Per quindici anni sono uscita di casa alle 6:45. Poi mi sono fermata sei settimane… e il quartiere ha perso il ritmo.
Mi chiamo Paola, ho 69 anni.
Per quindici anni ho fatto lo stesso identico giro, ogni mattina.
Alle 6:45 aprivo la porta, scendevo lungo via dei Tigli, passavo nel vicolo dietro l’alimentari, costeggiavo le grate della scuola, e rientravo.
Quarantadue minuti. Sempre.
Se qualcuno mi avesse vista, avrebbe pensato: “Brava, si tiene in forma.”
Ma non era quello.
Era un modo per non restare ferma.
Per non ascoltare il silenzio di casa quando si allunga, quando diventa una cosa che ti cammina addosso.
Era un modo per non pensare a Tommaso.
Da quando lui non c’è più, certe stanze sembrano più grandi del necessario. E certe ore, soprattutto la mattina, sembrano fatte apposta per ricordarti cosa manca. La tazza sola sul tavolo. Il cuscino che non si muove. Le piccole abitudini che continuano, ma senza senso.
Così uscivo. Camminavo. E fingevo di “iniziare la giornata” come tutti gli altri.
Il mese scorso mi sono storta la caviglia. Una sciocchezza, su un marciapiede sconnesso.
Il medico è stato netto: niente camminate per sei settimane.
Ho annuito. E tornando a casa mi sono sentita devastata… ma anche, in fondo, sollevata.
Finalmente una scusa.
Finalmente il permesso di smettere di costringermi fuori dal letto.
Di smettere di far finta che quei quarantadue minuti mi tenessero insieme.
La prima settimana è andata bene.
Ho dormito un po’ di più. Ho guardato la televisione. Ho mangiato cose facili. Sembrava quasi una vacanza.
La seconda settimana hanno suonato.
Alla porta c’era il signor Rinaldi, il proprietario dell’alimentari all’angolo. Non avevamo mai parlato davvero. Un “buongiorno”, un cenno, niente di più.
Mi guardava come si guarda qualcuno che non si vede da troppo tempo.
— Signora Paola… tutto bene? Non l’abbiamo vista passare.
— Caviglia storta. Niente di grave.
Lui non se n’è andato subito.
— Le serve qualcosa? Posso portarle su un sacchetto, eh. Basta dirlo.
— Grazie, davvero. Ma mi arrangio.
Ha annuito piano e se n’è andato, quasi a disagio, come se la preoccupazione fosse una cosa che si fa in punta di piedi.
Tre giorni dopo hanno bussato di nuovo.
Questa volta era la preside, la signora Conti. Io non ci credevo: non avevo mai scambiato una parola con lei in vita mia.
— Signora Paola? Volevamo sapere come sta. La volontaria del passaggio pedonale ha detto che non la vede più.
Io ho riso, un riso corto.
— Ma perché? Voglio dire… io non sono nessuno.
Lei mi ha guardata come se fossi io a non essere nel posto giusto.
— Lei fa parte della mattina, qui.
Il giorno dopo ho trovato una busta infilata sotto la porta.
Dentro c’era un disegno con i pastelli: una figura con i capelli grigi che cammina. Sotto, scritto grande e storto:
“Guarisci presto. Un bacione, Emma.”
Io non conoscevo nessuna Emma.
Eppure, dopo quel foglio, ne sono arrivati altri.
Un biglietto della signora del piano di sopra: “Se le serve una mano, suoni pure.”
Un messaggio del postino: “Ci si abitua a vederla. Buona guarigione.”
Un pezzetto di carta dal ragazzo dell’alimentari: “Senza di lei il mattino sembra partire male.”
Mi sono seduta al tavolo, la sera, con quei fogli sparsi davanti come se fossero la prova di un errore.
Per quindici anni avevo pensato di essere invisibile. Una donna che passa, e basta.
E invece, a quanto pareva, il mio passare era entrato nella vita degli altri come un piccolo ticchettio.
Ho chiamato la preside, la signora Conti.
— Mi scusi, ma… perché a tutti importa che io non cammini?
Dall’altra parte c’è stato un silenzio. Poi la sua voce, più morbida.
— Lei non lo sa davvero?
— Sapere cosa?
— Lei è il nostro orologio, ha detto.
E me l’ha spiegato con una semplicità che mi ha tolto il fiato.
Il signor Rinaldi alza la serranda quando la vede passare. La volontaria del passaggio pedonale sa che è ora di mettersi in postazione quando lei arriva all’angolo. Alcuni genitori dicono ai figli: “Se la signora Paola è già passata, siamo in ritardo.” Persino la signora che dà da mangiare ai gatti del vicolo aspetta che lei attraversi prima di posare le crocchette.
Io ho provato a dire qualcosa di razionale.
— Ma… basta guardare l’ora.
Lei ha quasi sorriso, l’ho sentito.
— L’ora è fredda. Un volto è rassicurante.
Poi ha aggiunto, come se fosse la cosa più importante:
— E c’è Emma.
— Emma?
— È una bambina che ha paura della scuola. Ogni mattina si ferma dietro il cancello e aspetta. Quando la vede passare, si calma. Dice alla mamma: “Ok, posso entrare.” Lei è il suo segnale di coraggio. Non sa perché. Ma è così.
Mi si è chiusa la gola.
Io… io non avevo mai fatto niente per quella bambina. Non l’avevo neppure notata.
— Noi pensavamo che lei lo facesse apposta, ha detto la signora Conti, piano. Una presenza. Un gesto piccolo, ma ripetuto.
Io camminavo per scappare dal vuoto.
E loro lo prendevano come una sicurezza.
Ieri la caviglia è tornata a posto.
Ho allacciato le scarpe con una specie di tremore, come se dovessi rientrare in scena dopo un lungo silenzio.
Alle 6:45 ho chiuso la porta.
E ho rifatto il mio giro.
Il signor Rinaldi mi ha salutata con la mano.
La volontaria del passaggio pedonale mi ha sorriso.
Nel vicolo, la signora dei gatti ha annuito, come si fa con qualcuno che non conosci davvero, ma che riconosci.
E davanti alla scuola ho visto Emma: cappellino rosa, guance arrossate, faccia contro le sbarre del cancello.
Appena mi ha riconosciuta, ha urlato senza filtro:
— Sei tornata! Avevo paura che fossi morta!
La madre ha sussurrato un “Emma!” imbarazzato.
Ma Emma è corsa verso il cancelletto.
— Domani posso camminare con te? Solo fino all’angolo?
La madre mi guardava con una speranza discreta, come se mi stesse chiedendo un favore che non voleva pesarmi addosso.
— Sì, ho detto. Domani.
Stamattina Emma mi ha preso la mano per tre isolati e mi ha raccontato del suo pesce, del suo astuccio, della maestra che profuma di vaniglia.
All’angolo mi ha abbracciato le gambe.
— Stessa ora domani?
— Stessa ora, ho risposto.
Ho 69 anni. Per quindici anni ho creduto di camminare solo per sopravvivere al mio dolore, per non sprofondare nella solitudine. Ho creduto di non contare niente.
E invece ho scoperto una cosa semplice e stranissima: si può “solo tirare avanti”… e diventare, senza saperlo, il filo che tiene insieme l’inizio della giornata di qualcuno.
Quindi continuo.
Alle 6:45.
Quarantadue minuti.
E, ogni tanto, una mano piccola nella mia, come se fosse coraggio.
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