Deux billets de vingt.
Sophie continuait de ranger des tasses comme si de rien n’était.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Ça se voit, non ?
— Sophie…
Elle s’est enfin tournée vers moi.
— Mon fils a fait le dessin hier soir.
Son garçon avait neuf ans.
Je l’avais déjà vu plusieurs fois dans le café après l’école.
— Il vous regarde passer depuis des années, vous et Nox. Pour lui, votre chien est une sorte de héros.
Je n’ai rien trouvé à répondre.
— J’ai expliqué ce qui s’était passé à deux habitués, a-t-elle poursuivi. Ils ont voulu aider. Alors j’ai mis le bocal.
Je suis retourné à ma voiture avec mon café.
J’ai fermé la portière.
J’ai posé le gobelet dans le porte-gobelet.
Mes mains tremblaient.
J’ai essayé de les arrêter.
Impossible.
Alors j’ai posé mon front contre le volant.
Et j’ai pleuré.
Pas discrètement.
Pas dignement.
J’ai pleuré comme je ne l’avais pas fait depuis la mort de mon père.
Plus tard, j’ai découvert que Sophie ne s’était pas contentée du bocal.
Elle avait ouvert une collecte sur une plateforme locale.
Une photo de Nox accompagnait quelques lignes :
« Nox a protégé son partenaire lors d’une intervention. Aujourd’hui, il a besoin d’une opération urgente. Ceux qui connaissent ce chien savent combien il fait partie de notre quotidien. Même quelques euros peuvent aider. »
Je pensais qu’elle récupérerait quelques centaines d’euros.
J’avais tort.
L’équipe de football du lycée local a partagé le message.
Puis des commerçants.
Des ouvriers du chantier près de la rocade.
Un garagiste chez qui je m’arrêtais parfois.
Une retraitée à qui Nox avait permis de retrouver son petit chien perdu deux ans auparavant.
Un homme que j’avais verbalisé pour stationnement interdit m’a envoyé cinquante euros.
Avec un commentaire :
« L’amende, je ne vous la pardonne toujours pas. Mais le chien, lui, mérite sa chance. »
J’ai ri pour la première fois depuis trois jours.
Six heures après le lancement de la collecte, la somme nécessaire était atteinte.
Le lendemain matin, elle avait largement dépassé l’objectif.
Je suis retourné voir Sophie.
Le bocal débordait presque.
— Je ne sais même pas quoi dire.
Elle m’a tendu mon café.
— Alors ne dites rien.
— Je rembourserai…
— Non.
— Sophie…
Elle a secoué la tête.
— Les gens n’ont pas donné pour être remboursés.
Puis elle a pointé le café du menton.
— Allez voir votre chien.
Nox a été opéré le même après-midi.
Huit heures.
Huit heures pendant lesquelles je n’ai presque pas quitté une chaise en plastique.
À vingt-trois heures passées, Claire est enfin apparue.
Elle avait les traits tirés.
Mais elle souriait.
— Il s’est bien battu.
Mes jambes ont presque lâché.
La rate avait dû être retirée.
L’artère avait été réparée.
Les semaines suivantes seraient délicates.
Mais Nox était vivant.
Trois semaines plus tard, il était enfin chez moi.
Il marchait lentement.
Une longue cicatrice traversait son flanc.
Ses poils repoussaient par plaques.
Il dormait énormément.
Et il ronflait comme un vieux tracteur.
Je n’avais jamais entendu un son aussi rassurant.
Mais alors que je pensais que le plus difficile était derrière nous, une nouvelle question est apparue.
Que deviendrait Nox ?
La collecte avait beaucoup circulé.
Une photo prise devant la clinique avait été partagée des milliers de fois.
Puis les avis avaient commencé.
Certains demandaient qu’il prenne sa retraite.
D’autres expliquaient qu’un chien de travail pouvait être malheureux s’il était brusquement privé d’activité.
Des associations locales s’interrogeaient sur les conditions de retour au service des chiens gravement blessés.
D’anciens maîtres-chiens racontaient leurs expériences.
Des vétérinaires rappelaient qu’une guérison physique ne signifiait pas toujours un retour immédiat à une activité exigeante.
Tout le monde avait quelque chose à dire.
Moi, je regardais Nox dormir.
Et je ne savais toujours pas quoi faire.
Deux semaines après l’opération, j’ai été convoqué au commissariat.
Mon responsable était présent.
La direction aussi.
Une conseillère juridique avait posé un dossier devant elle.
— Personne ne veut vous mettre la pression, Julien.
J’ai presque souri.
Cette phrase signifie généralement exactement l’inverse.
Le dossier concernait Nox.
Son état.
Son avenir.
La vétérinaire estimait qu’après plusieurs mois de récupération, il pourrait éventuellement reprendre certaines missions très limitées.
Éventuellement.
Le mot semblait énorme.
— Il aime travailler, ai-je dit.
C’était vrai.
Nox connaissait le bruit de mon gilet professionnel.
Il savait reconnaître mes chaussures de service.
Si je prenais sa laisse de travail, il se transformait immédiatement.
Son corps entier disait :
« On y va. »
Mon responsable a posé les mains sur la table.
— Julien, il a perdu sa rate et subi une reconstruction artérielle. Même s’il récupère très bien, ce ne sera jamais exactement comme avant.
Je le savais.
Mais l’accepter était autre chose.
— La décision finale n’a pas besoin d’être prise aujourd’hui, a dit la conseillère.
Pourtant, dans ma tête, elle devait l’être.
Parce que chaque nuit je revoyais la même scène.
Le bras de l’homme.
Le métal.
Le bond de Nox.
Le coup de feu.
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