—Jamás te quitaría a Marina —dijo él con firmeza—. Tú eres su madre. Tú la has criado, has renunciado a todo por ella, la has mantenido a salvo. Pero tampoco voy a permitir que sigáis viviendo así. Lo vamos a resolver juntos.
—No puedo aceptar caridad —susurró ella.
—No es caridad —respondió—. Marina es mi hija. Eso te convierte en mi familia. Y a Zoe y Mia también. Cuidar de la familia no es caridad. Es responsabilidad.
Marina, que había estado escuchando todo sin perder palabra, levantó la mano tímidamente.
—Creo que deberíamos irnos con Javier —dijo en voz baja—. Mia tiene pesadillas por los ruidos de abajo. Y ayer Zoe me preguntó si íbamos a tener que pedir comida otra vez.
Aquello golpeó a los dos adultos como una bofetada.
—¿Otra vez? —preguntó Javier.
Marina asintió, con naturalidad que dolía.
—Cuando todo se puso muy mal el invierno pasado, mamá nos enseñó a pedir comida que sobraba en algunos bares —explicó—. Dijo que no era mendigar, que era pedir ayuda, y que a veces la gente tiraba comida que a nosotras nos servía.
Javier cerró los ojos, imaginando a Marina y a las gemelas acercándose a desconocidos para pedir lo que otros iban a tirar. Tragó con dificultad.
—Eso no va a volver a pasar —dijo al fin, muy tranquilo—. Nunca más.
Mientras la familia recogía sus pocas pertenencias —una mochila para cada niña, una bolsa de ropa para Raquel, un par de peluches gastados—, Javier supo que aquello era solo el principio. Habría abogados, pruebas de paternidad, decisiones sobre dónde vivir, relaciones que reconstruir y otras nuevas que crear con tres niñas que no sabían lo que significaba tenerlo en su vida.
Pero al ver a Marina ayudar a sus hermanas a doblar sus camisetas, a Mia abrazar fuerte a un elefante de peluche casi descosido, a Zoe guardar con cuidado unos cuantos lápices de colores, también entendió otra cosa: algunas cosas merecían que uno pusiera patas arriba toda su existencia.
El ascensor del ático se abrió directamente en el recibidor de Javier, y las tres niñas se quedaron quietas, sin atreverse a avanzar.
—¿Aquí vives tú? —susurró Zoe, como si el piso pudiera ofenderse si levantaba la voz.
De pronto, el ático que Javier había habitado en soledad durante ocho años le pareció ridículo. El suelo de mármol se extendía hasta los ventanales gigantes que mostraban el parque principal de la ciudad como si fuera una pintura viva. Los muebles, piezas de diseño que costaban más que el salario anual de mucha gente, parecían más esculturas de museo que cosas hechas para sentarse o recostarse en ellas.
—Está un poco vacío, ¿no? —admitió Javier, por primera vez viendo su casa con otros ojos—. Siempre pensé que era elegante, pero ahora solo me parece… solo.
Mia le cogió la mano con sus dedos pequeños y calientes.
—Nosotras podemos ayudarte a que deje de estar solo —dijo con total convicción—. Marina es muy buena haciendo que los sitios parezcan hogar.
—Me encantaría eso —respondió Javier, sorprendido por lo mucho que lo decía en serio.
Raquel se había quedado cerca del ascensor, sin atreverse a avanzar.
—Javier, esto es… —miró a su alrededor, abrumada por la amplitud y el lujo—. Es precioso, pero no podemos quedarnos aquí. Es demasiado.
—Vamos, mamá —intervino Marina, con ese tono de niña que ha tenido que sonar razonable tantas veces—. Mira esa cocina. Tiene dos hornos. Y la nevera es más grande que nuestro apartamento. Zoe y Mia podrían tener cada una su propio cuarto.
—¿Podríamos tener nuestro propio cuarto? —preguntó Zoe, con los ojos redondos—. ¿Uno solo para mí, sin compartir con nadie?
La inocencia de la pregunta le rompió el corazón a Javier. Por supuesto que nunca habían tenido un espacio propio.
