— Tout ceci, ajouta Martin, pourrait intéresser non seulement le juge aux affaires familiales, mais aussi l’administration fiscale, voire son employeur.
Je hochai la tête.
Je n’avais pas envie de “détruire sa vie”.
Mais c’était lui qui avait mis le feu, pas moi.
Restait une chose à faire, sans doute la plus difficile : parler aux filles.
Je ne voulais pas qu’elles apprennent tout par bribes, par des demi-phrases attrapées dans un couloir ou par les chuchotements d’adultes qui croient que les enfants n’entendent rien.
Un soir, après l’école, nous étions toutes les trois à la table de la cuisine. Des feuilles, des ciseaux, des gommettes partout : on préparait des guirlandes en papier pour décorer la chambre de Manon.
— Les filles, dis-je doucement, il faut qu’on parle un peu de papa.
Léna s’est figée, sa paire de ciseaux suspendue en l’air.
Manon, elle, continuait à coller des étoiles de travers.
— Vous savez que papa ne vit plus à la maison en ce moment, repris-je.
— C’est parce qu’il travaille trop ? demanda Manon.
— Non, ma puce. C’est parce qu’il a fait des choix qui ont fait du mal à la famille.
Je pris une grande inspiration.
— Je ne vais pas tout vous raconter, parce que ce sont des histoires d’adultes, mais une chose est importante : papa n’a pas été honnête avec moi. Et il t’a demandé, toi, Léna, de garder un secret qui n’était pas un bon secret.
Léna avait les yeux brillants.
— À l’école, dit-elle, on nous a dit que si un secret fait mal au ventre, il faut en parler à un adulte. J’ai eu mal au ventre pendant des jours.
Je la serrai contre moi.
— Tu as eu raison de m’en parler. Et je suis désolée que papa t’ait mise dans cette situation. Ce n’était pas ton rôle.
Manon posa enfin son bâton de colle.
— Maman, demanda-t-elle très sérieusement, papa… il est en punition ?
Je souris malgré moi.
— On va dire que oui. Une très longue punition.
Manon hocha la tête, rassurée par ce vocabulaire qu’elle comprenait.
— Il aura le droit de revenir dans sa chambre quand il aura réfléchi ?
— Peut-être, un jour, quand il aura compris certaines choses et que vous en aurez envie. Pour l’instant, l’important, c’est que vous soyez en sécurité et que vous sachiez que vous pouvez tout me dire.
Je ne leur ai pas promis que tout s’arrangerait.
Je leur ai seulement promis que je ne mentirais plus.
Un mois plus tard, nous étions dans une petite salle du tribunal judiciaire, devant le juge aux affaires familiales.
Les murs étaient blancs, la lumière froide, les dossiers empilés partout. Rien de spectaculaire, aucune scène de film. Juste des chaises, des chemises cartonnées et des vies en train de se séparer.
Paul était là, costume sombre, mine pincée.
À ses côtés, un avocat qu’il avait choisi seul, spécialisé dans le droit des sociétés. Je le soupçonnais de n’avoir trouvé personne d’autre dans l’urgence.
À ma droite, Maître Dubois, calme comme si elle venait commander un café.
Devant nous, la juge. Une femme d’une soixantaine d’années, lunettes sur le bout du nez, le genre de personne qui a tout vu et ne se laisse plus impressionner par grand-chose.
— Madame, Monsieur, nous sommes ici dans le cadre de mesures provisoires, commença-t-elle.
Maître Dubois se leva.
— Madame la Juge, ce dossier n’est pas celui d’une simple séparation compliquée, dit-elle. Nous avons affaire à une organisation méthodique de la rupture, avec dissimulation de biens, manipulation d’une enfant mineure et mise en danger financière d’une famille.
Elle présenta le rapport de Martin, les relevés bancaires, les captures d’écran, le bail de l’appartement de la Confluence, les messages de Sophie et de Camille.
Pendant qu’elle parlait, je regardais les mains de Paul.
Elles tremblaient légèrement.
La juge feuilleta le dossier, fronça les sourcils, prit son temps.
— Monsieur, dit-elle enfin, il ressort de ces pièces que vous avez ouvert plusieurs comptes à votre seul nom, alimentés par des fonds communs. Que vous avez utilisé votre carte professionnelle pour des dépenses privées. Et que vous avez demandé à votre fille de huit ans de taire des rencontres avec une autre femme à sa mère. Est-ce exact ?
Paul toussota.
