«Non mi crederà mai.»
«Crederà a questo» disse Rebecca, picchiettando lo zaino. «Dobbiamo solo arrivare fino a lui.»
Fece una chiamata da un altro cellulare usa e getta. «Ho ancora un contatto. Qualcuno che è rimasto fedele a Enrico, non ad Andrea. Sta organizzando un incontro. Un appartamento sicuro in zona Conciliazione.»
Sembrava una trappola. Ogni nervo del mio corpo urlava. Ma che scelta avevo?
L’appartamento “sicuro” era un bilocale moderno e freddo, tutto bianco e vetro. Ci dissero di aspettare. Le ore passavano. Nico dormiva. Io camminavo avanti e indietro come una tigre in gabbia.
«Rebecca» iniziai, «e se…»
«Non iniziare» mi tagliò. «Niente “se”. Ormai siamo qui.»
Poi il suo telefono vibrò. Un messaggio. “Non viene. È una trappola. ANDATEVENE SUBITO.”
Rebecca alzò la testa nello stesso istante in cui sentii il rumore. Il tonfo sordo di passi pesanti nel corridoio.
«Uscita sul retro» sibilò, afferrandomi il braccio.
Mi infilò lo zaino in mano — quello con il portatile, le prove. «Prendi questo. Prendi Nico. Vai sulle scale antincendio. Non fermarti. Qualunque cosa succeda.»
«Rebecca, no! Non ti lascio!»
«Non hai scelta!» gridò, spingendomi verso la cucina. «Se prendono quel disco, Andrea vince! Nico muore! VAI!»
Prima che potessi ribattere, la porta d’ingresso esplose all’interno.
Due uomini in giacca scura. Non erano poliziotti. Erano… uomini di Andrea.
«Eccola!» urlò uno.
Rebecca non esitò. Afferrò un pesante vaso di vetro e glielo lanciò addosso. «CORRI, GIULIA!»
Li affrontò sulla porta, una tempesta di calci e pugni. Era addestrata. Io non avevo mai nemmeno…
Uno degli uomini le piombò addosso. Rebecca spinse una sedia contro di lui. Sentii un crack orribile e il suo gemito soffocato.
Scappai.
Corsi attraverso la cucina, Nico stretto in un braccio, lo zaino nell’altro. Mi buttai contro la porta sul retro e mi ritrovai sulla scala antincendio.
La pioggia mi colpì il viso come aghi. I gradini di ferro vibravano sotto i miei piedi.
«È sulla scala antincendio!» gridò una voce sopra di me.
Uno sparo ruppe la notte. Non era un colpo di avvertimento. Il proiettile sfiorò la ringhiera vicino alla mia testa, abbastanza vicino da sentire il calore nell’aria.
Urlai, quasi lasciando cadere Nico. Saltai gli ultimi gradini, la caviglia già malridotta che cedette quando toccai terra.
Corsi nel vicolo, ansimando. Nico urlava, terrorizzato. «Scusami, amore, scusami» singhiozzai. Mi nascosi dietro un cassonetto enorme e maleodorante, schiacciandomi nell’ombra.
Sentii urla. Uomini che correvano. Passarono davanti all’imbocco del vicolo. Non mi avevano visto.
Aspettai, il cuore che martellava, per quella che mi sembrò un’eternità. Cosa era successo a Rebecca? Era…?
Non potevo pensarci. Avevo il disco. Avevo il bambino.
Sbirciai fuori. La strada era vuota. Ma poi… sirene.
Non una sirena. Una decina.
Arrivavano da entrambe le direzioni. Le luci blu e rosse si riflettevano sugli edifici bagnati, trasformando il vicolo in una gabbia.
Ero fuggita dagli uomini di Andrea per cadere nelle mani dei suoi poliziotti.
«Qui è il commissario Marco Riva!» ruggì una voce attraverso un megafono. «Giulia Moretti! Siamo ovunque. Esci con il bambino!»
Le ginocchia mi cedettero. Mi appoggiai al muro umido, stringendo Nico. Intrappolata.
«No» sussurrai. «Non capite.»
Uscii lentamente, fradicia, esausta, distrutta. Le mani alzate, Nico stretto al petto.
Gli agenti mi circondarono, le pistole puntate. «Posa il bambino! Per terra! SUBITO!»
«Non l’ho portato via» piansi, le lacrime che si mescolavano alla pioggia. «L’ho salvato! Per favore… lui… Andrea…»
«Posa il bambino!»
Poi una voce nuova. Più profonda. Più ferma. Con un’autorità che tagliò il caos.
