La copa de cava de Sergio se le resbaló de los dedos y se hizo añicos contra el suelo.
La sonrisa de Mónica se congeló como una fotografía borrosa.
Los invitados nos miraban, murmuraban, contaban los niños con la mirada.
Yo los saludé con educación, como si fuera cualquier domingo.
—Laura… —consiguió decir Sergio al fin. Su voz sonaba áspera, como si hubiera tragado arena—. ¿Qué… qué haces aquí?
—Me invitaste —respondí, acomodando a Luz en mi cadera—. No quería parecer descortés.
La madre de Sergio fue la primera en acercarse, nerviosa.
—Hija… ¿de quién son estos niños?
—Míos —dije con suavidad—. Ellos son Alma, Nico, Luz y Mateo Herrera.
—¿Herrera? —repitió ella, como si probara un sabor nuevo.
Daniel dio un paso al frente y le tendió la mano con una sonrisa sincera.
—Soy su marido —dijo.
La palabra “marido” quedó flotando en el aire como un trueno silencioso.
El rostro de Sergio se deformó con una mezcla de sorpresa y rabia.
—¿Estás casada? —escupió, incapaz de disimular.
—Desde hace dos años —respondió Daniel con calma—. Llevamos juntos un proyecto y una familia —añadió mirando a los niños con un gesto de ternura.
Mónica estaba pálida.
—Pero Sergio dijo que tú… que no podías… —balbuceó.
Asentí despacio.
—Sí. Me dijeron que no podría ser madre. Y me lo creí durante mucho tiempo.
Lo miré entonces. No con odio. No con tristeza. Sólo con la verdad en los ojos.
—Pero al final resultó que el problema nunca fui yo.
La madre de Sergio se volvió hacia su hijo, con una expresión que nunca le había visto: decepción.
—Sergio… ¿qué hiciste?
Él empezó a tartamudear, intentando justificarse. Que si los médicos, que si el estrés, que si yo no quería buscar más opciones. Palabras y más palabras. Pero su voz ya no podía tapar lo evidente. La gente miraba. La gente entendía. El relato que había construido sobre mí se hacía pedazos, igual que la copa que había caído al suelo.
No me quedé mucho más. No lo necesitaba.
La verdad era suficiente.
Mientras abrochábamos los cinturones de los niños en sus sillitas y guardábamos los juguetes en el coche, vi por el retrovisor cómo Sergio se acercaba.
—Laura… espera.
Me giré un poco.
—No pensé que… —tragó saliva—. Que llegarías a estar así de…
—¿Feliz? —acabé yo la frase con serenidad—. Sergio, tú no terminaste con mi vida. La liberaste.
Su rostro se desmoronó, no de furia, sino de algo más profundo: la comprensión de lo que había perdido.
Nos marchamos con el sol de la tarde entrando por las ventanillas, iluminando las manos pequeñas que se agitaban en el aire, las risas espontáneas, los balbuceos.
No necesitaba venganza.
Mi vida era la prueba de que yo valía, y siempre había valido, mucho más de lo que él fue capaz de ver.
Si alguna vez alguien te hace sentir menos por lo que no tienes, acuérdate de esto: tu valor no lo decide quien te abandona, sino lo que eres capaz de construir cuando te das la oportunidad de empezar de nuevo.
