Alguien siempre decía:
“Este trasto ocupa demasiado.”
Y luego se quedaba otra hora.
Yo empecé a entender lo que don Emilio quería decir.
Un futbolín sin bola era un mueble triste.
Pero un futbolín sin gente era algo peor.
Era memoria encerrada.
Así que un domingo llamamos a don Emilio.
Thiago fue directo.
“Don Emilio, el futbolín está haciendo ruido otra vez. Debería venir a comprobar que no lo hemos estropeado.”
Hubo una pausa larga.
Pensé que diría que no.
Pero preguntó:
“¿Sigue sin cabeza el azul?”
“Por supuesto”, dije yo, acercándome al móvil.
Don Emilio soltó una risa pequeña.
“Entonces voy.”
Vino con su hija una semana después.
Entró despacio, apoyado en un bastón sencillo.
Traía camisa clara, como la primera vez, y los zapatos limpios.
Al ver el futbolín, se quedó quieto.
Nadie habló.
Ni su hija.
Ni Thiago.
Ni yo.
Don Emilio caminó hasta él y puso una mano sobre la madera.
No acarició.
No golpeó.
Solo apoyó la palma, como quien saluda a alguien conocido.
“Hola, viejo”, murmuró.
A mí se me hizo un nudo en la garganta.
Thiago bajó la mirada.
Su hija se limpió una lágrima antes de que cayera.
Luego pasó algo que todavía hoy recuerdo como una de las escenas más bonitas de mi vida.
Don Emilio pidió jugar.
“Pero aviso”, dijo. “Yo era portero. Leonor era la peligrosa.”
Le pusimos del lado azul.
Thiago se puso enfrente.
Yo hice de árbitro, aunque no tenía ni idea.
La bola que usamos era nueva.
La de corcho seguía arriba, mirando.
Al principio don Emilio movía las barras despacio.
Como si sus manos tuvieran que recordar.
Luego, de repente, marcó un gol absurdo, rebotado, feísimo.
El salón estalló en risas.
Don Emilio levantó los brazos.
“Ese era de Leonor”, dijo.
Y por un momento, no vi a un hombre mayor visitando un piso ajeno.
Vi a un camarero de barrio en su bar.
Vi a una mujer con una bola en el bolsillo del delantal.
Vi noches de viernes.
Voces.
Vasos.
Manos apoyadas en madera.
Vida.
Después de aquella tarde, don Emilio vino más veces.
No cada domingo.
Solo cuando le apetecía o cuando su hija podía traerlo.
A veces jugaba.
A veces solo miraba.
A veces nos contaba historias del bar.
La del cliente que pedía siempre lo mismo y nunca sabía cómo se llamaba.
La del chaval que celebró allí su primer trabajo.
La de una pareja que se conoció discutiendo por una partida y acabó casándose.
“Un futbolín junta a gente que no sabe cómo empezar a hablar”, decía.
Yo miraba a Thiago.
Y pensaba que tenía razón.
Un año después de aquella primera cita rara, Thiago me pidió que viviera con él.
Bueno, no lo hizo de forma normal.
Estábamos limpiando debajo del futbolín, porque se había caído una moneda y no aparecía.
Él estaba de rodillas, con una linterna en la boca.
Yo estaba tumbada en el suelo, intentando no reírme.
De repente, dijo:
“Podríamos buscar un piso donde este bicho no bloquee media vida.”
Yo le contesté:
“Eso suena práctico.”
Él sacó la linterna de la boca.
“Quiero decir contigo. Un piso contigo. Y con el bicho.”
Me quedé quieta.
No porque dudara.
Sino porque nadie me había pedido algo importante de una manera tan poco preparada y tan verdadera.
Me dio la risa.
Luego me entraron ganas de llorar.
Luego le dije que sí.
Nos mudamos meses después.
El futbolín fue lo primero que entró en el nuevo salón.
No por necesidad.
Por superstición.
Thiago dijo que si había empezado todo con él, debía entrar antes que el sofá.
Yo acepté.
A esas alturas ya sabía que algunas tonterías son, en realidad, formas de cuidar una historia.
Invitamos a don Emilio el día que terminamos de colocar las cosas.
Él llegó con una bolsa de papel.
Dentro había un delantal doblado.
Era de Leonor.
Blanco, con una mancha antigua que no había salido nunca.
“Lo encontré en una caja”, dijo. “No sé por qué lo guardé tanto tiempo.”
Yo lo sujeté con cuidado.
“No tiene que dárnoslo.”
Don Emilio negó.
“No os lo doy para que lo guardéis. Os lo doy para que no esté solo.”
Esa frase se me quedó clavada.
