Quizá ya estaban todos.
Pero él no se alejaba.
Metió la cabeza dentro.
Escuchó.
Y entonces hizo algo que me heló por dentro.
Volvió a entrar.
Metió las patas delanteras por la abertura.
Después los hombros.
Luego desapareció completamente dentro de la caja.
—No —dije.
No sé si lo dije en voz alta.
—No vuelvas.
Ya había sacado a veintinueve.
Estaba afuera.
Podía salvarse.
Pero había regresado.
Entonces comprendí.
Faltaba uno.
Alguna de las jaulas debía seguir cerrada.
Los perros que habían escapado lo habían hecho porque sus puertas se abrieron con el golpe.
Uno seguía atrapado.
Y el perro grande lo sabía.
Desde dentro llegaron golpes.
Metal contra metal.
Un ladrido.
Después otro.
Pasaron unos segundos.
A mí me parecieron minutos.
Escuché algo caer.
Luego apareció una cabeza negra en el hueco.
Era un perro joven y pequeño.
Intentó salir.
Detrás apareció el perro grande.
Empujaba al pequeño con el hocico.
El perro negro sacó las patas.
Se deslizó.
Cayó afuera.
Treinta.
El perro grande salió detrás.
Fue el último.
Saltó al suelo.
Empujó al perro negro hacia adelante.
Después comenzó a moverse alrededor del grupo, evitando que algunos regresaran hacia el camión o se acercaran demasiado a la carretera.
Treinta perros.
Todos afuera.
Recuerdo haber pensado:
Ya está.
Terminó.
Entonces ocurrió.
Apenas unos segundos después de que el perro grande saliera, una parte trasera del camión comenzó a arder.
Nunca supe qué produjo la chispa.
Tal vez un cable.
Tal vez una pieza caliente.
No importa.
El fuego avanzó con una velocidad brutal.
Donde unos segundos antes habían estado dos perros intentando salir por una abertura, ahora había llamas.
Me quedé mirando.
No podía hablar.
Treinta perros estaban vivos.
No porque yo hubiera abierto las puertas.
No porque alguien hubiese llegado a tiempo.
Estaban vivos porque un perro sin nombre encontró una grieta y decidió que salir él solo no era suficiente.
Después llegaron los servicios de emergencia.
Me colocaron sobre una camilla.
Tenía varias costillas fisuradas y la rodilla muy dañada.
También revisaron a todos los perros.
Sorprendentemente, la mayoría solo tenía golpes y pequeños cortes.
Uno tenía lesionado un dedo.
Nada comparado con lo que podía haber ocurrido.
Mientras me acomodaban dentro de la ambulancia pedí que me giraran un poco.
Quería verlos.
Los perros estaban reunidos lejos del vehículo.
Y un poco separado del grupo estaba él.
El perro café y blanco.
Estaba sentado.
Respiraba rápidamente.
Tenía sangre alrededor del hocico.
El pelo del pecho estaba manchado de combustible.
Una de sus piezas dentales delanteras se había roto al tirar del metal.
Miraba el camión.
Yo también.
Y en ese momento entendí algo que no había comprendido mientras ocurría.
Su decisión más importante no había sido abrir la grieta.
Había ocurrido antes.
En el instante en que salió.
Tenía libertad delante.
Peligro detrás.
Y eligió girarse.
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