Der Brief von Ursula lag noch auf meinem Küchentisch, als wäre er nicht aus Papier, sondern aus Gewicht. Und obwohl sie schon weg war, saß sie plötzlich wieder in meinem Leben – zwischen Quittungen, einem Bündel Geldscheine und diesem Wort, das sie mir geschenkt hatte: Würde.
Ich habe in dieser Nacht kaum geschlafen. Nicht, weil ich Angst hatte, sondern weil mein Kopf immer wieder an denselben Stellen hängen blieb.
An ihrem Mantel im Flur. An Balus Krallen auf den Fliesen. An dem Moment, in dem sie „Unfassbar“ gemurmelt hatte, und ich wusste: Sie nimmt es an, aber nur, weil ich ihr einen Ausgang gebaut hatte.
Am Morgen stand ich auf, kochte Kaffee, und der Kaffee schmeckte bitterer als sonst. Ich legte den Brief glatt, als könnte ich Falten aus der Vergangenheit streichen. Dann nahm ich die Quittungen in die Hand, eine nach der anderen, und mir wurde klar, wie lange sechs Monate wirklich sind, wenn man jeden Donnerstag daran hängt.
Mein Auto machte seit Wochen dieses Geräusch, als würde irgendwo ein Metallzahn über etwas Hartes kratzen. Ich hatte es ignoriert, weil Ignorieren manchmal billiger wirkt als Realität. Jetzt lag Ursulas Geld auf dem Tisch wie eine Entscheidung, die nicht mehr aufgeschoben werden konnte.
Ich ging in die Werkstatt am Ortsrand, die nach Öl und kaltem Rauch roch. Der Meister, ein Mann mit Händen wie Schraubstöcke, schaute kurz auf die Scheine in meiner Hand, dann auf mein Gesicht.
„Du siehst aus, als hättest du eine Nacht mit schlechtem Gewissen hinter dir“, sagte er.
„Ich hatte eine Nacht mit… Erinnerungen“, antwortete ich. Mehr brachte ich nicht raus.
Er nickte, als wüsste er trotzdem, was gemeint war, und schob mein Auto auf die Bühne. Das Kreischen unter dem Wagen klang plötzlich nicht mehr wie „später“, sondern wie „jetzt“.
„Bremsscheiben“, sagte er nach einer Weile. „Und ein Lager. Nichts Weltuntergang. Aber noch ein paar Wochen, und du hättest richtig Spaß gehabt.“
Ich lachte einmal kurz, ohne Humor.
„Mach“, sagte ich nur. „Bitte.“
Als ich später den Schlüssel zurückbekam, war das Geräusch weg. Es war so eine Erleichterung, die man erst merkt, wenn sie eintritt – wie wenn man lange eine zu enge Jacke getragen hat und sie endlich auszieht.
Im Auto roch es nach Werkstatt und ein bisschen nach mir. Und trotzdem fühlte es sich an, als hätte Ursula mit ihrer wackligen Schrift eine Schraube in meinem Leben festgezogen, die schon lange locker gewesen war.
Zu Hause legte ich das restliche Geld in einen Umschlag. Nicht in meinen Geldbeutel, nicht lose in eine Schublade. Umschlag. Ordentlich. Ursula hätte das so gemacht.
Oben schrieb ich mit Filzstift: DONNERSTAG.
Es klingelte am Nachmittag. Nicht das Handy, sondern wirklich die Tür. Ich erschrak, als hätte ich seit Wochen nicht mehr damit gerechnet, dass jemand mich als Mensch besucht und nicht als Punkt auf der Karte.
Draußen stand ein Mann um die fünfzig, graue Schläfen, ein Mantel, der zu gut saß für jemanden, der gerade eine Mutter beerdigt hatte. Neben ihm eine Frau, die die Hände in den Taschen vergraben hatte, als müsste sie sich irgendwo festhalten. Und dazwischen ein Hund, alt, golden, ein bisschen zu dünn über der Hüfte.
Balu.
Er sah mich nicht sofort an. Er schnupperte, drehte den Kopf, und dann passierte etwas, das mich härter traf als jeder Brief. Sein Schwanz begann zu schlagen. Erst langsam, dann entschlossener. Und er machte dieses kleine Geräusch, das nicht ganz Bellen war, eher ein tiefes „Ich kenne dich“.
Der Mann räusperte sich.
„Sie sind Yannick“, sagte er. Es klang nicht wie eine Frage.
Ich nickte, und meine Stimme war plötzlich rau.
„Ja.“
„Ich bin ihr Sohn“, sagte er. „Meine Mutter hat… sie hat sehr genau beschrieben, wie Sie klopfen. Und wann. Und wie Sie immer kurz warten, bevor Sie sich umdrehen.“
Ich schaute auf Balus Kopf. Er drückte ihn gegen mein Bein, als wäre ich eine Ecke, die er braucht, um nicht zu kippen.
„Es tut mir leid“, sagte ich, und es war zu klein für das, was es meinte.
Der Sohn schüttelte den Kopf.
„Meine Mutter hat sich nicht bemitleiden lassen. Von niemandem. Aber von Ihnen hat sie sich… helfen lassen. Auf ihre Art.“
Die Frau neben ihm, vermutlich seine Partnerin, lächelte kurz, als wäre sie erleichtert, dass jemand den Namen „Ursula“ ausspricht, ohne dass die Luft sofort zerbricht.
„Wir wollten Ihnen etwas geben“, sagte sie und hielt eine Stofftasche hoch.
Ich machte einen Schritt zurück, automatisch, wie bei Trinkgeld, das sich plötzlich wie Schuld anfühlt.
„Ich habe doch schon…“, begann ich.
Der Sohn hob die Hand.
„Nicht Geld. Das hat sie geregelt. Das hier.“ Er deutete auf die Tasche. „Das ist für Sie. Sie hat es so gewollt.“
Ich nahm die Tasche, als wäre sie zerbrechlich. Drinnen war eine Wärmflasche – dieselbe Art wie die, die ich ihr gekauft hatte, nur neu. Daneben ein kleines, abgegriffenes Notizbuch. Und obenauf, als wäre es das Wichtigste: ein alter Hundehalsbandanhänger, blank gerieben, mit dem Namen BALU.
„Sie hat das immer aufgehoben“, sagte der Sohn leiser. „Sie hat gesagt, Balu soll es nicht mehr tragen, weil es an der Haut scheuert. Aber wegwerfen? Niemals.“
Ich schluckte.
„Warum geben Sie mir das?“, fragte ich, obwohl ich die Antwort schon spürte.
Der Sohn schaute mich direkt an.
„Weil sie meinte, Sie hätten mehr getan, als Essen zu bringen. Sie hätten ihr das Gefühl gelassen, dass sie noch entscheidet. Und weil…“ Er atmete aus. „Weil ich mich schäme, dass ich den Winter nicht gesehen habe. Ich war zu weit weg. Und sie war zu stolz, um anzurufen.“
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