Poi arrivò alla sezione tecnica.
Pronunciò il nome del processo in modo così sbagliato che Lucia ebbe un piccolo sussulto.
Rinaldi se ne accorse.
«Qualcosa non va con il caffè?»
Tutti si voltarono.
Lucia sentì il pavimento mancarle sotto i piedi.
Cinque anni di silenzio le salirono in gola.
La lettera di licenziamento di suo padre.
Il letto d’ospedale di sua madre.
L’avviso di sfratto.
Le risate.
La penna rubata.
«La pronuncia corretta è Liúdòng Móxíng», disse.
Il mandarino uscì limpido, naturale.
Nella sala calò il silenzio.
Bellini diventò rosso.
Rinaldi la fissò.
«Lei parla mandarino?»
Lucia appoggiò la caffettiera.
Raddrizzò le spalle.
«Mandarino, italiano e inglese. Leggo anche il giapponese tecnico.»
«È una bugia», intervenne Bellini. «Sta ripetendo qualcosa che ha sentito.»
Lucia lo guardò.
«Liúdòng Móxíng indica il sistema di modellazione dei flussi termici dei componenti. Non riguarda il personale. Lei ha confuso una specifica produttiva con una disposizione organizzativa.»
Un consigliere sfogliò il fascicolo.
«Come fa a saperlo?»
«Mio padre era Carlo Ferri.»
Rinaldi si tolse gli occhiali.
«Ferri… il responsabile dei rapporti asiatici.»
«L’uomo che ha costruito il vostro reparto internazionale prima che lo licenziaste.»
Bellini batté una mano sul tavolo.
«Questa donna ha avuto accesso a documenti riservati.»
Lucia tirò fuori il telefono.
Aprì il profilo di Ponte Linguistico.
Centinaia di traduzioni.
Valutazioni quasi perfette.
Articoli scientifici.
Manuali industriali.
Documenti commerciali.
«Lavoro da anni come traduttrice tecnica.»
Rinaldi prese il telefono.
Scorse le recensioni.
Nel suo sguardo non apparve bontà.
Apparve interesse.
Quello che un uomo come lui provava davanti a una risorsa inattesa.
«Il signor Bellini ha omesso i protocolli di qualità», continuò Lucia. «Ha alterato la clausola sul personale e si è attribuito le correzioni firmate Gufo Notturno.»
Tutti guardarono Bellini.
«Eri tu?» domandò Rinaldi.
Lucia annuì.
«Ho tradotto circa il sessanta per cento del documento.»
«Sta mentendo», disse Bellini.
«Pagina sedici, quarto paragrafo», rispose Lucia. «La frase può essere interpretata come una riduzione di almeno trecento posizioni entro sessanta giorni. Ma le note successive prevedono formazione, ricollocamento e pensionamenti volontari. Nella versione del signor Bellini quelle note sono scomparse.»
Un consigliere confrontò le pagine.
«Bellini, perché?»
Lui non rispose.
Rinaldi tornò verso Lucia.
«Può completare tutto entro domani mattina?»
«Sì.»
«Allora l’offerta resta valida. Ventisettemila euro.»
Lucia respirò lentamente.
«La voglio per iscritto.»
Qualcuno trattenne il fiato.
«Come?» chiese Rinaldi.
«Voglio un accordo firmato. Nessun licenziamento contro di me se la traduzione rivela condizioni sfavorevoli. Il mio contributo deve essere registrato. E voglio indietro la penna che il signor Bellini ha preso dal mio armadietto.»
Rinaldi guardò Bellini.
Lui estrasse la penna dalla tasca interna della giacca.
La posò sul tavolo.
Lucia la riprese.
Sentì il freddo della giada contro il palmo.
Per la prima volta da anni non abbassò gli occhi.
«Prepari l’accordo», ordinò Rinaldi alla segretaria. «E date alla signorina Ferri tutto ciò che le serve.»
Lucia lavorò per tutta la notte.
Una piccola sala riunioni divenne il suo mondo.
Fogli, dizionari, caffè, appunti e la voce di suo padre nella memoria.
Alle tre aveva completato quasi tutto.
Scoprì che la verità era più complessa di quanto Bellini avesse raccontato.
Il partner asiatico non imponeva necessariamente i licenziamenti.
Chiedeva una riduzione dei costi, ma offriva fondi per formare i dipendenti e convertire alcune linee produttive.
Il pericolo esisteva.
Ma esisteva anche una via alternativa.
Il telefono vibrò.
La vicina era in ospedale con Mei.
Serviva un deposito per proseguire le cure.
Lucia chiuse gli occhi.
Se avesse terminato, avrebbe potuto pagare.
