Ho capito che c’era qualcosa che non andava il giorno in cui vidi il ragazzo nuovo dormire in macchina dopo il turno di notte.
Essere stanchi capita a tutti.
In fabbrica ancora di più.
Ma di solito, a un certo punto, la gente torna a casa.
Io lavoro come addetto alla sorveglianza in uno stabilimento che produce componenti per freni, nella zona industriale fuori da una città di provincia. Mi chiamo Franco. Cinquantaquattro anni. Undici anni di notti. Dalle dieci di sera alle sei del mattino. Faccio i giri, controllo i cancelli, verifico le porte, bevo troppo caffè nella guardiola e aspetto che succeda qualcosa.
Spesso non succede quasi niente.
Il ragazzo nuovo si chiamava Luca.
Ventitré anni, forse ventiquattro. Magro. Sempre con l’aria di uno che aveva dormito troppo poco e mangiato peggio. Lavorava al montaggio da poche settimane. Educato. Silenzioso. Uno di quelli che cercano di non dare fastidio a nessuno.
Parcheggiava sempre la sua macchina in fondo al piazzale dei dipendenti.
Una vecchia station wagon grigia, stanca quasi quanto lui.
La prima volta che lo vidi lì dentro era quasi fine turno. Saranno state le cinque e quaranta. Stavo facendo l’ultimo giro quando lo notai sdraiato sui sedili davanti. Una felpa arrotolata sotto la testa. Bocca appena aperta. Addormentato di colpo, come succede a chi non ce la fa più.
Non dissi niente.
Pensai che poteva capitare.
La settimana dopo lo rividi.
E poi ancora quella dopo.
Alla quarta volta cominciai a farci caso davvero. Non partiva mai subito dopo le sei come gli altri. Aspettava che il parcheggio si svuotasse. A volte vedevo la luce interna accesa. Lui stava lì a mangiare qualcosa preso al bar dell’area di servizio o in qualche sacchetto di panini.
Un martedì mattina pioveva forte.
Stavo chiudendo il cancelletto laterale quando vidi la sua macchina ancora lì. Vetri appannati. Pioggia che scendeva a strisce sul parabrezza.
Bussai piano al finestrino.
Lui si svegliò di colpo e lo abbassò appena.
“Tutto bene?” gli chiesi.
“Sì. Mi riposo un attimo e poi vado.”
Erano già passate le sette.
Io restai lì sotto l’acqua a guardarlo. Non aveva la faccia di uno che stava per mettere in moto. Aveva la faccia di uno che sperava solo di non dover spiegare niente.
Allora glielo chiesi.
“Stai dormendo qui dentro?”
Non rispose subito.
Si passò una manica sulla faccia e guardò da un’altra parte.
Avrei potuto fare quello rigido. Tirare fuori il regolamento. Dirgli una cosa fredda. Invece mi uscirono altre parole.
“Nella guardiola c’è una doccia. Acqua calda. A quest’ora non la usa nessuno. E nella sala pausa c’è un divano vecchio. Non è il massimo, ma meglio del sedile di una macchina.”
Lui mi guardò come se aspettasse il momento in cui mi sarei messo a ridere.
Non lo feci.
Alzai solo le spalle.
“Vedi tu,” dissi.
La mattina dopo era davanti alla porta.
“Dieci minuti, non di più,” disse.
“Bastano,” risposi.
Da lì in poi venne ogni tanto. Mai con leggerezza. Mai come se fosse una cosa normale. Sempre con quell’aria di chi si sente già di troppo. Faceva la doccia in fretta, asciugava tutto, piegava l’asciugamano con cura. A volte, finito il turno, si sdraiava un’ora sul divano della sala pausa prima di ripartire.
Per un po’ non gli chiesi il perché.
Non perché non mi interessasse.
Perché certe persone, prima delle domande, hanno bisogno di capire che non saranno umiliate.
Una notte, verso le tre, arrivò in guardiola con due bicchieri di caffè.
“Presi al distributore dell’area di servizio,” disse, porgendomene uno.
Restammo lì un po’ in silenzio. Fuori le luci del piazzale facevano quel ronzio continuo che di notte si sente più forte. Dentro c’era odore di caffè, di giacca bagnata e di termosifone vecchio.
Poi parlò.
“Mia moglie mi ha buttato fuori. Anzi, ex moglie. Da un mese è finita davvero.”
Il resto lo raccontò a pezzi. Avevano una bambina piccola. Sofia. Due anni. La separazione era andata male. Troppe spese. Troppa tensione. Troppi conti da tenere insieme con uno stipendio che non bastava. All’inizio aveva dormito da amici. Poi aveva smesso di chiedere. E allora era rimasta la macchina.
Non trovai una frase giusta da dirgli.
Io sono divorziato da tanti anni. Niente figli. Però quella faccia la conoscevo. È la faccia di chi continua ad andare al lavoro tutti i giorni, ma dentro sente di stare cedendo piano.
Da quel momento cominciai a lasciare più spesso qualcosa nel frigorifero della sala pausa.
Un panino. Uno yogurt. Una mela. A volte un contenitore con un po’ di pasta avanzata dalla sera prima.
Non ci scrivevo mai il nome.
Lui non mi diceva mai grazie in faccia.
Però lavava tutto e mi rimetteva i contenitori puliti sulla scrivania.
Qualche settimana dopo arrivarono gli straordinari. Ordini in aumento. Giornate pesanti. Tutti nervosi. Luca aveva due occhiaie che sembravano scavate. Allora gli dissi semplicemente di fermarsi un’ora dopo il turno, di stendersi un po’ nella sala pausa prima di rimettersi alla guida.
Non fece neanche finta di discutere.
Si sdraiò sul divano.
Dopo meno di un minuto dormiva già.
Un venerdì mattina venne da me prima di andare via. Sua figlia Sofia era nel seggiolino dietro. Faccia tonda. Occhi grandi e seri. Le diedi il mio mazzo di chiavi per farla giocare, e dopo un po’ si mise a sorridere.
Luca restò fermo sulla porta.
“Posso farmi una doccia veloce?” mi chiese. “Ce l’ho io questo fine settimana. Non voglio che mi veda così.”
“Certo,” dissi.
Mentre si lavava, restai con Sofia sulla panchina davanti alla guardiola. Mi parlò di un cane giallo di un cartone animato e mi spiegò, con tutta la serietà del mondo, che le frittelle sono più buone con la marmellata che con lo zucchero.
Quando Luca uscì, non aveva l’aria felice.
Però sembrava di nuovo uno che si era ripreso almeno un pezzo di sé.
Rimase lì un momento.
“Il mese prossimo entro in un appartamentino,” disse. “Niente di speciale. Ma almeno è mio.”
“E già tanto,” risposi.
Lui annuì.
Poi guardò verso la macchina.
“Senza di lei, sarebbe stata molto più dura.”
Io non ne feci un discorso.
Dissi solo:
“La doccia resta lì.”
Lavora ancora qui.
Parcheggia ancora spesso nello stesso punto.
Solo che adesso, dopo il turno, torna a casa.
Io, ogni tanto, continuo a lasciare un panino in più nel frigo.
Così, senza pensarci troppo.
La settimana scorsa Sofia mi ha fatto un disegno. Adesso è attaccato nella guardiola con una calamita. Due omini fatti male. Uno grande, uno piccolo. E una macchina accanto.
Non è molto.
Ma a volte non serve molto per impedire a qualcuno di crollare.
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