Ich habe meine Enkel 8 Jahre lang großgezogen. Gestern sagten sie, sie mögen die „Sylt-Oma“ lieber, weil sie iPads schenkt. Ich habe sofort gekündigt.
Ich bin die „Eintopf-Oma“. Die Oma, die pünktlich um 14:30 Uhr vor der Schule steht, weil der Hort keine Plätze mehr frei hat. Die Oma, die Rotznasen putzt, Vokabeln abfragt und zum Fußballtraining fährt, wenn es regnet.
Die andere Oma? Das ist Beate.
Beate lebt auf Sylt. In einem Reetdachhaus in Kampen. Sie ist die „Sekt-Oma“. Sie fliegt zweimal im Jahr ein, braungebrannt von der Nordseeluft, und bringt teure Geschenke mit. Gestern haben meine Enkel mir das Herz gebrochen, als sie mir sagten, sie wünschten, ich wäre mehr wie sie.
Hier ist, was passiert ist:
Mein Rücken schmerzt ständig. Nicht nur, weil ich 64 bin, sondern weil ich meine Tage damit verbringe, Schulranzen zu schleppen, die nicht mir gehören, und Legosteine aufzuheben, über die ich fast gestolpert wäre.
Mein Leben dreht sich komplett um meine Tochter Sandra und ihre zwei Kinder, Lukas (8) und Mia (6). Sandra und ihr Mann arbeiten beide Vollzeit in leitenden Positionen.
Da die Ganztagsbetreuung in unserer Stadt ein Witz ist und oft schon um 15 Uhr endet – oder freitags gar um 13 Uhr –, gingen sie einfach davon aus, dass ich begeistert wäre, meinen Ruhestand damit zu verbringen, eine zweite Generation großzuziehen.
Und ich habe es getan. Aus Liebe. Und aus Pflichtgefühl.
Ich bin jeden Morgen um 6:30 Uhr bei ihnen. Ich schmiere Pausenbrote (Vollkorn, keine Nutella, wie die Eltern es verlangen), fahre das „Oma-Taxi“ durch den Berufsverkehr, putze die Küche („wenn du schon mal da bist, Mama…“) und manage die Wutanfälle. Ich bin diejenige, die sagt: „Mach deine Hausaufgaben“ und „Zieh dir eine Jacke an, es ist kalt“.
Ich bin die Oma der Disziplin. Die „Langweilige“. Die Selbstverständliche.
Und dann ist da Beate, die Schwiegermutter.
Beate hat Geld. Viel Geld. Ihr verstorbener Mann war Immobilienmakler. Sie trägt Kaschmirpullover, hat perfekt manikürte Nägel und musste noch nie Kaugummi aus einem Teppich kratzen.
Beate ist die Oma für besondere Anlässe. Sie taucht zu Weihnachten und Geburtstagen auf wie eine norddeutsche Gottheit, beladen mit Markenkleidung und Süßigkeiten, die bei uns zu Hause eigentlich verboten sind.
Gestern war Lukas’ 8. Geburtstag.
Ich stand um 5 Uhr morgens auf, um seinen Lieblingskuchen zu backen – einen klassischen Marmorkuchen mit Schokoglasur, genau wie er ihn mag. Dazu kaufte ich ihm einen neuen Fußball und ein Buch über Dinosaurier. Das ist das, was meine kleine Rente zulässt.
Um 16 Uhr rauschte Beate herein. Sie roch nach teurem Parfum und frischer Meeresbrise. „Meine Schätze!“, rief sie theatralisch. Die Kinder rannten an mir vorbei, direkt in ihre Arme. „Oma Beate! Oma Beate!“
Beate zog zwei flache, weiße Kartons aus ihrer Designer-Handtasche. Brandneue iPads. „Damit euch bei mir auf Sylt nicht langweilig wird“, zwinkerte sie. „Und lasst euch von niemandem sagen, wie lange ihr spielen dürft. Heute ist alles erlaubt!“
Die Kinder kreischten vor Freude und verschwanden sofort in den Bildschirmen. Meine Tochter und ihr Mann sahen Beate mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Dankbarkeit an. „Oh, Beate, das ist doch viel zu viel! Die sind so teuer. Du bist verrückt!“
Ich stand in der Küche und schnitt den Marmorkuchen an, den niemand beachtete. Ich ging zu Lukas hinüber.
