«Ha fatto in modo che io sembrassi il problema,» disse piano. «E io ci ho creduto.»
Bianchi prese ancora una busta. «C’è dell’altro. Abbiamo raccolto le dichiarazioni della sua ex assistente e di due dipendenti. Uno racconta che Lorenzo chiese di cancellare le registrazioni di alcune vostre discussioni nelle sale interne.»
«L’assistente ha lasciato il lavoro dopo aver visto una scena in cui lui lanciava un bicchiere contro il muro vicino a te, durante un evento aziendale. Anche lì, le telecamere “si erano guastate”.»
Chiara ricordò quella sera. Il rumore del vetro rotto, il sorriso forzato degli invitati, le scuse di Lorenzo: «Ero solo stanco.» E il responsabile della sicurezza che le aveva detto che, guarda caso, proprio quella sera l’impianto non funzionava.
«Non si era guastato,» disse Bianchi. «Lo aveva fatto spegnere. Ma c’era una copia di backup su un disco esterno. L’abbiamo recuperata.»
Elena chiuse il fascicolo e lo mise da parte, come se stesse cercando di non strapparlo a metà. «Questo non è un litigio. È un disegno,» disse. «Un sistema di controllo a tutto tondo.»
«È esattamente così che lo vede anche la Procura,» confermò Bianchi. «Per questo intendono contestare non solo l’aggressione, ma anche una forma di violenza continuata e la frode ai danni dell’azienda.»
Chiara si appoggiò allo schienale, esausta. «Non mi ha mai colpita prima di quel giorno,» disse piano. «Ma ora capisco che non ne aveva bisogno. Mi aveva già chiusa in una gabbia che non vedevo.»
La madre le prese la mano. «La differenza,» disse, «è che adesso la gabbia è aperta. E le chiavi ce le hai tu.»
Il capitano annuì. «La Procura presenterà il fascicolo al giudice per il rinvio a giudizio. Con queste prove, il processo è quasi certo.»
Chiara lo fissò. «Voglio testimoniare,» disse all’improvviso.
Elena si voltò verso di lei, sorpresa. «Non sei obbligata a farlo subito. Le prove…»
«Lo so,» la interruppe Chiara. «Ma voglio che sentano anche la mia voce. Non solo i documenti. Voglio raccontare com’era lui quando nessuno guardava.»
Bianchi le rivolse uno sguardo pieno di rispetto. «Se te la senti, il pubblico ministero sarà contento. La tua testimonianza darà un volto a tutto quello che abbiamo trovato sulle carte.»
Elena la osservò a lungo, poi abbozzò un sorriso stanco. «E quella è mia figlia,» disse, quasi tra sé.
Quando il capitano se ne andò e la pioggia cessò, un raggio di sole attraversò il vetro della finestra e andò a posarsi proprio sulla scatola delle prove. Chiara lo seguì con lo sguardo e pensò che forse, per la prima volta, la luce non le sembrava più un nemico.
Il giorno dell’udienza preliminare, il tribunale era circondato da telecamere e microfoni. Anche se l’udienza non era pubblica, le notizie erano già filtrate ovunque. Il “caso Grimaldi” era diventato il centro di ogni commento.
Chiara, ormai al terzo trimestre, sedeva in una saletta riservata insieme alla madre. Indossava un semplice vestito blu e un cardigan grigio. Nessun trucco, nessun gioiello appariscente. Non le servivano.
La verità bastava a vestirla.
«Questa è l’ultima grande udienza prima del processo vero e proprio,» spiegò Elena. «Dopo oggi, toccherà alla corte decidere.»
Chiara annuì. «Sono pronta.»
In un’altra stanza, Lorenzo camminava avanti e indietro, come un animale in gabbia. L’avvocato, Davide, lo seguiva con lo sguardo stanco. Ogni tentativo di patteggiare o di bloccare le prove era fallito.
I conti truccati erano chiari. Le registrazioni segrete, incontestabili. Il video in aula, ripetuto su tutti i canali, aveva distrutto ogni residuo dubbio.
«Hanno montato tutto contro di me,» ripeteva Lorenzo. «Non possono togliermi tutto per un errore.»
«Un errore?» Davide lo guardò sconsolato. «Hai colpito tua moglie incinta in tribunale. Hai sottratto soldi all’azienda. Hai spiato in casa. Non è un errore. È un comportamento.»
Lorenzo si voltò verso la finestra, ma fuori non vedeva niente, solo un riflesso sfocato. «Tu suoni come loro,» mormorò.
Quando entrarono in aula, l’aria era più tesa che mai. Alcuni giornalisti erano riusciti a prendere posto sulle panche in fondo, in silenzio. Sul banco del giudice erano impilati fascicoli spessi.
Il pubblico ministero prese la parola. «Signor Giudice, oggi presentiamo nuove prove che dimostrano un comportamento sistematico di intimidazione e frode da parte dell’imputato, Lorenzo Grimaldi.»
