Teil 8: Die Spuren im Frost
Der Morgen begann ungewöhnlich still. Kein Kratzen an der Hintertür. Kein leises Hecheln. Kein Streifen, der wie immer unter dem Apfelbaum aufstand, sobald Leni das Licht im Flur anknipste.
Sie öffnete die Tür zum Garten.
Die Decke war leer.
Der Fressnapf unberührt.
„Streifen?“, rief sie.
Nichts.
Sie trat hinaus. Der Boden war gefroren, der Frost zog kleine silberne Muster auf das Gras. Und da – direkt vor der Treppe – sah sie sie:
Pfotenabdrücke.
Deutlich. Tief. Frisch.
Sie führten nicht wie sonst zum Apfelbaum, sondern weg vom Haus. Den schmalen Pfad entlang, am Zaun vorbei – hinunter zum Waldstück.
Aber das Merkwürdige war: Die Spuren hörten plötzlich auf.
Mitten im Weg.
Als hätte sich der Hund einfach in Luft aufgelöst.
Leni stand lange da. Die Kälte kroch ihr in die Finger, doch sie rührte sich nicht.
Etwas stimmte nicht.
Nicht nur, dass Streifen verschwunden war.
Sondern auch, wie.
Keine Schleifspuren. Keine Abzweigungen.
Die Pfoten hatten den Weg gezeichnet – und dann aufgehört.
Wie ein Punkt am Ende eines Satzes.
Zurück im Haus fand sie ihre Mutter am Fenster.
„Ist er wieder da?“, fragte sie.
Leni schüttelte den Kopf.
„Ich geh nach ihm suchen.“
„Willst du nicht erst frühstücken?“
„Nein. Ich muss jetzt.“
Sie lief den Pfad entlang, folgte den Spuren, bis zu der Stelle, wo sie endeten.
Dort kniete sie sich nieder. Der Frost knisterte unter ihren Jeans.
Und da – direkt neben dem letzten Abdruck – lag etwas im Gras.
Ein Zettel.
Nicht geknickt, nicht nass. Einfach da, als hätte ihn jemand gerade erst hingelegt.
Sie hob ihn vorsichtig auf.
Die Handschrift war anders. Gröber. Doch vertraut.
Leni,
Manche Freunde bleiben nur kurz.
Weil sie gekommen sind, um dich an etwas zu erinnern.
Nicht an das, was du verloren hast.
Sondern an das, was du bist.Du bist mutig.
Du bist Licht.
Und du wirst weitertragen, was andere nur für sich behalten.Dein Weg geht weiter.
Auch ohne Streifen.Aber schau genau hin –
nicht jeder Abschied ist ein Ende.
Leni setzte sich auf den Boden. Ihre Hände zitterten. Aber nicht vor Kälte.
Ein paar Minuten lang saß sie einfach nur da.
Dann stand sie auf.
Ging langsam zurück.
Mit dem Zettel in der Jackentasche.
Mit dem Gefühl, dass etwas abgeschlossen war – und gleichzeitig neu begann.
Zu Hause nahm sie ihre Holzkiste vom Regal.
Darin: die alten Briefe, das Halsband von Knopf, das Foto von Klara und Max, der erste Zettel aus dem Ranzen, der Brief ihrer Mutter.
Sie legte den neuen Zettel ganz obenauf.
Dann zog sie ein frisches Blatt Papier heraus.
Lieber Streifen,
Ich glaube, du bist weitergezogen.
Vielleicht war das von Anfang an so gedacht.Aber du hast mir gezeigt, dass Nähe nicht davon abhängt, wie lange man bleibt.
Du warst da, als ich jemanden brauchte, der schweigt und versteht.
Ich werde dich nicht vergessen.
Auch du bist jetzt in meinem Herzen.Sag Knopf, dass ich gelernt habe, allein zu laufen – aber nie ganz ohne sie.
Deine Leni
An diesem Abend schrieb sie noch zwei weitere Briefe.
Einen an ihren Vater.
Papa,
Du hast geschrieben, als Flocke starb.
Und ich hab geschrieben, als Knopf ging.Vielleicht ist das unsere Art, zu lieben.
Nicht laut.
Sondern bleibend.Ich hoffe, du weißt, dass du mir fehlst.
Jeden Tag.
Aber ich trag dich weiter – in jedem Wort, das ich schreibe.
Und einen an sich selbst.
Liebe Leni,
Du bist stärker, als du denkst.
Du hast getrauert, geträumt, geschrieben, geschwiegen – und dann wieder angefangen.
Du bist zehn Jahre alt.
Aber deine Seele hat schon viel gesehen.Bewahr dir das.
Und geh weiter.
Mit offenen Augen.
Mit weichem Herz.Du bist ein Licht.
Und manchmal reicht das.
Am nächsten Morgen war der Himmel wolkenlos.
Der Apfelbaum war leer.
Aber in seinem Schatten lag etwas, das gestern noch nicht dort gewesen war:
Ein einzelner, weißer Streifen Fell.
Leni hob ihn auf.
Er roch nach Erde. Nach Wind. Nach Erinnerung.
Und ganz leicht – nach Zuhause.
Dann kam der Tag, an dem Leni einen Brief bekam – nicht an sie gerichtet, sondern an Knopf.
