En la expresión de Esteban algo titiló. Confusión. Alivio. Y algo más… duda. Miró de su hijo tranquilo a mí, la “secuestradora peligrosa”. La imagen no encajaba con la historia que le habían contado.
—Comisario Rivera —dijo al fin, sin dejar de mirarme—. Llévensela.
—Pero… —empecé.
—No la traten como a una criminal —añadió, interrumpiéndome—. Todavía no.
Las piernas ya no me sostenían. La adrenalina se había ido, dejándome solo un cansancio que me llegaba al alma. Los agentes se acercaron, esta vez con más cuidado. Me leyeron mis derechos.
Al meterme en el coche patrulla, alcancé a ver, a través del cristal, una última imagen: Esteban de pie en la lluvia, apretando a su hijo contra el pecho. El niño por el que yo lo había arriesgado todo.
La puerta se cerró, dejándome en la oscuridad.
No conoce la verdad, susurré para mí misma. Todavía no. Pero la conocerá.
Los tres meses siguientes fueron los más largos de mi vida.
No estaba en una celda. Esteban, en un movimiento que dejó a los medios confundidos, había pagado mi fianza. Pero no era libertad. Me mandaron a una casa de acogida, con un brazalete electrónico rozándome el tobillo. No podía ver a mi madre. No podía ver a Nico.
El circo mediático no paraba. Yo era “La Empleada del Infierno”. “La Secuestradora de Tercera”. Alejandro, a través de sus abogados, pintó la imagen de una “empleada obsesionada y desequilibrada” que había sufrido un “brote psicótico”.
Mi abogado de oficio estaba desbordado.
—Lucía —me dijo—, te ofrecen un acuerdo. Diez años, con opción a libertad condicional a los cinco. Por “retención ilegal” en lugar de secuestro. Es la mejor oferta que vas a tener. Es tu palabra contra la de un hombre con todo el dinero del país.
—Tengo la verdad —respondí.
—La verdad no siempre gana, Lucía.
Pero entonces, un pequeño milagro. Dos días antes del juicio, una figura entró en la sala de visitas de la casa.
Era Rebeca.
Estaba viva. Caminaba con un bastón, sí, y una cicatriz fina y furiosa le cruzaba la sien hasta la mejilla. Pero estaba viva.
—¡Rebeca! —empecé a llorar mientras la abrazaba.
—Suave, suave —se quejó con una sonrisa torcida—. Me rompieron tres costillas y me dieron un buen golpe en la cabeza. Pero no se llevaron el disco.
—Lo… lo perdí —confesé, avergonzada—. En el callejón. La mochila…
—Lo sé —sonrió débilmente—. Por eso siempre hago una copia de seguridad en la nube, triple encriptada. —Se tocó la sien—. No pueden con esto. Vinieron a por mí con golpes. Yo vuelvo con la ley.
La sala del juzgado olía a café recalentado y perfume caro.
Estaba llena. Cámaras, periodistas, curiosos. Alejandro Cortés ocupaba su sitio en la mesa de la defensa, impecable en un traje carísimo, susurrando con su equipo de abogados. Tania y Karla, las niñeras, sentadas detrás de él, pálidas y asustadas.
Y en la mesa de la acusación, sentado solo, Esteban. Su mirada no se apartaba de mí cuando me llamaron al estrado.
—Señora Morales —empezó el fiscal—, ¿puede contarle al tribunal lo que escuchó la noche del 29 de octubre?
Respiré hondo. Miré por encima de las togas, de la mesa del juez. Miré a Esteban.
—Los escuché planear la muerte de su hijo —dije, con la voz firme—. Decían que Alejandro les estaba pagando. Cien mil pesos a cada una. Para… para hacer desaparecer a Nico. Para que pareciera un accidente. Así Alejandro sería el único heredero.
Un murmullo recorrió la sala. Alejandro soltó una carcajada. Dura. Fea.
—¡Protesto! —bramó su abogado—. ¡Oídas, fantasías! ¡Son las divagaciones desesperadas y delirantes de una mujer que atacó a su jefe y se robó a un niño!
—Aceptado —dijo el juez, aburrido—. Señora Morales, ¿no tiene pruebas de lo que afirma?
—¡Miente! —gritó Alejandro, perdiendo el control—. ¡Es una limpiadora! ¿Quién demonios va a creerle?
—Señor Cortés, ¡silencio! —ordenó el juez.
—Señoría —la voz de Rebeca cortó el ruido—. La defensa desea presentar nueva evidencia corroborada.
La sala entera se quedó en silencio. El rostro de Alejandro perdió el color.
—¿Y usted quién es? —preguntó el juez.
—Rebeca Núñez, señoría. Antes abogada de la Corporación Cortés, y en este momento representando a la verdadera víctima de este caso. —Avanzó cojeando, apoyada en el bastón—. Tengo pruebas de que la señora Morales no fue la única agredida por la organización del señor Alejandro Cortés. Y tengo los mensajes que demuestran su conspiración.
Durante la hora siguiente, la sala entera quedó boquiabierta.
Los mensajes borrados aparecieron en una pantalla grande. Las transferencias a las cuentas de las niñeras. Un nuevo archivo de audio: un buzón de voz que Alejandro había dejado en el teléfono del “contacto” de Rebeca después del ataque en la casa segura.
“Está muerta, ¿verdad? Dime que la abogada se murió.”
Alejandro Cortés tenía la cara de un hombre que se ve hundirse en directo.
El fiscal se volvió hacia las niñeras.
—Señorita Díaz. ¿Es cierto?
Karla, la más joven, se rompió. Lanzó un sollozo desgarrador.
—¡Es verdad! —gritó, señalando a Alejandro—. ¡Todo! ¡Él nos obligó! ¡Dijo… dijo que nos arruinaría la vida! ¡Lucía… ella no secuestró a nadie! ¡Ella lo salvó! ¡Salvó a ese niño de él!
El mazo del juez golpeó la madera. Pandemonio.
Cuando por fin llegó el veredicto, fue rápido.
Hallaron culpable a Alejandro Cortés de todos los cargos: conspiración para cometer asesinato, intento de homicidio (por lo de Rebeca) y un montón de delitos financieros. Condena: de 25 años a cadena perpetua. Sin opción a libertad condicional antes de quince años.
Tania y Karla tuvieron penas reducidas por colaborar.
Pero para mí, la palabra “culpable” no fue lo más importante. La verdadera libertad llegó cuando crucé la puerta del juzgado.
Las cámaras seguían allí, pero el tono era otro. Las preguntas ya no eran acusaciones.
—Lucía, ¿cómo se siente?
—Lucía, ¿qué va a hacer ahora?
Tenía a Nico en brazos. Esteban me… me lo había pedido. El niño, ya más grandecito, de ojos despiertos, había soltado una risita y se había estirado para que lo cargara.
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