Per chi ha letto la prima: il giorno in cui Sveva disse “No” non fu la fine di tutto. Fu solo l’inizio del ritorno.
Molti pensano che il momento più difficile sia andarsene.
Io, invece, da padre, ho capito che il più difficile viene dopo.
Dopo la porta chiusa. Dopo il silenzio. Dopo quando nessuno ti insegue più e resti da solo con tutto quello che hai sopportato.
Il primo inverno dopo quel giorno in ambulatorio fu strano.
Non brutto come i mesi prima.
Ma nemmeno sereno.
Sveva aveva trovato un piccolo appartamento dall’altra parte della città. Due stanze, un balcone stretto, una cucina minuscola dove il tavolo si apriva solo a metà se volevi passare senza sbattere contro il frigorifero. Diceva che le bastava.
E forse era vero.
Quando passavo a portarle qualcosa da mangiare, o a cambiarle una lampadina, o anche solo a vedere se stava bene, trovavo sempre ordine. Troppo ordine, a volte. Come se tenere dritte le sedie, piegare bene le coperte e allineare le tazze sullo scolapiatti fosse un modo per tenere ferme anche le cose dentro.
Milo stava con lei.
La seguiva dappertutto ancora più di prima. Non in modo allegro, come anni fa. Più come una guardia silenziosa. Se lei andava in bagno, lui si metteva fuori dalla porta. Se lei andava a buttare la spazzatura sul pianerottolo, lui si alzava di scatto.
La sera, quando fuori passava una moto troppo rumorosa, alzava la testa subito.
E lei faceva lo stesso.
Le ferite vere non sono quelle che si vedono subito.
Sono quelle che ti insegnano a sobbalzare anche quando ormai non ce n’è più bisogno.
La domenica, però, hanno continuato a venire da me.
All’inizio era una visita corta. Un piatto di pasta, un caffè, due parole. Poi piano piano le domeniche sono tornate a essere domeniche. Io mettevo il sugo sul fuoco presto. Sveva arrivava con il pane. Milo faceva il suo solito giro per casa, controllava il corridoio, la cucina, il garage, come se volesse assicurarsi che tutto fosse al proprio posto.
Solo dopo si stendeva.
La prima volta che l’ho visto addormentarsi davvero da me, con le zampe che si muovevano appena nel sonno, mi è venuto da guardare il soffitto per non farmi vedere troppo commosso.
Anche Sveva stava meglio.
Ma “meglio” non è una linea dritta.
È una cosa che va avanti due passi e uno indietro.
C’erano giorni in cui rideva per una sciocchezza e sembrava di rivedere mia figlia di anni prima. Poi magari squillava il telefono, vedeva un numero sconosciuto e il suo viso cambiava per un secondo. Solo un secondo. Ma io lo vedevo.
Non dicevo niente.
Ci sono aiuti che si danno parlando.
E altri che si danno restando lì senza fare domande.
Verso marzo successe una cosa che non mi aspettavo.
Eravamo seduti in cucina da me. Io stavo sbucciando le patate e lei guardava Milo, che dormiva vicino al termosifone con il muso appoggiato sulle zampe.
“All’ambulatorio,” disse all’improvviso, “la veterinaria mi ha chiesto se me la sentirei di dare una mano ogni tanto al canile dove avevo preso Milo.”
Io alzai gli occhi.
“E tu che hai risposto?”
Lei fece spallucce, ma non in modo distratto. Più in quel modo suo che conosco bene da quando era bambina, quando una cosa la spaventava ma la voleva fare lo stesso.
“Ho detto che ci penso.”
Restai zitto.
Poi lei aggiunse, piano: “Forse mi farebbe bene. Forse mi farebbe ricordare che non sono solo quella che è scappata. Magari posso essere anche quella che resta accanto.”
Quella frase mi rimase addosso tutto il giorno.
Il sabato successivo ci andammo insieme.
Il canile era come me lo ricordavo da anni prima: cemento umido, cancelli verniciati troppe volte, odore di disinfettante e pelo bagnato. Niente di poetico. Niente di bello da vedere. Però c’era quella forma di cura ruvida che si sente subito quando un posto fa quello che può con quello che ha.
Milo, appena entrato, si fermò.
Non tirava. Non abbaiava.
Guardava.
Forse certi luoghi non si dimenticano mai.
Una delle volontarie, una signora sulla sessantina con le mani rovinate e la voce calma, riconobbe Sveva quasi subito.
“Tu sei quella di Milo,” disse sorridendo. “Quello che non usciva dal box con nessuno tranne te.”
Sveva fece un piccolo sorriso.
“Adesso esce pure troppo,” rispose. “Controlla tutta casa di mio padre come se fosse il direttore.”
La signora rise. E per la prima volta, da mesi, vidi mia figlia ridere senza guardarsi intorno prima.
Quel giorno fece poco.
Pulì ciotole. Portò coperte. Accarezzò due cani socievoli e ne lasciò stare altri che non volevano nessuno vicino. Tornammo a casa stanchi e sporchi, ma lei aveva in faccia qualcosa che non le vedevo da molto.
Non leggerezza.
Qualcosa di meglio.
Presenza.
Ci tornò il sabato dopo. E quello dopo ancora.
Io non andavo sempre con lei, ma qualche volta sì. Più che altro con la scusa di dare una mano a caricare sacchi, aggiustare una mensola, sistemare una serratura. Le scuse dei padri sono quasi sempre lavori pratici. Servono a non dire apertamente: voglio esserci.
Fu in uno di quei sabati che vedemmo Bianca.
Non era bianca per niente. Aveva il pelo color sabbia sporca, le orecchie troppo grandi e il muso già un po’ grigio. Una cagna non giovane, raccolta dopo la morte del proprietario, ci dissero. Da mesi non si lasciava avvicinare quasi da nessuno.
Non mordeva.
Faceva una cosa peggiore, in un certo senso.
Si ritirava.
Stava in fondo al box con quella faccia di chi ha deciso che aspettarsi qualcosa dagli esseri umani è solo un modo per soffrire di più.
Milo si fermò davanti alla sua rete e non si mosse.
Non agitato. Non invadente.
Solo presente.
Bianca alzò gli occhi, lo guardò e poi si sdraiò senza smettere di fissarlo.
“Somiglia a com’era lui,” disse Sveva.
Io la guardai. Lei aveva già capito da sola che non stava parlando solo del cane.
Da quel giorno, ogni volta che andava al canile, si sedeva qualche minuto vicino a quel box.
Non cercava di prenderla. Non faceva la voce dolce. Non ripeteva frasi inutili. Si sedeva e basta. A volte parlava del più e del meno, come si farebbe con qualcuno che non risponde ma ascolta. A volte restava in silenzio.
La prima settimana Bianca non si avvicinò.
La seconda fece due passi.
La terza prese un biscotto dalla sua mano e tornò subito indietro, quasi vergognandosi di averlo fatto.
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