Mais c’était le fauteuil de Julien.
À dix-sept ans, il s’y allongeait après les cours.
À vingt-cinq ans, il s’y installait après le déjeuner du dimanche.
À quarante-cinq ans, il faisait exactement la même chose.
Il entrait dans la maison, déposait son manteau et se laissait tomber dans ce fauteuil comme s’il avait encore vingt ans.
Une jambe par-dessus l’accoudoir.
La tête légèrement penchée.
Et Vasco se couchait contre le pied du fauteuil.
Toujours au même endroit.
Julien baissait la main.
Sans regarder.
Sa paume trouvait automatiquement la tête du chien.
Il le caressait parfois pendant dix minutes sans même s’en rendre compte.
C’est l’image que je garde le plus clairement des dernières années de mon fils.
Julien dans son fauteuil vert.
Vasco contre lui.
Une main posée sur la tête du chien.
Vasco nous connaissait parfaitement.
Il reconnaissait ma voix.
Il savait que je sortais marcher tôt le matin.
Il savait aussi que Monique lui donnait discrètement des morceaux de viande sous la table malgré les protestations de Julien.
— Maman, arrête, il va devenir énorme.
— Oh, laisse-le tranquille.
— C’est exactement ce que tu disais avec moi.
— Et regarde comme tu as bien grandi.
C’était toujours la même plaisanterie.
Et puis Julien est mort.
Quand votre enfant meurt, il se produit quelque chose d’étrange.
Votre cerveau continue de fonctionner, mais seulement sur quelques centimètres autour de votre douleur.
Tout le reste disparaît.
Après son décès, nous n’avons pas pensé une seule fois à Vasco.
J’ai longtemps eu honte de l’avouer.
Mais c’est la vérité.
Nous savions qu’il appartenait à Julien et Claire.
Dans notre esprit, il était avec elle.
C’était tout.
Nous ne nous sommes jamais demandé ce qu’il était devenu.
Nous étions trop occupés à essayer de survivre à nos propres journées.
De son côté, Claire s’effondrait aussi.
Elle avait quarante et un ans.
Elle venait de perdre son mari un mardi matin ordinaire, sans avertissement, sans dernier repas, sans dernière conversation importante.
La veille encore, ils avaient parlé de refaire la salle de bains.
Le lendemain, elle organisait des obsèques.
Au début, nous nous sommes appelés.
Mais le deuil rend parfois les relations maladroites.
Nous ne voulions pas l’envahir.
Elle ne voulait pas nous rappeler sans cesse notre fils.
Elle vivait loin.
Nous étions détruits.
Les conversations devinrent plus rares.
Puis presque inexistantes.
Ce que nous ignorions, c’est que Claire avait pris une décision concernant Vasco.
Elle ne pouvait pas le garder.
J’ai mis du temps à comprendre.
Aujourd’hui, je comprends.
Vasco n’était pas seulement un chien.
Il était le chien de Julien.
C’était Julien qui l’avait choisi.
Julien qui lui avait appris à s’asseoir.
Julien qui l’emmenait marcher.
Julien qui posait sa main sur sa tête tous les soirs.
Après la mort de mon fils, Vasco continuait d’attendre près du canapé de leur maison.
Il entendait un bruit de voiture et courait vers l’entrée.
Il regardait la porte.
Chaque soir, il se couchait à la place de Julien.
Pour Claire, chaque mouvement du chien était un rappel.
Elle avait décidé de vendre la maison et de partir vivre dans l’ouest, près de sa sœur.
Elle voulait recommencer ailleurs.
Pas oublier.
Seulement pouvoir respirer dans un endroit où chaque objet ne contenait pas la présence d’un homme disparu.
Et voilà la partie qui m’a longtemps fait mal.
Elle ne nous a pas appelés pour Vasco.
Plus tard, elle m’a raconté qu’elle avait pris son téléphone au moins dix fois.
Elle avait commencé à composer notre numéro.
Puis arrêté.
Dans sa tête, elle croyait nous protéger.
Elle se disait :
Ils viennent de perdre leur fils.
Ils sont âgés.
Je ne vais pas leur imposer un grand chien en deuil qui leur rappellera Julien chaque seconde.
Elle imaginait qu’elle nous éviterait une douleur supplémentaire.
Elle s’est donc mise en route avec Vasco.
En traversant notre région pour rejoindre sa sœur, elle s’est arrêtée dans un refuge.
Le même refuge situé à vingt minutes de notre maison.
Cette partie tient presque à rien.
Une sortie prise sur une route.
Un panneau aperçu.
Une décision prise dans une voiture après des heures de conduite.
Elle entra avec Vasco.
Elle expliqua que son propriétaire était décédé.
Elle donna son carnet de santé.
Les informations de sa puce.
Son âge.
Ses habitudes.
Puis elle signa un document.
Elle repartit seule.
Vasco entra dans le box numéro onze.
Il y resta près de trois mois.
Un berger allemand de cinq ans, calme, éduqué, ayant perdu en quelques semaines l’homme qu’il suivait partout, la femme avec laquelle il vivait et la maison qu’il connaissait.
Au refuge, il ne faisait presque jamais de bruit.
Il restait souvent assis près de la grille.
Les chiens plus jeunes ou plus démonstratifs attiraient davantage les visiteurs.
Vasco, lui, regardait passer les gens.
Puis regardait la porte.
Jour après jour.
C’est ce chien-là que Monique et moi avons trouvé au bout de l’allée.
Nous pensions être deux étrangers devant un animal inconnu.
Mais lui savait.
Du moins, je le crois aujourd’hui.
Quand nous nous sommes approchés de sa grille, il avait certainement reconnu notre odeur avant même que nous reconnaissions son visage.
Je me demande parfois comment nous avons pu ne pas le reconnaître immédiatement.
Mais trois mois de deuil changent les gens.
Vasco avait maigri.
Son poil était différent.
Et surtout, nous n’étions pas venus chercher le chien de notre fils.
Cette idée n’existait même pas dans notre esprit.
Nous étions venus rencontrer un inconnu.
Alors notre cerveau voyait un inconnu.
Mais lui nous regardait autrement.
Il ne s’est pas jeté contre la grille.
Il n’a pas aboyé.
Il est resté parfaitement immobile.
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