—Podéis tener cada una vuestra habitación —aseguró—. Con vuestra cama, vuestras cosas y sitio para todo lo que es vuestro.
—Yo no tengo muchas cosas —observó Mia, muy práctica—, pero tengo un elefante de peluche que me regaló papá David antes de ponerse malito. ¿Puede tener su propia repisa?
El nombre de David Martínez —el hombre que había sido padre para Marina y las gemelas— le recordó a Javier que nada sería sencillo. Aquellas niñas tenían una historia, memorias, lealtades que él tendría que honrar.
—Tu elefante tendrá la mejor repisa de la habitación —prometió—. ¿Me cuentas más de papá David?
Las caras de las tres niñas se iluminaron, y por primera vez desde que las conoció, Javier vio alegría sin miedo.
—Era el mejor —dijo Zoe, con total seriedad—. Nos enseñó a hacer tortitas, nos leía cuentos todas las noches y nos llevaba al parque en sus hombros.
—Quería muchísimo a mamá —añadió Mia—. Y aunque estaba muy enfermo, intentaba ayudarnos con los deberes. Antes de irse, dijo que siempre teníamos que cuidarnos entre nosotras y cuidar a mamá.
Los ojos de Raquel se llenaron de lágrimas.
—Fue un buen padre para las tres —dijo con voz temblorosa—. Espero que algún día podáis entender que está bien quererle a él… y también dejar que Javier forme parte de nuestra familia.
Marina, que había estado escuchando en silencio, habló de pronto.
—Papá David me dijo algo antes de morir —dijo—. Yo tenía seis años, pero me acuerdo perfectamente. Me dijo que algún día quizá mi papá biológico nos encontraría. Y que, si resultaba ser un buen hombre y quería quererme, debía dejarle, porque los niños merecen tener cuantas más personas los quieran, mejor.
Se volvió hacia Javier.
—Dijo que el amor no es como un pastel —añadió—. Que no se acaba si lo repartes entre más personas.
La sabiduría de un hombre moribundo transmitida por una niña de once años dejó sin palabras a Javier.
—David suena como alguien increíble —dijo al fin—. Y tenía razón. Yo no vengo a sustituirle. Nunca podría. Pero, si tú me dejas, Marina, me gustaría sumar amor a lo que ya tienes.
Durante la siguiente hora, Javier les enseñó el ático. Las gemelas se maravillaban con todo: un armario más grande que su antiguo apartamento, un baño con ducha y bañera separadas, la cocina llena de aparatos extraños. Marina se mostraba más reservada, pero él la sorprendió acariciando la encimera de mármol y mirando por los ventanales con una expresión de asombro que intentaba esconder.
Raquel se mantuvo en silencio, luchando entre el alivio y la sensación de estar en un mundo que no le pertenecía.
—Tengo que hacer unas llamadas —dijo Javier al fin—. Raquel, hay medicinas en el baño de invitados, y llené la nevera con más comida de la que podremos comer en varios días. Por favor, sentíos como en casa.
—Javier… —lo detuvo Raquel, tocándole el brazo—. Tenemos que hablar. Sobre expectativas, sobre cuánto va a durar esto, sobre… todo.
—Lo sé. Y lo vamos a hacer —respondió él—. Pero primero necesito despejar mi agenda estos días. Y quiero que un médico venga a verte.
—No necesito… —protestó.
—Raquel —la interrumpió, con suavidad pero firmeza—. Te desmayaste por agotamiento y llevas mucho tiempo sin un chequeo en condiciones. Hazlo por las niñas.
Ella suspiró.
—Está bien.
En su despacho, Javier escuchaba el sonido que nunca había oído en su casa: voces infantiles recorriendo los pasillos, la risa de Raquel mezclada con los grititos de las gemelas mientras descubrían cada rincón, la voz seria de Marina preguntando cosas prácticas.
Su primera llamada fue a su asistente.
—Patricia, necesito que me liberes la agenda el resto de la semana.
—Pero, señor, tiene la negociación de Shanghái…
—Aplázala. Y llama al doctor Morales; quiero que venga hoy mismo a casa. Ah, y busca al mejor abogado de familia de la ciudad. Alguien que sepa de paternidad y adopciones.
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