«Abbassate le armi. Tutti.»
Il muro di divise si aprì. Un SUV nero, motore acceso, si era fermato lì accanto.
Ne scese Enrico Conti.
Non era l’uomo delle interviste, il grande imprenditore miliardario. Sembrava un uomo che non dormiva da una settimana. Il volto era una maschera di dolore e rabbia. I suoi occhi azzurri, identici a quelli di suo figlio, si fissarono su di me.
Avanzò, ignorando i poliziotti, ignorando la pioggia.
«Dov’è» chiese, la voce che tremava, «mio figlio?»
Le mani mi tremavano. Non riuscivo a parlare. Allungai semplicemente Nico verso di lui.
«È al sicuro» riuscii a mormorare. «Glielo giuro. È al sicuro. Ma suo fratello… Andrea… è lui che…»
Enrico non mi sentiva. I suoi occhi erano solo per Nico. Fece un passo avanti e, con un gesto lento, quasi sacro, prese il bambino dalle mie braccia.
Nico, che piangeva disperato, si calmò di colpo. Fece un versetto, la manina che si aggrappò alla camicia bagnata di suo padre.
Qualcosa cambiò nello sguardo di Enrico. Confusione. Sollievo. E qualcos’altro… dubbio. Guardava suo figlio calmo, poi me, la “rapitrice pericolosa”. Il quadro non coincideva con la cornice.
«Commissario Riva» disse, la voce ferma, senza togliere gli occhi da me. «La porti via.»
«Ma…» iniziai.
«Non trattatela come una criminale» aggiunse Enrico, interrompendomi. «Non ancora.»
Le gambe non mi reggevano più. L’adrenalina era finita, lasciando solo una stanchezza che mi entrava nelle ossa. Gli agenti avanzarono, più piano, quasi con rispetto. Mi lessero i miei diritti.
Mentre mi facevano salire sull’auto di servizio, ebbi un’ultima immagine di Enrico Conti, in piedi sotto la pioggia, con suo figlio in braccio. Il bambino che avevo messo in gioco la mia vita per salvare.
Lo sportello si chiuse, chiudendomi nel buio.
Non conosce ancora la verità, sussurrai alla macchina vuota. Non ancora. Ma la conoscerà.
I tre mesi successivi furono i più lunghi della mia vita.
Non ero in cella. Enrico Conti, con una decisione che sconcertò tutti i giornali, pagò la mia cauzione. Ma non era libertà. Vivevo in una casa di accoglienza, un braccialetto alla caviglia che mi segnavano come un numero. Non potevo vedere mia madre. Non potevo vedere Nico.
Il circo mediatico continuava. Ero «La domestica del terrore». «La pazza della nursery.» Andrea, attraverso i suoi avvocati, costruì l’immagine di una dipendente “disturbata, ossessionata”, che aveva avuto «un crollo psicotico».
Il mio avvocato d’ufficio era sommerso. «Giulia» mi disse, «ti offrono un patteggiamento. Dieci anni, forse esci dopo cinque. “Sequestro di persona” invece di “rapimento”. È la proposta migliore che avrai. È la tua parola contro quella di un uomo ricchissimo.»
«Ma io dico la verità» risposi.
«La verità non vince sempre, Giulia.»
Poi, un piccolo miracolo. Due giorni prima del processo, un nuovo avvocato entrò nella sala colloqui della casa di accoglienza.
Era Rebecca.
Era viva. Camminava con un bastone, e una cicatrice sottile le segnava il viso dalla tempia alla mascella.
«Rebecca!» scoppi ai piangere, buttandomi tra le sue braccia.
«Piano, piano» fece lei, stringendomi. «Mi hanno rotto tre costole e regalato una bella commozione cerebrale. Ma non hanno preso il disco.»
«L’ho perso» confessai, piena di vergogna. «Nel vicolo. Lo zaino…»
«Lo so» sorrise debolmente. «Per questo faccio sempre un backup nel cloud, tripla criptazione.» Si toccò la testa. «Non possono battere questo. Loro sono venuti con i pugni. Io torno con la legge.»
L’aula di tribunale sapeva di caffè vecchio e profumo caro.
Era piena. Telecamere, giornalisti, curiosi. Andrea Conti sedeva al banco della difesa, impeccabile in un abito su misura, sussurrando ai suoi legali. Dietro di lui, Tania e Chiara, le tate, pallide e tese.
Al tavolo dell’accusa, Enrico sedeva da solo. Il suo sguardo era fisso su di me quando mi chiamarono al banco dei testimoni.
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