Dix minutes plus tard, le camion est arrivé.
Il s’est glissé derrière le restaurant presque sans bruit.
Le Géant est descendu.
Pour la première fois, j’ai remarqué à quel point ses épaules étaient courbées lorsqu’il ne se savait pas observé.
Sa main était bandée.
— Montrez-moi ça.
— D’abord Bess.
Il a entrouvert la remorque.
De l’intérieur venait un bruit sourd.
Un déplacement nerveux.
Une respiration rapide.
Nous sommes montés.
Bess tournait près du fond.
Son regard sautait de moi à lui.
Puis vers la porte.
Puis de nouveau vers lui.
— Elle pense qu’on va revenir ? ai-je demandé.
— Elle ne pense probablement rien d’aussi précis, répondit-il. Son corps lui dit juste qu’il y a eu du danger et qu’il doit rester prêt.
Il s’assit sur le tapis.
— C’est moi, Bess.
La chienne s’arrêta.
— Toujours moi.
Elle grogna faiblement.
Mais son corps se relâcha d’un rien.
Le Géant me fit signe de m’asseoir loin d’elle.
Nous restâmes silencieux.
Après quelques minutes, je lui demandai :
— Vous faites ça depuis combien de temps ?
— Douze ans.
— Pourquoi ?
Il fixa le sol.
— Parce qu’un jour, quelqu’un l’a fait pour moi.
Je n’ai pas demandé davantage.
Il n’avait pas besoin de raconter son passé pour justifier sa bonté.
Dehors, une voiture ralentit.
Des phares balayèrent la remorque.
Le Géant se figea.
Je me suis approchée de l’ouverture.
Une petite voiture s’était arrêtée près des poubelles.
Une personne filmait avec son téléphone.
— Quelqu’un nous enregistre.
Le Géant ferma les yeux.
Pas de colère.
Juste une lassitude immense.
— Évidemment.
Je suis descendue.
La personne tenait toujours son téléphone devant elle.
— Vous cherchez quelqu’un ? ai-je demandé.
— On sait que le camion est ici.
— Et alors ?
— C’est le type de la vidéo.
— Oui.
— Pourquoi il se cache s’il n’a rien à se reprocher ?
Cette phrase m’a ramenée à la veille.
Moi aussi, j’aurais pu la prononcer.
Je me suis forcée à garder une voix calme.
— Il ne se cache pas pour lui. Il essaie d’éviter qu’une chienne traumatisée soit entourée de gens qui crient et la filment.
— Les gens ont le droit de savoir.
— Savoir quoi ?
Silence.
— Ce qui se passe.
— Alors commencez par demander ce qui se passe.
La personne a légèrement baissé son téléphone.
Je lui ai expliqué.
Pas tout.
Juste assez.
Le transport.
Les refuges.
La peur de Bess.
Les vérifications effectuées la veille.
— Vous avez pourtant appelé la police, a-t-elle dit.
— Oui.
— Donc vous pensiez bien qu’il était dangereux.
— Je pensais quelque chose avec les informations que j’avais.
Je regardai l’objectif du téléphone.
— Ensuite, j’ai obtenu d’autres informations.
Cette fois, la personne ne répondit pas immédiatement.
— Certains chiens restent dangereux, finit-elle par dire.
— Peut-être.
— Et certaines personnes aussi.
— Peut-être.
Je hochai la tête.
— C’est justement pour ça qu’on vérifie avant de transformer quelqu’un en monstre.
La voiture est repartie quelques minutes plus tard.
Je suis remontée dans la remorque.
Le Géant était assis exactement au même endroit.
Bess aussi.
Mais quelque chose avait changé.
Elle s’était rapprochée.
Peut-être vingt centimètres.
Rien pour quelqu’un d’autre.
Énorme pour elle.
Le Géant tendit un morceau de viande.
Bess s’approcha encore.
Son nez effleura ses doigts.
Elle prit la nourriture.
Puis son regard s’arrêta sur le bandage de sa main.
Très lentement, elle avança le museau.
Et donna un petit coup de langue sur le tissu.
Une fois.
Le Géant ne bougea pas.
Il ne sourit même pas.
Il continua simplement à respirer.
Comme si célébrer trop fort le geste risquait de l’effacer.
J’avais la gorge serrée.
La veille, les internautes s’étaient demandé si Bess méritait une seconde chance.
Mais une seconde chance n’a rien de joli.
On aime raconter les histoires de guérison lorsqu’elles sont déjà terminées.
Le chien heureux sur un canapé.
La famille souriante.
La photo prise six mois plus tard.
On aime moins ce qui vient avant.
Les nuits sans sommeil.
Les réactions imprévisibles.
Les progrès minuscules.
Les rechutes.
La patience.
Le Géant travaillait précisément dans cette partie-là.
Celle qu’on coupe habituellement au montage.
— Vous comprenez maintenant pourquoi j’évite les gens ? m’a-t-il demandé.
— Oui.
Il a regardé Bess.
— Et pourquoi je continue ?
J’ai observé la chienne.
Elle était encore tendue.
Encore méfiante.
Encore capable de paniquer.
Mais elle venait de faire volontairement quelques pas vers un homme dont elle avait eu peur.
— Oui.
Vers quatre heures, le Géant s’est levé.
— Je vais repartir avant que le parking se remplisse.
— Vous allez où ?
— Dans un centre à plusieurs centaines de kilomètres. Là-bas, ils ont un terrain isolé, des gens patients et du temps.
Il remit doucement la couverture en place.
— Bess y restera aussi longtemps qu’il faudra.
— Vous pensez qu’elle pourra être adoptée ?
Il resta silencieux.
— Je ne promets jamais ça.
Il regarda la chienne.
— Parfois oui. Parfois non.
Puis il ajouta :
— Mais elle ne terminera pas sa vie sans que quelqu’un ait essayé de lui montrer autre chose.
Je l’ai accompagné dehors.
La pluie s’était arrêtée.
Le bitume brillait encore sous les lumières du relais.
Il allait monter dans sa cabine lorsque mon téléphone vibra.
Encore une notification.
Une nouvelle photo du camion venait d’être publiée.
Elle avait été prise quelques minutes plus tôt.
Le message indiquait que le véhicule avait été retrouvé et demandait à d’autres internautes de venir sur place.
Je lui ai montré l’écran.
Pour la première fois depuis que je connaissais cet homme, j’ai vu de la peur dans ses yeux.
Pas lorsqu’il avait été entouré par les forces de l’ordre.
Pas quand Bess avait montré les dents.
Maintenant.
Parce que plusieurs inconnus pouvaient arriver.
— Il faut partir, a-t-il dit.
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