Sofía comenzó a explicarlo todo.
Los 800 pesos.
La búsqueda de un hombre con traje.
La idea de contratar un papá solamente por una noche.
Diego escuchaba sin interrumpir.
Cuando ella terminó, tenía los ojos húmedos.
—Sofía…
Se agachó frente a ella.
—Te dije que intentaría cambiar el turno.
—Pero escuché cuando hablaste con la señora Elena.
Diego palideció.
—¿Qué escuchaste?
—Que estamos atrasados con algunas cuentas. Y dijiste que necesitabas todas las horas que pudieras trabajar.
—Eso no es asunto tuyo.
—Pero no soy una bebé.
—Tienes nueve años.
—Entiendo lo que es el dinero.
—Entonces quiero que entiendas algo más importante.
Diego sostuvo sus manos.
—Nunca estás compitiendo contra el dinero.
Sofía empezó a llorar.
—Pero si faltas…
—Escúchame.
Diego habló muy despacio.
—Si algún día tengo que escoger entre una hora de trabajo y estar cuando verdaderamente me necesitas, voy a buscar la manera de estar contigo.
—¿Aunque perdamos dinero?
—El dinero se busca otra vez.
La voz de Diego se quebró.
—Tú no.
Sofía se lanzó a abrazarlo.
—Extraño a mamá.
Diego cerró los ojos.
—Yo también.
—Las mamás de mis amigas les están ayudando con los vestidos y con el cabello. Yo pensé que, como mamá ya no está, por lo menos quería ir contigo.
Diego apoyó la cara sobre el cabello de su hija.
—Vas a ir conmigo.
—¿De verdad?
—Sí.
—¿Y el trabajo?
—Ya veremos cómo resolverlo.
Roberto tuvo que mirar hacia otro lado.
Había pasado décadas convencido de que ser un buen padre significaba proporcionar.
Diego tenía mucho menos que él.
Sin embargo, parecía comprender perfectamente algo que Roberto había aprendido demasiado tarde.
Una niña no recuerda cuánto costó su casa.
Recuerda quién estaba en la puerta cuando salió de la escuela.
No recuerda el precio de los regalos.
Recuerda quién se sentó a verla abrirlos.
Cuando Diego finalmente se levantó, miró a Roberto.
—¿Usted fue quien llamó?
—Sí.
Extendió la mano.
—Gracias.
Roberto sintió los callos en la palma de Diego.
—Gracias por no dejarla sola.
—No podía hacerlo.
—Hay personas que sí lo habrían hecho.
Diego puso una mano sobre el hombro de Sofía.
—Tenemos que regresar. Debo hablar con la señora Elena. Debe estar preocupadísima.
—Espere.
Roberto no había pensado lo que iba a decir.
Simplemente sabía que no quería marcharse todavía.
—Señor Hernández, ¿puedo hablar con usted un momento?
Diego miró a su hija.
—Quédate aquí, donde pueda verte.
Los dos hombres caminaron unos pasos hacia una mesa vacía.
Roberto respiró hondo.
—Sofía me contó sobre las cuentas que quedaron después de la enfermedad de su esposa.
Diego endureció la expresión.
—Eso es asunto de mi familia.
—Lo sé. Y no pretendo entrometerme.
—Entonces…
—Déjeme terminar.
Diego guardó silencio.
—Yo también tengo una hija.
Roberto señaló una silla.
Ninguno se sentó.
—Se llama Mariana. Tiene 29 años. Cuando era pequeña, yo casi nunca estaba.
Diego lo observó con atención.
—Trabajaba demasiado. Y durante muchos años me convencí de que lo hacía por ella.
Roberto soltó una risa amarga.
—La verdad es que también me gustaba sentirme importante. Siempre había una reunión que parecía indispensable.
Miró hacia Sofía.
—Mariana tuvo un baile parecido al de su hija.
Diego no dijo nada.
—No fui.
—¿Por trabajo?
—Sí.
—¿No pudo faltar?
Roberto tardó en responder.
—Podía.
Aquella única palabra le resultó difícil.
—Simplemente elegí no hacerlo.
Diego bajó la mirada.
—Después hice lo mismo muchas veces. Le mandaba regalos. Pagaba todo. Pensaba que eso arreglaba las ausencias.
—¿Y ahora?
—Ahora casi no hablamos.
Roberto respiró profundamente.
—Cuando Sofía me ofreció sus 800 pesos para que fuera su padre durante un día, entendí algo.
Sacó una tarjeta de su cartera, pero no se la entregó todavía.
—Ella no estaba buscando un hombre rico.
Miró a Diego.
—Lo estaba buscando a usted.
Diego apretó la mandíbula.
—Y usted ya estaba dispuesto a ir. Solo que tiene demasiadas cosas encima.
Roberto extendió la tarjeta.
—Quiero ayudar con algunas de esas cargas.
Diego retrocedió ligeramente.
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