Hacía ya cinco años que la vida de Isabel Ríos se había derrumbado. Antes la conocían como una madre cariñosa y tranquila, que vivía en una zona adinerada de la ciudad. Pero todo cambió el día en que su único hijo, Diego, fue secuestrado justo delante de su casa.
La policía no encontró pistas: ni nota de rescate, ni testigos, ni cámaras útiles. Era como si el niño se lo hubiera tragado la tierra.
Isabel gastó una fortuna buscándolo: contrató detectives privados, financió campañas, siguió cualquier mínima esperanza. Nada devolvió a Diego. Poco a poco, el dolor se le fue endureciendo por dentro. Su voz se volvió fría, su mirada distante. Se escondió detrás de trajes perfectos, reuniones importantes y un carácter que imponía miedo en cualquier sala de juntas.
Una tarde lluviosa, Isabel bajó de su coche de lujo frente a un restaurante exclusivo del centro, el tipo de lugar al que iban empresarios y famosos. Llevaba un traje blanco impecable, hecho a medida. Su postura, sus pasos, todo en ella transmitía control.
La acera estaba llena de paraguas, charcos y gente con prisa. Isabel estaba a pocos metros de la puerta de cristal cuando un niño, de unos nueve años, pasó corriendo con una bolsa grasienta de comida sobrante. Su ropa estaba rota, empapada y manchada. El pelo se le pegaba a la frente. Sus ojos se veían cansados, demasiado cansados para un niño.
Resbaló en el suelo mojado y chocó contra Isabel. El agua sucia del charco salpicó toda la falda blanca.
Se escucharon varios suspiros a su alrededor.
Isabel lo miró con la mandíbula apretada.
—Fíjate por dónde vas —soltó, helada.
—L-lo siento —balbuceó el niño, con la voz temblorosa—. Solo quería la comida… No quería…
—Este traje cuesta más que tu vida —escupió ella, sin importarle quién la oyera.
Varias personas se giraron. Algunos susurraron. Otros levantaron el móvil y empezaron a grabar.
El niño dio un paso hacia atrás, pero la rabia de Isabel fue más rápida que su razón. Lo empujó y el pequeño cayó de espaldas dentro de un charco. El agua sucia lo empapó por completo.
Un murmullo indignado recorrió al grupo de curiosos. Click, click, click. Fotos. Videos. La señora elegante y famosa por sus donaciones, empujando a un niño de la calle.
Entonces, algo en Isabel se detuvo.
En la muñeca izquierda del niño, medio cubierta de barro y agua, vio una pequeña mancha de nacimiento en forma de media luna.
Igual que la de Diego.
El corazón le golpeó el pecho con fuerza. Todo alrededor pareció inclinarse, como si el mundo se hubiera movido de sitio.
El niño la miró desde el suelo. No lloraba. Solo tenía una expresión cansada, rota en silencio.
—Perdón, señora —susurró otra vez—. Yo solo como lo que sobra.
Se levantó despacio, se abrazó a la bolsa de comida y se alejó bajo la lluvia.
Isabel no pudo moverse.
Tenía las manos temblando. La imagen de la mancha en la muñeca le quemaba la mente.
¿Y si…?
¿Y si no era una coincidencia?
Aquella noche el sueño ni se acercó a su cama. Isabel se quedó boca arriba, mirando el techo, reviviendo la escena una y otra vez. La mancha. Los ojos. El tono de su voz. Recordó una risita que hacía Diego cuando estaba cansado: un sonidito suave, casi apagado. El niño de la calle había hablado con esa misma suavidad.
Al amanecer ya no pudo aguantar más. Cogió el móvil. Su voz sonó rara, casi desconocida para ella.
—David —dijo a su ayudante de confianza, David Muñoz—. Encuentra al niño de los videos de ayer. El que se chocó conmigo.
David no hizo preguntas. En su trabajo había aprendido a hacerlo todo en silencio. Dos días después volvió con datos.
—La gente de la zona lo llama Nico —explicó—. No hay partida de nacimiento, ni matrícula escolar, ni historial médico. Dicen que un hombre mayor, un vagabundo al que llaman don Ernesto, cuida de él en la calle, por la zona de un puente y unos portales de la parte vieja.
Esa misma tarde, Isabel decidió ir a verlo. Se disfrazó como podía: abrigo sencillo, sin joyas, el pelo recogido sin peinar perfecto. Caminó bajo el viento frío, entre basura y cartones, hasta que vio un pedazo de cartón doblado que hacía de refugio.
Nico dormía dentro, hecho un ovillo, intentando conservar el calor. A su lado estaba un hombre mayor, sentado sobre unas mantas, con la cara marcada por los años y la vida dura.
El hombre la miró sin sorpresa.
—¿Viene por el niño? —preguntó, con voz ronca pero amable.
Isabel solo pudo asentir.
—Es buen crío —siguió el anciano—. No recuerda casi nada de cuando era más pequeño. Dice que su mamá va a volver por él. Se agarra a ese colgante como si fuera lo único suyo.
Las miradas de Isabel bajaron hacia el pecho del niño. Colgaba de su cuello un colgante de plata, muy desgastado. Alcanzó a ver un nombre grabado.
Diego.
El aire se le atascó en los pulmones. La vista se le nubló. Sintió que el suelo se abría bajo sus pies.
Volvió varias veces en secreto. No se atrevía todavía a decir nada. Dejaba comida, mantas, medicinas. Observaba desde una esquina cómo Nico sonreía más, cómo don Ernesto agradecía mirando hacia el cielo a la “mano invisible” que les ayudaba.
Una tarde, fingiendo arreglarle el pelo al niño mientras dormía, Isabel tomó con cuidado algunos cabellos que habían quedado en su mano. Los guardó en un sobre. Mandó hacer una prueba de ADN.
La espera fue una tortura. Cada hora parecía un día. Cuando al fin llegó el sobre con el informe, sus manos temblaban tanto que casi no podía abrirlo.
Lo leyó.
Coincidencia: 99,9 %.
Nico era Diego.
Las rodillas se le doblaron y cayó al suelo, con el papel deslizándose de sus dedos. Un llanto profundo, salvaje, le salió del pecho. Lloró por los cinco años sin su hijo, por todas las veces que pensó que estaba muerto, por el empujón en el charco, por cada palabra cruel que le había dicho sin saber quién era.
Había gritado a su propio hijo.
Lo había humillado delante de todos.
Y ahora tenía que mirarlo a la cara, no como una extraña, sino como su madre.
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