Chiara fu chiamata a testimoniare. Ogni passo verso il banco dei testimoni le pesava, ma non si fermò. Giurò di dire la verità, si sedette, e guardò davanti a sé, non verso Lorenzo.
«Per sei anni ho vissuto con lui,» cominciò. «All’inizio pensavo che fosse premuroso. Mi diceva come vestirmi, con chi parlare, quanto tempo potevo passare fuori casa. Diceva che lo faceva per il mio bene.»
«Poi ha cominciato a decidere anche per i miei soldi, il mio lavoro, le mie amicizie. Ogni volta che provavo a dire qualcosa, diventava freddo, distante, oppure alzava la voce.»
«Mi aveva convinta che senza di lui non ero niente.»
L’avvocato di Lorenzo cercò di metterla in difficoltà. «Lei sta dicendo che suo marito era violento, eppure non ha mai sporto denuncia prima del processo di separazione. Come lo spiega?»
Chiara lo guardò, ferma. «Perché pensavo che fossi io il problema. Lui era bravo a farmi credere che la colpa fosse mia. La violenza non è solo uno schiaffo. È quando qualcuno ti convince che senza di lui non vali nulla.»
«Quando ti sorveglia senza dirtelo. Quando ti mette il suo nome addosso come se fosse l’unica cosa che ti definisce.»
Le sue parole rimasero sospese nell’aria. Il cancelliere continuava a scrivere, il giudice ascoltava senza interrompere.
Poi venne il turno del capitano Bianchi. Presentò i file recuperati, i movimenti di denaro, le dichiarazioni dei dipendenti. Sullo schermo, una delle frasi di Lorenzo apparve, ingrandita: «Se mi fai fare brutta figura davanti a qualcuno, te ne pentirai.»
Il giudice sollevò lo sguardo. «È un messaggio inviato dal suo telefono, signor Grimaldi?»
Lorenzo deglutì. «Non ricordo.»
«Possiamo dimostrare che è partito dal suo numero,» intervenne Bianchi. «Due giorni prima dell’aggressione in aula.»
La tensione si poteva quasi toccare. L’avvocato di Lorenzo cercò di parlare, ma lui lo scostò.
«Mi ha provocato!» esplose. «Mi ha fatto impazzire. Si è messa tutti contro. Voi non la conoscete. Sa recitare la vittima benissimo.»
Il giudice batté il martelletto. «Basta. Un’altra interruzione e verrà allontanato dall’aula.»
Ma lo scatto di rabbia bastò. Tutti avevano visto lo stesso sguardo che avevano intravisto nel video dello schiaffo. Non era un uomo disperato, era un uomo che non accettava di non controllare più niente.
Nel pomeriggio, l’udienza si concluse con decisioni pesanti. Le misure cautelari furono irrigidite. La libertà su cauzione fu revocata.
Lorenzo fu portato via in silenzio, stavolta senza resistenza. Le manette scintillavano appena sotto i polsini ben stirati.
Nel corridoio, Chiara sedeva su una panca mentre la madre parlava con il pubblico ministero. Il capitano Bianchi le si avvicinò con una cartellina.
«Non dovrai testimoniare di nuovo,» disse con dolcezza. «Quello che hai detto oggi basta. Da qui in poi saranno le prove a parlare.»
Chiara annuì. «Grazie.»
«Sei stata tu a fare la parte più difficile,» disse lui. «Hai detto la verità.»
Quando uscì dal tribunale, le voci dei giornalisti si accavallarono. Chiara non si fermò. Passò in mezzo ai microfoni e ai flash come se fossero solo luci lontane. La madre la aspettava in auto.
«È finita,» disse Elena, una volta salite.
Chiara scosse la testa. «Non ancora. Ma ha cominciato a finire.»
Quella sera, in televisione, tutti i notiziari mostrarono le immagini dell’arresto di Lorenzo. L’uomo che per anni era sceso da auto di lusso davanti alle telecamere, ora camminava tra due agenti, lo sguardo basso.
Sotto le immagini, il sottopancia recitava: «L’impero Grimaldi in frantumi.»
Nel consiglio del Gruppo Grimaldi, riunito d’urgenza, la decisione fu rapida. Rimozione definitiva da ogni incarico. Congelamento dei beni. Avvio di un cambio di nome. Il grande logo sulla facciata del palazzo fu smontato nel giro di pochi giorni.
Dal salotto di casa della madre, Chiara guardò le immagini in silenzio. Vide operai con caschetti arancioni staccare una lettera dopo l’altra dal grattacielo.
Elena le posò una mano sulla spalla. «Hai ripreso in mano la tua vita,» disse piano. «È l’unico “imperò” che conta davvero.»
Chiara fece un piccolo cenno. «Mi diceva sempre che senza il suo cognome non sarei stata nessuno,» sussurrò. «Adesso è lui a non avere più un nome che significhi qualcosa.»
La primavera arrivò piano, come un respiro lungo dopo un inverno troppo forte. Il tribunale tornò a un ritmo normale. Altri casi, altri volti, altre storie si sedettero sugli stessi banchi.
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