómo vive un empleado?
—No.
—¿Te parecía divertido?
—¡No!
Fue la primera vez que la escuché levantar la voz.
Sus ojos empezaron a llenarse de lágrimas.
—Mi padre es Arturo Valdés. Soy su única hija.
Respiró profundamente.
—Crecí con todas las facilidades que puedas imaginar. Buenas escuelas, viajes, gente haciendo cosas por mí. Nunca me faltó nada.
Se quedó mirando la mesa.
—Excepto saber cuándo alguien estaba conmigo porque realmente quería estar conmigo.
No respondí.
—Desde pequeña —continuó—, mucha gente sabía quién era mi padre antes de conocerme. Cuando crecí fue peor. Personas que querían contactos, puestos, favores, inversiones, invitaciones.
—¿Y eso justifica mentirme?
—No.
La respuesta fue inmediata.
—No lo justifica.
Aquello me desarmó un poco.
—Después de terminar mis estudios empecé a trabajar aquí —continuó—. Me encargo principalmente de programas comunitarios y proyectos internos. Pero incluso aquí soy “la hija del dueño”. Todos miden sus palabras conmigo.
Se sentó.
—Un día vi aquel tablón en la cafetería. Pensé que quizá podía ofrecerme para cuidar niños algunas horas.
—¿Por qué?
—Porque quería hacer algo normal.
Solté una pequeña risa amarga.
—¿Normal?
—Sé cómo suena.
—Yo cuento cada gasto para llegar a fin de mes, Sofía. Tú puedes entrar aquí y probablemente comprar todo lo que hay dentro. Y decidiste jugar a tener una vida normal.
—No estaba jugando contigo.
—Pero mentiste.
—Sí.
Eso volvió a detenerme.
No intentaba escapar de lo evidente.
—Cuando conocí a Elisa y Renata —dijo— todo cambió.
Su voz se quebró.
—Ellas no sabían quién era yo. No les importaba.
Se limpió una lágrima.
—Elisa solo quería que dibujara caballos horribles. Renata quería enseñarme su conejo de peluche.
A pesar de mí mismo, casi sonreí.
—Y tú… tú me tratabas como una persona.
—Porque pensé que eras una persona normal.
—Soy una persona normal.
—Sabes lo que quiero decir.
—Sí.
Nos quedamos en silencio.
Después pregunté:
—¿Por qué no me lo dijiste después?
—Porque tuve miedo.
—¿Miedo de qué?
—De perderlo.
—¿Perder qué?
Me miró directamente.
—A ustedes.
Aquella respuesta dolió más que el resto.
—Mis hijas te quieren, Sofía.
—Yo también las quiero.
—Eso es precisamente el problema.
Me pasé las manos por la cara.
—Han perdido a su madre. Ya han tenido suficientes personas entrando y saliendo de sus vidas.
Sofía bajó la mirada.
—Renata le dijo a su maestra que eres como una hermana mayor.
Sofía cerró los ojos.
—Elisa dice que eres su mejor amiga adulta.
Una lágrima cayó sobre su mejilla.
—Nunca quise hacerles daño.
—Lo sé.
Y era verdad.
Estaba enfadado.
Pero no creía que Sofía hubiera actuado con crueldad.
Eso hacía todo más difícil.
—Ahora tendré que explicarles por qué probablemente dejarás de venir.
Sofía levantó la cabeza.
—¿Tengo que dejar de ir?
Antes de que pudiera responder, una voz sonó desde la puerta.
—Esa es una buena pregunta.
Nos giramos.
Un hombre de unos setenta años estaba allí.
Traje oscuro.
Cabello gris.
La misma mirada de Sofía.
Arturo Valdés.
El dueño de la empresa.
Yo lo había visto muchas veces, aunque nunca había hablado con él directamente.
—Papá —dijo Sofía—. ¿Qué haces aquí?
—Vine a buscarte porque tienes una reunión esperándote.
Miró hacia mí.
—Y acabé escuchando algo bastante más importante que una reunión.
Yo me enderecé instintivamente.
—Señor.
—Daniel Cárdenas, ¿verdad?
Me sorprendió.
—Sí.
—Mantenimiento. Dieciséis años.
—Así es.
—He escuchado buenos comentarios sobre usted.
Después miró a su hija.
—Entonces es verdad.
Sofía levantó la barbilla.
—Sí.
—¿Has estado cuidando a sus niñas?
—Sí.
—¿Durante tres meses?
—Sí.
Esperé que se enfadara.
En cambio, Arturo sonrió.
—Bien.
Sofía parpadeó.
—¿Bien?
—Ya era hora de que hicieras algo que te importara de verdad.
—Papá…
—Tu madre siempre decía que te habíamos criado dentro de una burbuja.
La expresión de Sofía cambió al escuchar aquello.
Arturo volvió a mirarme.
—Daniel, ¿puedo preguntarle algo?
—Claro.
—¿Sabía quién era mi hija cuando la contrató?
—No.
—¿Ni sospechaba?
—Ni remotamente.
Asintió.
—Y cuando acaba de descubrirlo, ¿cuál ha sido su primera preocupación?
No entendí la pregunta.
—¿Cómo?
—Su empleo está relacionado con nuestra familia. Podría haberse preocupado por su puesto. Por una promoción. Por posibles ventajas.
Hizo una pausa.
—Pero por lo que escuché desde fuera, lo primero que mencionó fueron sus niñas.
Miré a Sofía.
—Son mis hijas.
—Exactamente.
Arturo asintió lentamente.
Después se volvió hacia ella.
—Ese tipo de persona no es fácil de encontrar.
—Papá, por favor.
—Tengo edad suficiente para decir lo que pienso.
Luego volvió hacia mí.
—Mi hija hizo mal en ocultarle quién era.
Sofía asintió.
—Pero puedo entender por qué lo hizo.
Yo no dije nada.
—Quería descubrir si alguien podía apreciarla sin saber cuánto dinero tiene su familia.
Arturo suspiró.
—Eso no convierte la mentira en algo correcto. Pero tampoco convierte todo lo demás en mentira.
Aquella frase se quedó conmigo.
Todo lo demás.
Pensé en las macetas.
En los dibujos.
En las pizzas deformes.
En aquella noche en que Sofía había cuidado a mis hijas sin pensarlo dos veces.
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