— J’ai… j’ai fait des erreurs, oui. Mais jamais avec l’intention de nuire.
— C’est souvent ce que l’on dit, répondit-elle sèchement. Le résultat est pourtant le même.
Elle reposa le dossier et en prit un autre.
— Vu la situation, le tribunal ordonne, à titre provisoire :
Elle énonça les mesures d’une voix claire, presque mécanique :
— La résidence principale des enfants sera fixée chez la mère, Madame Claire. Monsieur bénéficiera d’un droit de visite, dans un premier temps médiatisé dans un lieu neutre, jusqu’à réévaluation.
— L’usage du domicile familial sera attribué à Madame.
— Monsieur versera une pension alimentaire mensuelle destinée à l’entretien des enfants, ainsi qu’une contribution aux charges du mariage, selon les montants calculés à partir de ses revenus déclarés.
Elle releva la tête.
— Monsieur, vous fournirez dans un délai de quinze jours la liste exhaustive de vos comptes bancaires, y compris d’éventuels comptes d’épargne ou placements. Vous transmettrez également à votre employeur toutes les factures justificatives des dépenses passées sur votre carte professionnelle. Le rapport de l’expert sera communiqué, le cas échéant, à l’administration fiscale.
L’avocat de Paul se leva, un peu nerveux.
— Madame la Juge, mon client craint que ces mesures ne soient disproportionnées…
— Ce qui est disproportionné, Maître, coupa la juge, c’est d’utiliser l’argent commun pour préparer une vie parallèle en cachant tout à sa famille.
Elle referma le dossier.
— Nous nous reverrons pour le jugement de divorce. En attendant, je vous conseille, Monsieur, de mesurer les conséquences de vos actes.
Le coup de marteau final a été remplacé par un simple :
— L’audience est levée.
Mais dans ma tête, j’ai entendu quelque chose se briser.
Pas moi.
L’illusion.
Les retombées ne se sont pas fait attendre.
L’entreprise de Paul, alertée par les demandes du tribunal, a lancé un audit interne.
On aurait pu croire que tout cela n’allait donner lieu qu’à un « recadrage ». Mais les relevés bancaires de la société racontaient la même histoire que les nôtres : dîners dans des restaurants où je n’étais jamais allée, nuits d’hôtel, cadeaux achetés en ligne, tous passés en « frais professionnels ».
Au bout de quelques semaines, Paul a reçu une lettre recommandée.
Puis une convocation.
Puis une rupture de contrat pour faute grave.
Il est passé, en moins de deux mois, du cadre sûr de lui qui préparait sa nouvelle vie au type au chômage, obligé de rendre son ordinateur, son téléphone professionnel et sa place de parking.
Ses amis ont commencé à se faire plus rares.
Le club de vélo où il allait tous les dimanches matin l’a « oublié » sur le groupe de discussion pour les sorties.
Et un soir, Monique m’a rappelée.
— Claire, dit-elle d’une voix fatiguée, je… je crois que je n’avais pas tout compris.
Il y avait des sanglots retenus dans ses respirations.
— Paul m’a dit que tu exagérais. Que tu voulais le punir. Que tu étais influencée par ton avocate. Je l’ai cru, parce que c’est mon fils.
Elle se racla la gorge.
— Puis j’ai vu certaines choses. Des relevés. Des messages. J’ai compris qu’il avait menti. Pas seulement à toi. À nous tous.
Un silence, puis :
— Est-ce que… est-ce que j’ai encore le droit de voir mes petites-filles ?
Ça m’a serré la gorge.
— Bien sûr, ai-je répondu. Elles n’ont rien à voir avec ses choix. Vous êtes leur grand-mère, pas son avocate.
— Merci, murmura-t-elle. Et… pardon.
Je me suis rendu compte, à ce moment précis, que je n’avais plus envie de me battre contre tout le monde. Je voulais juste tracer une ligne claire : Paul et ses mensonges d’un côté, le reste du monde de l’autre.
Les premiers droits de visite médiatisés ont été étranges.
Ce n’était pas chez nous, mais dans un lieu neutre, une sorte de salle aménagée dans une association familiale : des jouets, des livres, des tables basses, deux éducateurs spécialisés présents en arrière-plan.
Léna avait décidé qu’elle irait, mais « seulement pour voir ».
Manon suivait parce que sa grande sœur y allait.
Paul était déjà là quand nous sommes arrivées.
Il avait l’air plus vieux, plus fatigué.
— Bonjour, dit-il doucement.
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