Durante veinte años llevé al cuello el anillo de mi padre sin hacer preguntas, hasta que un millonario entró en mi oficina con el mismo anillo y dijo que llevaba dieciséis años buscándome. Y esa coincidencia cambió todo.
Yo tenía solo seis años cuando él murió, y mis recuerdos de él son más bien sueños rotos en pedacitos que escenas claras. Son destellos breves: el rugido de su risa, el sonido de su bolígrafo mientras dibujaba modelos en servilletas de bar. Pero el recuerdo más nítido es el día en que mi madre puso su anillo en mi mano pequeña.
Tenía ocho años. Ella lo sacó de una cajita de madera pulida y me miró con una seriedad que hizo que me sentara más derecha. Me dijo que mi padre había llevado ese anillo todos los días de su vida y que él quería que yo lo tuviera cuando fuera lo bastante mayor para entender su importancia. Por entonces, no entendía de verdad. Solo lo pasé por una cadena, me lo colgué al cuello y lo dejé convertirse en una parte de mí, casi olvidado en medio del ruido de la vida diaria. Hasta la tarde en la que vi a un millonario con exactamente el mismo anillo.
En un solo latido, todo lo que creía saber sobre mi padre, mi historia y hasta mi propia identidad se quebró. Antes de contarte el resto, tengo que preguntarte algo: ¿alguna vez has descubierto un secreto que reescribió por completo tu pasado? ¿Has descubierto una verdad sobre alguien a quien amabas y que jamás habías imaginado?
Aquel día iba tarde de vuelta de mi pausa para comer. Crucé corriendo las pesadas puertas de cristal del edificio de oficinas en el centro de Madrid, casi sin aire, y apreté el botón del cuarto piso. Estudio Elemental ocupaba toda la planta, un pequeño despacho de doce personas dedicado a proyectos residenciales de alto nivel. Pero ese día no era como los demás. Ese día, el ambiente estaba eléctrico, casi histérico. Presentábamos la propuesta para el proyecto más importante de la historia del estudio: la nueva sede de un gran grupo tecnológico internacional. El presupuesto era de cincuenta millones de euros. Ganar ese concurso no solo sería un éxito; lo cambiaría todo para nosotros.
Salí del ascensor y casi choqué con Ana, nuestra recepcionista, que estaba pálida.
—Carla, menos mal que llegas —susurró con urgencia—. Ya están aquí. Y antes de tiempo.
Se me cayó el estómago.
—¿El grupo tecnológico? —pregunté, con un nudo de miedo en el pecho—. ¿Ha venido el mismo presidente?
—Sí. Y Gregorio está a punto de desmayarse.
Tiré mi bolso sobre una butaca del pasillo y salí corriendo hacia la sala de reuniones. Gregorio, el fundador del estudio, parecía a un paso de un infarto. Laura, nuestra arquitecta principal, organizaba carpetas y archivos como si fueran bombas a punto de explotar, mientras Tomás peleaba con el enfoque del proyector.
—¡Carla! —ladró Gregorio en cuanto me vio—. Agua, café, asegúrate de que todo funciona. ¡Ya!
Me moví con la eficiencia de quien ya ha vivido ese estrés varias veces. Coloqué vasos de cristal, puse la cafetera en marcha y calibré el proyector en menos de tres minutos. Justo cuando dejaba el último posavasos en la mesa, la voz de Ana sonó por el pinganillo.
—Están subiendo.
El ascensor sonó con un “ding” agudo que cortó el silencio de la oficina. Salieron cuatro personas. Tres eran hombres con trajes oscuros impecables, pero el cuarto mandaba en la sala desde el primer paso. Llevaba un traje gris carbón que seguramente costaba más que medio año de mi alquiler. Era él. Cristián Aranda.
Había investigado sobre él en cuanto supimos de la reunión. Cincuenta y dos años, ingeniero, fundador de un gigantesco grupo tecnológico hacía más de veinte años. Se decía que su patrimonio se medía en miles de millones. Nunca se había casado y era famoso por su discreción. En persona, sin embargo, las cifras desaparecían. Era más alto de lo que imaginaba, fácilmente un metro noventa, con el pelo entrecano y rasgos afilados, casi aristocráticos. Sus ojos oscuros eran intensos, y parecía que absorbían cada detalle de la sala en cuestión de segundos.
—Señor Aranda —dije, adelantándome con mi mejor sonrisa profesional—. Bienvenido a Estudio Elemental. Soy Carla Pérez.
—Gracias, Carla —respondió, con una voz grave que imponía calma.
Los conduje a la sala de reuniones, serví agua, me aseguré de que todos estuvieran cómodos y tomé mi lugar asignado en la esquina, con el portátil abierto y lista para tomar notas. La presentación empezó, y la tensión se podía cortar con un cuchillo. Laura les mostró nuestro portafolio, explicando nuestra filosofía de diseño: espacios modernos y atemporales a la vez, funcionales pero llenos de belleza.