Hay objetos que no necesitan vitrina.
Necesitan manos cerca.
Necesitan ruido.
Necesitan una casa donde alguien diga:
“Cuidado con la esquina.”
Colgamos el delantal en la pared, junto al futbolín.
No como decoración bonita.
Como recuerdo vivo.
El día de nuestra boda, dos años después de aquella furgoneta blanca, no hicimos nada grande.
Un acto sencillo.
Comida con la familia.
Amigos cercanos.
Risas.
Nadie tiró arroz porque a mí me daba pereza barrerlo del pelo.
Al volver a casa, todavía con los zapatos puestos y el cansancio en la cara, Thiago dejó las llaves sobre la mesa y me miró.
“¿Una partida?”
Yo me reí.
“¿Ahora?”
“Ahora.”
Jugamos vestidos de boda, en nuestro salón, con las mangas remangadas.
Yo marqué el primer gol.
Thiago dijo que había sido suerte.
Yo le dije que Leonor estaba de mi parte.
Encima del futbolín, la bola de corcho seguía en su sitio.
Vieja.
Ligera.
Silenciosa.
Pero rodeada de vida.
Meses después, don Emilio enfermó un poco.
Nada dramático de contar aquí.
Cosas de la edad, decía él.
Su hija nos llamaba de vez en cuando.
Algunos domingos ya no podía venir.
Entonces fuimos nosotros.
Le llevábamos fotos impresas, porque seguía diciendo que en el móvil todo se veía “sin alma”.
Fotos del futbolín.
De partidas.
De amigos.
De mi sobrino pequeño intentando mover todas las barras a la vez.
De Thiago perdiendo con mucha dignidad, o con ninguna.
Don Emilio las guardaba en una caja junto a las antiguas del bar.
Una tarde, al ver una foto del salón lleno de gente, sonrió mucho rato.
“Ya no está callado”, dijo.
No supe qué contestar.
Así que le apreté la mano.
A veces, la respuesta más honesta es no llenar el silencio.
Hoy han pasado varios años.
Thiago sigue arreglando cosas.
Sillas, lámparas, una radio vieja que solo funciona cuando le da la gana.
Yo sigo fingiendo que me molesta cuando trae otro trasto a casa.
Pero los dos sabemos la verdad.
Me gustan las cosas que llegan con historia.
Quizá porque yo también llegué a aquella primera cita con mis propias grietas.
Con cansancio.
Con miedo.
Con la sensación de haber repetido demasiadas veces las mismas conversaciones vacías.
Y Thiago no intentó convertirme en una versión nueva de mí.
No me lijó hasta dejarme brillante.
No me cambió las piezas.
Solo me miró con calma.
Como miraba la madera rayada del futbolín.
Como si algo usado no fuera algo roto.
Como si algo cansado todavía pudiera volver a hacer ruido.
A veces vienen amigos a casa y preguntan por qué conservamos ese mueble enorme.
Por qué no compramos uno moderno.
Por qué dejamos al jugador azul sin cabeza.
Por qué hay una bola vieja de corcho que nadie toca.
Yo suelo contar la versión corta.
Que fue nuestra primera cita.
Que lo rescatamos de una casa en las afueras.
Que perteneció a un bar de barrio.
Pero, por dentro, sé que es más que eso.
Ese futbolín fue la primera vez que vi a Thiago cuidar algo que no le pertenecía todavía.
Fue la primera vez que entendí que una persona puede decir mucho sin intentar impresionar.
Fue la primera vez que yo aparecí a una cita sin disfraz, con zapatillas, con miedo y con curiosidad.
Y fue la primera vez que, en lugar de preguntarme si estaba siendo demasiado, sentí que podía ser simplemente yo.
Don Emilio ya no viene tanto.
Pero cuando viene, se sienta cerca del futbolín, mira el delantal de Leonor y siempre dice lo mismo:
“Ella habría hecho trampas.”
Y nosotros siempre respondemos:
“Seguro.”
Entonces jugamos una partida.
Despacio.
Con risas.
Con cuidado.
Como se cuidan las cosas que han sobrevivido al silencio.
Y cada vez que la bola golpea la madera, pienso que el amor no siempre llega limpio, ligero y fácil.
A veces llega pesado.
Rayado.
Incómodo.
Difícil de subir por una escalera.
A veces te deja las manos negras, el pelo revuelto y la espalda molida.
Pero si la persona que tienes al lado se ríe contigo en mitad del atasco, escucha cuando algo duele y promete cuidar lo que para otro fue importante, quizá ahí hay una señal.
No una señal perfecta.
Una señal humana.
Y esas, al final, son las únicas que merecen la pena.
