Le responsable ferma les yeux.
Il avait compris.
Nous aussi.
— Vous l’avez donné ?
Michel hocha la tête.
— Oui.
Sa réponse était sèche.
Presque brutale contre lui-même.
— Et trois minutes après avoir raccroché, j’ai compris.
— Comment ?
Michel tapota la poche intérieure de son gilet.
— Mon carnet.
La dame devant moi le regarda comme s’il venait de parler chinois.
Michel sortit un petit carnet bleu, couvert de traces noires.
Les coins étaient usés.
Des pages étaient maintenues par du ruban adhésif.
— Je note mes comptes depuis 1987.
Il ouvrit le carnet.
Des colonnes.
Des dates.
Des montants.
Écrits au stylo.
— Tous les dimanches matin. Ce qui entre. Ce qui sort. Le gaz. L’assurance. La bouffe. Même les cadeaux des petits-enfants.
Un homme derrière moi souffla :
— Comme mon père.
Michel l’entendit.
Pour la première fois, quelque chose ressemblant à un sourire passa sur son visage.
— Mon père faisait pareil.
Il referma le carnet.
— Après l’appel, j’ai regardé mon application. Il y avait une nouvelle opération en préparation. J’ai essayé d’appeler l’agence, mais je suis tombé sur un serveur vocal.
Sa bouche se tordit.
— « Tapez un pour ceci, tapez deux pour cela… »
Quelques personnes sourirent malgré elles.
Cette fois, nous connaissions tous la chanson.
— J’ai raccroché. J’ai pris ma moto. Je suis venu.
Le responsable désigna enfin le sac.
— Et l’argent ?
Michel regarda le vieux sac de sport comme s’il avait oublié sa présence.
— Ça ?
Il posa une main dessus.
— Je devais le déposer ce matin.
— Combien ?
— Vingt-deux mille euros.
Nouveau murmure dans l’agence.
Michel haussa les épaules.
— J’ai vendu mon vieux matériel.
Il ajouta après un silence :
— Le garage ferme définitivement.
Sa voix avait changé.
Elle était devenue plus douce.
— Vous étiez garagiste ? demanda la conseillère.
Michel eut un petit rire.
— Garagiste, mécano, patron, balayeur, comptable… Dans un petit garage, on fait tout.
Il regarda ses mains.
— J’ai ouvert en 1984 avec mon frère. Deux ponts élévateurs, une caisse à outils d’occasion et un crédit qui nous empêchait de dormir.
Quelqu’un murmura :
— Une autre époque.
Michel leva les yeux.
— Oui.
Une autre époque.
Il n’y avait aucune nostalgie facile dans sa voix.
Plutôt quelque chose de plus douloureux.
La conscience qu’une époque peut être dure quand on la vit et précieuse seulement lorsqu’elle disparaît.
— Mon frère est mort il y a six ans, reprit-il. J’ai continué seul. Puis les voitures ont changé, les diagnostics ont changé, les clients aussi.
Il sourit faiblement.
— Avant, on ouvrait un capot et on écoutait.
Il tapa doucement son index contre sa tempe.
— Aujourd’hui, il faut brancher une machine pour demander à la voiture ce qu’elle a.
Le responsable ne dit rien.
Michel continua :
— Alors j’ai vendu les derniers outils à un jeune qui reprend un atelier dans un village vers Beaune.
Il tapota le sac.
— Cet argent devait aller sur mon compte. Une partie pour mes vieux jours. Le reste pour ma petite-fille.
— Votre petite-fille ?
Michel acquiesça.
— Elle veut devenir infirmière.
Il eut un sourire plein de fatigue.
— Je lui ai dit que je pouvais l’aider un peu pour ses études. Elle m’a répondu qu’elle se débrouillerait.
Il regarda le comptoir.
— Elle tient ça de sa mère. Fière comme une porte de prison.
La conseillère sourit.
Puis son visage redevint sérieux.
— Monsieur Renaud, le compte est maintenant bloqué.
Michel releva brusquement les yeux.
— Complètement ?
— Oui.
Elle tourna légèrement l’écran.
— Le virement de trente-sept mille quatre cents euros vient d’être interrompu.
Personne ne bougea.
— Et les dix-huit mille six cents ? demanda Michel.
La conseillère prit une inspiration.
— Cette opération apparaît comme effectuée, mais nous allons immédiatement lancer la procédure de contestation. D’après les éléments disponibles, il peut s’agir d’une opération frauduleuse.
Michel resta parfaitement immobile.
Pendant quelques secondes, je crus qu’il n’avait pas compris.
Puis ses épaules descendirent.
Pas beaucoup.
Mais assez pour montrer le poids qu’il portait depuis son arrivée.
Le responsable appela les services compétents.
Deux agents arrivèrent peu après.
À leur entrée, j’eus un pincement au cœur.
Parce que je savais exactement ce qui allait se produire.
Ils aperçurent Michel.
Puis le sac.
Puis le vigile.
Leur corps se raidit immédiatement.
L’un d’eux demanda :
— Monsieur, éloignez-vous du comptoir et gardez les mains visibles.
Michel obéit.
Encore.
Un pas en arrière.
Les mains ouvertes.
— C’est lui ? demanda l’agent.
Le vigile hésita.
Ce simple « lui » me dérangea.
Quelques minutes plus tôt, il ne m’aurait probablement pas dérangée.
Mais maintenant, je connaissais Michel.
Un peu.
Assez pour que son gilet de cuir ne soit plus toute son identité.
Le responsable intervint.
— Monsieur Renaud est la victime potentielle.
L’agent regarda Michel.
Puis le sac.
— La victime ?
— Tentative de fraude bancaire.
La conseillère expliqua.
Plus elle parlait, plus les épaules des agents se détendirent.
L’un d’eux consulta les informations affichées.
— Vous avez autorisé le virement ?
— Non.
— Le retrait ?
— Non.
— L’appel d’hier soir ?
Michel raconta de nouveau.
Cette fois, sans cacher son erreur.
— J’ai donné le code.
Il regarda l’agent droit dans les yeux.
— J’ai fait une connerie.
L’agent secoua la tête.
— Ces gens sont très organisés.
Michel eut un sourire amer.
— Ça n’empêche pas que je l’ai fait.
Cette phrase me frappa.
Parce que je connaissais cette génération.
La mienne.
Celle à qui l’on avait appris qu’un adulte devait savoir.
Se débrouiller.
Ne pas déranger.
Ne pas reconnaître qu’il était perdu devant un écran.
Michel ne cherchait pas d’excuse.
Mais dans sa manière de serrer les mâchoires, je voyais la honte.
Une honte beaucoup plus grande que la somme d’argent.
L’agent demanda :
— Qu’est-ce qui vous a poussé à vérifier aussi vite ?
Michel sortit encore son carnet.
— Ça.
L’homme le regarda.
— Un carnet papier ?
— Oui.
Michel sembla presque fier, cette fois.
— Vous pouvez vous moquer.
— Je ne me moque pas.
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