Lucía apareció cargando dos almohadas.
—Sofía va a dormir aquí algún día.
—Si su papá la deja —respondió Mariana.
Ambas niñas miraron a Ricardo.
—Me están acorralando —dijo él.
—¿Eso significa sí? —preguntó Sofía.
Ricardo levantó las manos.
—Significa que lo hablaremos.
Las niñas celebraron como si ya hubieran ganado.
Durante los meses siguientes, sus vidas comenzaron a cruzarse de manera natural.
Mariana se adaptó rápido al nuevo empleo.
Lucía empezó a recuperar cosas pequeñas que había dejado atrás sin que nadie se diera cuenta.
Invitar a una amiga.
Tener sus propios libros en una repisa.
Dejar un dibujo pegado en la pared sabiendo que seguiría allí al día siguiente.
Una tarde, casi tres meses después de aquel primer encuentro, Ricardo atravesaba la recepción de la oficina cuando vio a Lucía sentada en una silla.
Estaba coloreando.
—Hola, señor Ricardo.
—Hola. ¿Qué haces aquí?
—Espero a mamá.
Ricardo se sentó junto a ella.
—¿Qué estás dibujando?
Lucía le mostró la hoja.
Era una casa amarilla.
Tenía una puerta roja, dos ventanas y varias flores enormes.
—Es nuestra casa.
—Está preciosa.
Lucía dejó el lápiz.
—Señor Ricardo.
—¿Sí?
—¿Puedo decirte algo?
—Claro.
La niña miró el dibujo.
—El día del helado pensé que nos ibas a dar dinero.
Ricardo frunció el ceño.
—¿Y eso era malo?
Lucía se encogió de hombros.
—A veces la gente le daba dinero a mi mamá.
—Entiendo.
—Pero me daba miedo.
—¿Por qué?
Lucía tardó en encontrar las palabras.
—Porque algunas personas nos miraban raro después.
Ricardo sintió un nudo en la garganta.
—¿Raro cómo?
—Como si estuviéramos rotas.
La niña volvió a tomar un lápiz.
—Tú no nos miraste así.
Ricardo tragó saliva.
—Porque no estaban rotas.
Lucía asintió.
—Ya sé.
Luego añadió:
—Pero no todos lo sabían.
Ricardo se quedó sentado a su lado sin saber qué decir.
Aquella niña, que todavía coloreaba casas con crayones, acababa de explicarle algo que muchos adultos nunca comprendían.
Ayudar no era solamente dar.
También importaba cómo mirabas a la persona que recibía la ayuda.
Pocos minutos después llegó Mariana.
Sofía también había pasado por la oficina con una familiar que la cuidaba después de clases.
En cuanto vio a Lucía, corrió hacia ella.
Las dos niñas se abrazaron.
—Nos vemos el sábado —dijo Sofía.
—Sí.
Ricardo se puso de pie.
Mariana recogió la mochila de Lucía.
—Gracias por hacerle compañía.
—No hice mucho.
Lucía miró entonces a Ricardo.
Parecía querer decir algo.
—¿Qué pasa? —preguntó él.
La niña apretó las manos.
—¿Te puedo pedir una cosa?
—Claro.
—¿Puedo darte un abrazo?
Ricardo sonrió.
—Por supuesto.
Se agachó.
Lucía caminó hacia él y rodeó su cuello con los brazos.
Ricardo esperaba un abrazo rápido.
No fue así.
La niña se aferró con fuerza.
Durante varios segundos no lo soltó.
Entonces Ricardo sintió algo húmedo contra su camisa.
Lucía estaba llorando.
—¿Qué pasa, pequeña?
Ella habló casi en un susurro.
—Gracias.
—No tienes que agradecerme.
Lucía negó con la cabeza.
—No por el trabajo de mamá.
Ricardo quedó inmóvil.
—Ni por la casa.
La niña respiró hondo.
—Gracias por el abrazo.
Ricardo sintió que el pecho se le cerraba.
