Pero Lucía había trabajado.
—He leído sus informes públicos —dijo—. Y he visto que una de sus dificultades es adaptarse a las normas de protección de datos y a la forma de trabajar de cada país. Su modelo es muy “de casa”. Yo empezaría por buscar apoyo local, gente que conozca el terreno. Hay consultoras pequeñas muy serias que se dedican justo a eso.
Verónica alzó una ceja.
—Has investigado más de lo que muchos candidatos hacen.
A Lucía le subió una oleada de orgullo tan limpia que le dolió.
“Estoy aquí. Puedo.”
Y justo entonces, en la ventanita donde se veía su propia cámara… apareció una sombra.
La puerta del despacho se abrió.
Carlos entró con un cesto de ropa.
No estaba en el centro del plano de Lucía, pero sí quedaba perfecto para la cámara.
Lucía llevaba auriculares. Carlos pensó que ella no escucharía.
No se dio cuenta de que el micrófono recogía todo.
Se inclinó, lo justo para que su cara entrara en la imagen, y soltó, bajito, con desprecio:
—¿Sigues jugando a hacerte la profesional? No te va a contratar nadie.
La frase salió por los altavoces como un cuchillo.
A Lucía se le heló la sangre.
Se giró hacia él, con los ojos abiertos, sin poder creerlo.
Carlos sonrió. Levantó el cesto como si esa fuera su excusa. Y salió, cerrando la puerta con suavidad.
Después, silencio.
En la pantalla, Verónica ya no tenía la cara neutra.
Miraba el lugar donde Carlos había estado, quieta, como si acabara de reconocer un olor viejo.
Lucía sintió que se le caía el mundo encima.
—Yo… lo siento muchísimo —balbuceó—. Mi marido no sabía que…
Verónica levantó una mano y la cortó.
Su expresión cambió. Se volvió dura y extrañamente concentrada.
Y entonces sonrió.
No una sonrisa amable.
Una sonrisa lenta, fría.
—¿Ese es tu marido? —preguntó, con voz baja—. ¿Carlos Moreno?
Se acercó un poco a la cámara.
—Lo recuerdo.
Lucía se quedó inmóvil.
La humillación era una herida. Pero esa frase era otra cosa: un aviso.
—Sube el volumen —ordenó Verónica—. Quiero que escuches esto.
Lucía, temblando, subió el sonido.
Verónica habló con calma.
—Hace quince años yo no estaba aquí. Trabajaba en una empresa pequeña en el norte. Mi primer puesto importante. Me dejaba la vida. Dormía en la oficina. Teníamos algo entre manos: un sistema de compresión de datos, una base tecnológica que iba a cambiarlo todo para nosotros.
Lucía escuchó, atrapada.
Esto ya no era una entrevista.
Era una cuenta pendiente.
—Yo llevaba el proyecto —continuó Verónica—. Mi diseño, mi estructura, mi trabajo. Tenía un equipo pequeño, gente joven con ganas. Y había uno… especialmente simpático. Muy hábil para caer bien, para hablar con quien convenía, para colocarse siempre cerca de los jefes.
Hizo una pausa.
—Se llamaba Carlos Moreno.
Lucía sintió un golpe en el pecho.
Verónica siguió, sin levantar la voz.
—La semana antes de presentar el proyecto final, me puse enferma. Muy enferma. No podía ni mirar una pantalla. Confié en el equipo. Confié en él. Le pedí que reuniera mis documentos y preparara la presentación para que la dirección la viera. Prometió ayudarme. Era todo “tranquilidad”.
La calma de Verónica daba más miedo que un grito.
—Ese fin de semana no reunió nada. Lo que hizo fue borrar mi nombre de los archivos, cambiar etiquetas, reorganizarlo todo para que pareciera suyo. Y, además, construyó un relato: que yo estaba “desaparecida”, que había dejado el proyecto tirado.
Lucía notaba cómo, de pronto, todo encajaba con una lógica fea.
—El lunes —dijo Verónica—, mientras yo estaba en casa con fiebre, Carlos Moreno entró en una sala y presentó mi trabajo como si fuera su obra. Se quedó con el mérito. Y cuando volví… mi tarjeta no funcionaba. Me habían apartado. Yo era el problema.
Lucía tenía la boca seca.
El hombre con el que había vivido doce años… había construido su carrera así.
Por eso le daba miedo que ella brillara.
Porque él sabía, en el fondo, que era un fraude.
—No pude demostrarlo —admitió Verónica—. Fue muy cuidadoso. No dejó nada fácil. Pero lo recuerdo todo. Y nunca olvidé su nombre.
Lucía consiguió decir, en un hilo:
—Yo… no lo sabía.
—Claro que no —respondió Verónica, y por primera vez su voz tuvo algo parecido a la empatía—. Hombres así viven con dos caras. Necesitan un hogar donde nadie les discuta el guion. Donde su máscara no se caiga.
Verónica la miró con una atención nueva.
—Te he visto hablar hoy. Te he visto defenderte. He visto a alguien fuerte, aunque esté empezando a recordarlo. Así que te lo digo claro: quiero que trabajes con nosotros.
Lucía se quedó muda. Las lágrimas le borraban la pantalla.
—No te lo ofrezco por pena —añadió Verónica—. Te lo ofrezco porque tienes algo que no se aprende en un máster: resistencia. Y aquí la vas a convertir en poder.
Lucía se llevó una mano a la boca.
Verónica, sin embargo, todavía no había terminado.
—Y hay otra cosa —dijo, con una chispa vieja en los ojos—. No voy a hacer un espectáculo. Yo hago las cosas de forma… limpia. Formal. Por vías correctas. Pero si tu marido guardó algo, si en algún lugar se dejó un “trofeo” para sentirse intocable… entonces algún día va a salir.
Lucía tragó saliva.
—¿Qué… qué quieres decir?
—Que tú y yo, ahora, tenemos un interés común —respondió Verónica—. Yo quiero cerrar un capítulo. Y tú quieres recuperar tu vida. Paso a paso. Sin ruido. Pero sin vuelta atrás.
La llamada terminó poco después.
La pantalla se quedó negra.
Y el silencio volvió.
Solo que ya no era el mismo.
Ahora era un silencio lleno de dirección.
Lucía se levantó como si el cuerpo fuera por delante de la mente. Salió del cuarto, bajó las escaleras y lo encontró en el salón, tumbado en el sofá, viendo deportes en una televisión enorme.
Carlos la miró con una sonrisita.
—¿Y? ¿Cómo fue? —dijo, sin siquiera bajar del todo el volumen—. ¿Te lo dijeron con cariño?
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