„Spatz… ich habe deinen Kuchen gemacht. Und hier ist dein Geschenk.“
Er sah nicht einmal von dem leuchtenden Bildschirm auf. „Nicht jetzt, Oma. Ich richte gerade meinen Avatar ein.“
„Aber Lukas, der Kuchen… wir wollten doch singen.“
„Boah, Oma, es gibt immer Kuchen!“, blaffte er mich an. „Oma Beate hat iPads mitgebracht. DAS ist ein echtes Geschenk. Du bringst immer nur Klamotten oder langweilige Bücher.“
Ich schluckte trocken. Ich sah meine Tochter an und wartete darauf, dass sie eingreift. Dass sie sagt: „Lukas, sprich mit Respekt mit der Frau, die dich jeden Tag von der Schule abholt und dir Kakao macht.“
Stattdessen lachte Sandra nur und nahm einen Schluck von ihrem Weißwein. „Ach Mama, sei doch nicht so empfindlich. Es sind Kinder. Die Technik gewinnt eben. Du musst zugeben, Beate ist eben die ‚Spaß-Oma‘. Du bist die… na ja, du bist die ‚Alltags-Oma‘. Es ist normal, dass sie das Neue spannender finden.“
„Die Alltags-Oma.“
So nennen sie also Liebe, Sicherheit und warme Mahlzeiten heutzutage. Alltag.
Mia, die 6-Jährige, versetzte mir den Gnadenstoß. „Ich wünschte, Oma Beate würde hier wohnen“, sagte sie mit vollem Mund, kauend an einem von Beates Schokoriegeln. „Sie meckert nicht wegen Zimmer aufräumen. Sie lässt uns machen, was wir wollen. Du bist immer nur müde, Oma.“
Ich legte das Kuchenmesser ab. Das metallische Geräusch hallte in der Stille nach.
Ich sah auf meine Hände – rau vom Putzmittel und der Gartenarbeit. Ich sah Beate an, frisch und strahlend, die Heldin des Tages mit ihrer Kreditkarte. Und ich sah meine Tochter, die sich entspannt zurücklehnte, weil sie wusste, dass ich später den Geschirrspüler einräumen würde.
Ich nahm meine Schürze ab, faltete sie ordentlich zusammen und legte sie auf den Tresen. Ich ging ins Wohnzimmer.
„Sandra“, sagte ich ruhig.
„Was ist los, Mama? Holst du den Kaffee?“
„Nein. Ich gehe.“
„Was? Wir haben noch keinen Kuchen gegessen. Und schau dir das Chaos mit dem Geschenkpapier an, wir müssen aufräumen.“
„Genau. IHR müsst aufräumen. Und ich nehme an, die ‚Spaß-Oma‘ von der Insel wird das sicher nicht machen, oder?“
Beate lächelte herablassend. „Oh Schätzchen, ich würde ja gerne helfen, aber mein Ischias nach der langen Autofahrt…“
„Keine Sorge, Beate“, sagte ich. „Ich möchte nicht, dass du dein Kostüm ruinierst.“
Ich drehte mich zu meiner Tochter. „Sandra, die Kinder haben recht. Ich bin langweilig. Ich bin die Oma der Regeln und des Gemüses. Sie verdienen mehr Spaß. Also trete ich ab morgen zurück.“
Sandras Weinglas klirrte, als sie es etwas zu hart auf den Tisch stellte. „Mama, hör auf. Ich muss morgen arbeiten. Ich habe ein wichtiges Meeting um 9. Wer macht die Schulbegleitung? Wer holt sie ab?“
„Ich weiß es nicht. Vielleicht kann die ‚Spaß-Oma‘ ja hierbleiben. Oder du verkaufst eines dieser iPads, um eine Tagesmutter zu bezahlen.“
„Mama, Tagesmütter sind ausgebucht! Das weißt du genau! Wir brauchen dich!“
„Ihr braucht mich, aber ihr schätzt mich nicht. Die kostenlose Liebe endete in dem Moment, als mir klar wurde, dass ich für euch nur ein Haushaltsgerät bin, während sie der Ehrengast ist.“
Ich ging zur Tür. Lukas sah für eine Sekunde von seinem Tablet auf. „Oma? Kommst du morgen?“
Ich sah ihn traurig an. „Nein, mein Schatz. Morgen hast du frei. Niemand wird dich zwingen, Hausaufgaben zu machen oder grüne Bohnen zu essen.“
Ich ging hinaus.
Seitdem steht mein Telefon nicht mehr still. Sandra weint auf meiner Mailbox und sagt, es sei nur ein Scherz gewesen. Ihr Mann sagt, ich sei „dramatisch“ und würde die Familie im Stich lassen.
Aber ich gehe nicht zurück.
Morgen schlafe ich bis 9 Uhr aus. Ich mache mir Kaffee nur für mich, esse den restlichen Kuchen und lese die Zeitung in aller Ruhe.
Ich habe das spät gelernt, aber gerade noch rechtzeitig: Enkelkinder sind ein Segen, aber wenn du die Erziehung übernimmst, während die Eltern die Lorbeeren ernten und die andere Oma den Applaus bekommt… dann bist du keine Großmutter. Du bist unbezahltes Personal.
Und ich habe gerade meine Kündigung eingereicht.
Soll doch die „Spaß-Oma“ kommen, wenn sie krank sind und Fieber haben. Ich bin jetzt damit beschäftigt, die Hauptrolle in meinem eigenen Leben zu spielen.
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