Avrebbe fermato lo sfratto.
Avrebbe forse trovato una casa più adatta alla carrozzina.
Appoggiò la testa sulle braccia soltanto per un momento.
Il rumore di una tazza rovesciata la fece sobbalzare.
Il caffè invase il tavolo.
Bagnò i fogli.
Entrò nella tastiera.
Lo schermo lampeggiò e si spense.
Bellini era accanto a lei.
Teneva in mano la tazza vuota.
«Che disastro. Volevo soltanto portarti qualcosa di caldo.»
Lucia afferrò i fogli.
«I file sono sul server.»
Bellini sorrise.
«C’è stato un problema tecnico.»
«Lei li ha cancellati.»
«Non puoi dimostrarlo.»
Mancavano quattro ore alla scadenza.
Bellini uscì lentamente.
«Rinaldi vuole la perfezione. Forse dovresti ammettere che questo lavoro è troppo per te.»
Lucia fissò il computer morto.
Il telefono vibrò di nuovo.
Il proprietario anticipava lo sfratto alla mattina successiva.
L’ospedale chiedeva il pagamento.
Sua madre peggiorava.
Per la prima volta pensò di arrendersi.
Poteva cercare un altro lavoro.
Poteva rinunciare alla casa.
Poteva smettere di combattere contro uomini che possedevano uffici, avvocati e sicurezza.
Poi aprì la borsa.
Vide il bordo di un quaderno marrone.
Il diario tecnico di suo padre.
Lo aveva portato per consultarlo e lo aveva dimenticato.
Sfogliò le pagine.
Carlo aveva lavorato anni prima su una versione precedente della stessa tecnologia.
C’erano diagrammi, formule, specifiche e spiegazioni in italiano e mandarino.
Informazioni che il contratto dava per conosciute.
Lucia posò il quaderno accanto ai fogli bagnati.
Riprese a scrivere.
Alle otto e quarantasette, Rinaldi entrò nella stanza.
Bellini lo seguiva con un sorriso appena nascosto.
Lucia era piegata sul tavolo.
I capelli spettinati.
Le dita macchiate d’inchiostro.
«Me lo aspettavo», disse Rinaldi. «Certe persone dovrebbero restare nel proprio ruolo. Chi pulisce, pulisca. Chi dirige, diriga.»
Ordinò alla segretaria di preparare il licenziamento.
«Il nostro accordo…» protestò Lucia.
«Era legato alla consegna. E lei non ha consegnato.»
Rinaldi si voltò.
Lucia guardò il quaderno di Carlo.
«Aspetti.»
Lui si fermò.
«Mio padre lavorò su questa tecnologia prima che il brevetto venisse ceduto. I suoi appunti contengono informazioni che non compaiono nel contratto.»
Bellini rise.
«Un vecchio quaderno?»
Lucia lesse una serie di parametri.
Indicò una tabella nel fascicolo.
I numeri coincidevano.
Rinaldi tornò al tavolo.
«Quanto tempo le serve?»
«Dieci minuti.»
Lucia scrisse come non aveva mai scritto.
La penna di giada scivolava sul foglio.
Ogni parola sembrava arrivare da lontano.
Dallo studio di suo padre.
Dal tavolo dei nonni.
Dalle domeniche in cui Carlo le insegnava che una frase tradotta male poteva separare due persone.
Alle otto e cinquantotto entrò nella sala del consiglio.
Posò il lavoro davanti a Rinaldi.
Sul grande schermo apparvero i rappresentanti della società asiatica.
Accanto al presidente sedeva un uomo anziano.
Quando vide Lucia, si sporse verso la telecamera.
«Lei è la figlia di Carlo Ferri?» chiese in mandarino.
Lucia rimase senza fiato.
«Sì.»
«Suo padre parlava spesso del suo talento.»
Rinaldi guardava dall’uno all’altra senza comprendere.
Lucia tradusse.
L’uomo era stato collega di Carlo.
Il gruppo asiatico aveva inserito volontariamente termini complessi nel documento.
Voleva verificare se l’azienda italiana conservasse ancora le competenze tecniche e culturali costruite anni prima.
«La clausola sul personale era ambigua di proposito», spiegò Lucia dopo una lunga conversazione. «Volevano capire se avreste scelto la strada dei licenziamenti oppure quella della formazione.»
Rinaldi impallidì.
«Era una prova?»
Lucia annuì.
«Una prova tecnica e morale.»
Bellini fece un passo avanti.
«Sta inventando tutto.»
Lucia collegò il proprio telefono allo schermo.
Durante la notte aveva recuperato un filmato dalle telecamere interne.
Si vedeva Bellini rovesciare il caffè.
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