🐾 Teil 7: Der Tag, an dem Nox verschwand
Es war ein Dienstagmorgen. Die Luft roch nach feuchtem Holz, der Boden war matschig vom Regen der Nacht. In der Halle schliefen noch alle. Yusuf auf der Matratze unter dem Fenster, Timo zusammengerollt in seinem Schlafsack, und Linhardt im alten Sessel mit dem karierten Bezug. Nur Nox war wach. Wie immer.
Er hatte sich angewöhnt, morgens eine Runde um die Halle zu drehen. Ohne Leine, ohne Befehl. Ein alter Hund, der sein Revier kannte, aber nie weit ging. Manchmal kam er mit einem Blatt im Maul zurück. Oder mit einer Socke, die jemand draußen verloren hatte.
Aber an diesem Morgen kehrte er nicht zurück.
Linhardt merkte es, als der Tee schon auf dem kleinen Gaskocher köchelte. Der Napf stand leer. Kein Geräusch von Pfoten. Kein Schnauben. Kein Kratzen an der Tür.
Er trat hinaus.
„Nox“, rief er.
Nichts.
Er ging um die Halle, suchte im Gebüsch, hinter dem Fahrradständer, sogar im alten Holzverschlag hinter dem Schuppen.
„Nox!“
Seine Stimme wurde lauter, dann heiser, dann still.
Timo trat heraus, noch halb verschlafen.
„Ist was?“
„Er ist weg.“
Im Dorf rührte sich früh eine Unruhe. Es sprach sich schnell herum. Der Hund war verschwunden. Der Hund, der zum Haus gehörte wie der Name am Schild. Einige Kinder suchten auf dem Heimweg zur Schule am Bach entlang. Mareike rief in der Tierklinik an. Niemand hatte ihn gesehen.
Gegen Mittag kam ein Anruf. Anonym.
„Ich hab gesehen, wie sie ihn mitgenommen haben. Zwei Männer. In Warnwesten. Stand was von Ordnungsamt auf dem Wagen.“
Dann legte die Stimme auf.
Linhardt fuhr mit dem Bus in die Stadt. Er war in der Stadt nicht mehr gewesen, seit er damals gegangen war. Die Häuser schienen größer, lauter, fremder. Er stieg an der Haltestelle beim Tierheim aus.
Am Empfang saß eine junge Frau mit blondem Zopf.
„Ich suche meinen Hund.“
„Name?“
„Nox.“
„Rasse?“
„Mischling. Schwarz. Graue Schnauze.“
Sie tippte. Blätterte. Schüttelte dann leicht den Kopf.
„Heute Morgen wurde ein großer schwarzer Hund eingeliefert. Gefunden an einem Spielplatz. Aber der ist… nicht mehr hier.“
„Nicht hier? Wo dann?“
„Er wurde an eine private Einrichtung weitergeleitet. Wegen aggressivem Verhalten.“
Linhardt starrte sie an.
„Aggressiv? Der Hund hat sein Leben damit verbracht, neben mir zu sitzen.“
„Ich kann nichts dafür, Herr…?“
„Linhardt.“
Sie gab ihm eine Adresse. Eine halbe Stunde außerhalb. Keine Bahnverbindung. Kein Bus.
Er ging zu Fuß.
Der Weg war lang. Der Himmel graute. Auf den Feldern lag noch Schnee, zerfurcht von den Spuren alter Traktoren. Linhardt schwitzte. Dann fror er. Dann schwitzte wieder. Die Jacke klebte an seinem Rücken.
Als er ankam, war es fast dunkel. Das Tor war verschlossen. Ein Schild warnte vor bissigen Tieren.
Er klingelte. Nichts.
Er schlug gegen das Metall. Wieder nichts.
Dann eine Stimme von hinten: „Was wollen Sie?“
Ein Mann mit Bart, dicker Jacke, Zigarette in der Hand.
„Ich suche meinen Hund.“
„Hier werden keine Tiere ausgegeben ohne Genehmigung.“
„Er gehört zu mir. Sein Name ist Nox.“
„Ich kenne hier keinen Nox.“
„Großer schwarzer Hund. Gestern noch frei. Heute eingesperrt.“
Der Mann zuckte die Schultern. „Warten Sie auf den zuständigen Kollegen. Vielleicht morgen.“
„Ich warte nicht.“
Linhardt packte den Zaun. Rüttelte. Rief wieder. Dann hörte er es. Ein Bellen. Heiser. Erkannt. Wieder ein Bellen.
„Nox!“
Der Hund bellte wieder. Dann ein Winseln. Er war da. Hinter einer Holzwand, verborgen vor Blicken, aber nicht vor Stimmen.
Der Mann trat näher. „Wenn Sie nicht gehen, ruf ich die Polizei.“
„Tun Sie das.“
Er wich keinen Schritt zurück.
In der Halle wurde es spät. Timo und Yusuf saßen schweigend. Jari kam mit seiner Mutter vorbei, brachte eine Decke.
„Habt ihr ihn gefunden?“
„Noch nicht.“
„Kommt er wieder?“
„Er muss.“
Kurz vor Mitternacht, als die Kälte wieder unter die Kleidung kroch, tauchte ein Auto mit Blaulicht auf. Zwei Beamte stiegen aus. Einer kannte Linhardt.
„Ich war’s nicht, der ihn geholt hat“, sagte der Polizist. „Aber ich hab den Artikel gelesen.“
„Dann lassen Sie mich zu ihm.“
„Geht nicht ohne Genehmigung.“
„Sie wissen, was der Hund für mich ist.“
Der Polizist schwieg. Dann trat er zur Seite.
„Fünf Minuten. Mehr nicht.“
Linhardt folgte ihm. Über einen Hof, durch eine Tür, an Käfigen vorbei. Und dann: Nox. Stehend, zitternd, aber lebendig.
Er sprang nicht. Er bellte nicht. Er kam einfach nur näher, legte den Kopf gegen Linhardts Bein, als wäre keine Zeit vergangen.
Der Polizist sah weg.
Am nächsten Morgen war die Halle still. Dann öffnete sich die Tür.
Nox trat ein, langsam, würdevoll, mit einem Verband um das Bein, aber den Blick wach.
Hinter ihm: Linhardt.
Die Halle atmete auf. Jari rannte zu ihm, Timo lächelte, Yusuf nickte.
Nox ging zu seinem Platz, drehte sich zweimal im Kreis und legte sich hin.
Alles war wieder richtig.
Draußen vor der Halle stand eine Gruppe Menschen. Einige Nachbarn. Eine Frau vom Tierschutzverein. Sogar der Bürgermeister. Sie hatten davon gehört. Vom Verschwinden. Vom Aufruhr. Vom Warten.
„Was ist passiert?“ fragte jemand.
„Er war einfach weg“, sagte Timo. „Und dann war er wieder da.“
Am Abend setzte sich Linhardt an den Tisch, schrieb wieder in sein Heft.
Sie können ihn wegtragen.
Sie können ihn einsperren.
Aber sie können nicht verstehen,
was zwischen mir und ihm lebt.
Nicht, solange sie nur mit Regeln sehen.
Und nicht mit Herz.
Später, als alle schliefen, trat Nox leise an Linhardts Seite. Er legte den Kopf auf den Schoß seines Menschen, atmete tief, warm, ruhig. Und Linhardt flüsterte:
„Du bist mein Zuhause.“
Und in dieser Nacht schlief Linhardt ein mit der Gewissheit, dass nicht jede Rückkehr ein Wunder sein muss, manchmal reicht Treue.