Lucía continuó:
—Hace mucho que no tenía un abrazo de papá.
Ricardo no pudo responder.
Simplemente volvió a abrazarla.
Al levantar la vista vio a Mariana con una mano sobre la boca.
Estaba llorando en silencio.
Entonces Sofía caminó hacia ellos.
Sin decir nada, abrazó a Lucía por un lado y a Ricardo por el otro.
Después, con la naturalidad absoluta de una niña de siete años, dijo:
—Puedes compartir a mi papá.
Los adultos la miraron.
—Da buenos abrazos —añadió Sofía—. Y tiene muchos.
Mariana soltó una risa entre lágrimas.
Ricardo cerró los ojos por un instante.
Aquella noche no logró concentrarse en el trabajo.
Después de acostar a Sofía, entró en el estudio de su casa.
Sobre el escritorio había informes que necesitaba revisar.
Los abrió.
No consiguió leer ni una página.
Solo podía pensar en Lucía.
“Hace mucho que no tenía un abrazo de papá.”
Durante años, Ricardo había medido casi todo con números.
Crecimiento.
Ingresos.
Resultados.
Metas.
Había construido una carrera de la que estaba orgulloso.
Pero una niña de cinco años acababa de recordarle que algunas de las cosas más valiosas del mundo no podían aparecer en ningún balance.
Pensó en Sofía.
Recordó el paseo del día del helado.
Ella hablaba sobre su escuela mientras él pensaba en una reunión.
¿Cuántas veces había ocurrido lo mismo?
Ricardo siempre se había considerado un buen padre.
Estaba presente en cumpleaños.
Pagaba clases.
La llevaba a actividades.
Nunca le faltaba nada.
Pero aquella noche comprendió que estar físicamente junto a alguien no significaba necesariamente estar presente.
Recordó también a su propio padre.
Un hombre responsable.
Trabajador.
Siempre ocupado.
Ricardo nunca había dudado que lo quisiera.
Pero tampoco recordaba muchas conversaciones tranquilas con él.
Siempre había algo más urgente.
Una llamada.
Una reunión.
Un negocio.
Ricardo había prometido no repetir aquello con Sofía.
Sin darse cuenta, empezaba a hacerlo.
Lucía había entrado en su vida necesitando ayuda.
Sin embargo, de alguna manera, también lo estaba ayudando a él.
Desde ese día empezó a cambiar pequeñas cosas.
Durante los paseos con Sofía, el teléfono permanecía guardado.
Si ella hablaba de una canción, Ricardo escuchaba la canción.
Si hablaba de una compañera de escuela, preguntaba qué había ocurrido.
Si quería detenerse diez minutos frente a una tienda para mirar algo, se detenían.
Su empresa siguió funcionando.
Las reuniones continuaron.
Los informes también.
El mundo no se derrumbó porque Ricardo dejara de responder algunos mensajes durante la cena.
Con Mariana y Lucía ocurrió algo parecido.
Al principio solo se veían porque Sofía y Lucía querían jugar juntas.
Después empezaron a comer los cuatro de vez en cuando.
Una tarde visitaron un parque.
Otra vez prepararon comida en casa.
En ocasiones, Mariana y Ricardo terminaban hablando mientras las niñas dibujaban en la sala.
Ricardo comenzó a conocer a la verdadera Mariana.
No a la viuda que había conocido junto al carrito.
No a la mujer que necesitaba empleo.
A Mariana.
Descubrió que tenía un sentido del humor seco que aparecía cuando menos lo esperaba.
Que le encantaban los libros.
Que podía pasar veinte minutos discutiendo por qué los niños debían aprender a pensar y no solamente memorizar.
Mariana también descubrió cosas sobre Ricardo.
Que olvidaba dónde dejaba las llaves.
Que cocinaba terriblemente.
Que sabía mucho sobre empresas, pero era incapaz de doblar correctamente una sábana.
—¿Cómo diriges a tanta gente? —preguntó una vez mientras lo veía luchar con una funda de almohada.
—Delegando.
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