Cristián escuchaba de verdad. No solo asentía. Hacía preguntas precisas sobre materiales, sostenibilidad y estructura. Cuando Tomás mostró los primeros bocetos de la nueva sede—un edificio de cinco plantas de cristal y acero, con plantas abiertas y mucha luz natural—Cristián se inclinó hacia adelante.
—Me gusta el concepto abierto —dijo pensativo—. Pero también quiero espacios de silencio. Lugares para pensar. No todo tiene que ser colaborativo.
—Por supuesto —respondió Laura de inmediato—. Podemos incorporar despachos privados y zonas de calma.
La reunión se alargó más de hora y media. Para cuando terminó, el aire de pánico se había convertido en un optimismo cauteloso. Gregorio parecía capaz de volver a respirar.
—Revisaremos la propuesta y os daremos una respuesta en un plazo de dos semanas —dijo Cristián al levantarse.
Se estrecharon manos, se intercambiaron cortesías. Yo acompañé al grupo hasta el ascensor. Cristián fue el último en entrar. Se giró hacia mí justo antes de que las puertas se cerraran.
—Gracias, Carla.
—Solo hago mi trabajo, señor Aranda —respondí con educación.
Se cerraron las puertas y solté el aire que llevaba retenido. Volví a la sala de reuniones para empezar a recoger. Recogí los vasos, coloqué las sillas, mi mente ya cambiando de tarea en tarea. Entonces lo vi. Había un bolígrafo sobre la mesa de madera, justo donde había estado sentado Cristián. Negro mate, pesado, claramente caro. Lo tomé con la intención de alcanzarlo antes de que saliera del edificio.
Para mi sorpresa, Cristián Aranda ya estaba de pie en el marco de la puerta.
—Perdona —dijo, con un gesto casi tímido—. Creo que me dejé…
—Su bolígrafo —terminé yo, levantándolo.
Él avanzó hacia mí y extendió la mano para recuperarlo. Y ahí fue cuando el mundo se detuvo.
En su mano derecha, en el dedo anular, brillaba un anillo de plata. Un aro con relieves geométricos muy definidos. Se me cortó la respiración. Conocía ese anillo. Conocía cada línea y cada curva. Llevaba veinte años con su gemelo colgado de mi cuello.
El tiempo pareció dilatarse. Mi corazón golpeaba contra mis costillas como un pájaro atrapado. Sin pensarlo, llevé la mano a mi cuello. Saqué la cadena de debajo de mi blusa. El anillo quedó colgando en el aire, girando lentamente. Era idéntico al suyo.
Los ojos de Cristián siguieron el movimiento. Su mirada se clavó en el anillo que colgaba de mi cadena y, de repente, se quedó sin color. Lo miró fijamente, no a mí, sino a la banda de plata.
—¿De dónde has sacado eso? —preguntó casi en un susurro, con la voz temblorosa.
—Era de mi padre —logré decir.
Entonces me miró, y en su expresión había una mezcla imposible de shock, incredulidad y algo que se parecía mucho al miedo.
—¿Cómo se llamaba tu padre? —preguntó en voz baja.
—Se llamaba Carlos.
Cristián dio un paso atrás, como si alguien le hubiera dado una bofetada invisible.
—Dios mío.
Se llevó una mano a la boca y cerró los ojos con fuerza. Cuando los abrió de nuevo, le brillaban las lágrimas.
—Carla —susurró—. Carla Pérez.
—Sí —respondí, asustada y confundida—. Esa soy yo. ¿Me conoce?
—Te tuve en brazos cuando tenías tres horas de vida —dijo, con la voz quebrada—. Soy tu padrino. Le hice una promesa a tu padre hace treinta años y he intentado cumplirla desde entonces.
La sala pareció girar.
—No entiendo —balbuceé.
—Tu padre y yo éramos mejores amigos —dijo, más firme—. Más que eso, éramos hermanos. Y llevo dieciséis años buscándote.
Nos quedamos allí, de pie en la sala de reuniones vacía, con un silencio tan pesado que casi dolía. Me agarré al respaldo de una silla de cuero para no perder el equilibrio. Cristián Aranda. Un millonario. Un desconocido. Mirándome como si fuera un fantasma vuelto del más allá.
—Necesito explicarte —añadió, intentando recomponerse—. Pero no aquí. Por favor, déjame llevarte a un sitio donde podamos hablar.
—Estoy trabajando —respondí automáticamente, aferrándome a la rutina—. No puedo irme así como así.
—¿A qué hora terminas?
—A las seis.
—Te espero —dijo sin dudar—. Hay una cafetería a dos manzanas, se llama “Rowan”. Por favor.
Lo miré. Miré la vulnerabilidad desnuda en sus ojos y, luego, el anillo en su dedo, gemelo del mío.
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