—¿Todo bien, señor? —preguntó ella, sorprendida.
Javier miró hacia la puerta del despacho. Vio a Zoe intentando averiguar cómo funcionaba el dispensador de hielo del frigorífico, mientras Mia aplaudía cada cubito que caía.
—Todo está… mejor que nunca —contestó—. Solo… distinto. Y perfecto.
La segunda llamada fue a su abogado de confianza.
—David, necesito preguntarte algo en estricta confidencialidad. Si quisiera reconocer legalmente la paternidad de una niña de once años, ¿cómo sería el proceso?
—Javier, ¿hay algo que no me hayas contado? —replicó el abogado, sorprendido.
—Hay mucho que no le he contado a nadie —admitió—. Pero parece que tengo una hija de la que no sabía nada, y necesito saber qué opciones tengo para darle todo el respaldo legal que merece.
—Primero habría que hacer la prueba de ADN, claro. Luego ver la situación legal actual: quién figura como padre, qué documentos hay, y qué tipo de relación quieres establecer.
—Quiero reconocimiento total —dijo sin dudar—. Y, David… hay otras dos niñas. No son hijas biológicas mías, pero son parte del mismo núcleo familiar. Quiero saber también cómo podría adoptarlas.
—Javier, vamos paso a paso —respondió el abogado—. Son procesos complejos, pero no imposibles. Te preparo un informe.
Más tarde, el doctor Morales llegó al ático, maletín en mano. Conocía a Javier desde hacía años, pero era la primera vez que venía a examinar a niños.
La revisión confirmó lo que Javier temía: Raquel estaba al límite. Exhaustión severa, anemia, signos de desnutrición y estrés prolongado. Las gemelas estaban bajas de peso, pero no parecían tener problemas graves, y Marina mostraba algo que el médico describió como “carga emocional adulta” sobre hombros demasiado pequeños.
—Los niños son resilientes —le dijo el médico a Javier, en privado—, pero han soportado demasiado estrés. La buena noticia es que, con alimentación estable, un entorno seguro y atención médica, se recuperarán. La madre, en cambio, necesita descanso de verdad y apoyo continuo.
—Lo que haga falta —respondió Javier.
—He dejado vitaminas y suplementos para todos. Y, Javier… esa niña, Marina… lleva demasiado tiempo preocupándose como una adulta. Necesita aprender otra vez a ser una niña —añadió el doctor.
Esa noche, después de que las niñas se durmieran en camas enormes que les quedaban aún más grandes que sus miedos, Javier y Raquel salieron a la terraza que daba al parque. Las luces de la ciudad parpadeaban como estrellas humanas.
—Siento que estoy soñando —dijo Raquel, mirando hacia abajo—. Esta mañana pensaba en cómo pagar la compra de la semana. Ahora mis hijas duermen en habitaciones más grandes que todo nuestro antiguo piso.
—¿Y cómo te hace sentir eso? —preguntó Javier.
—Agradecida. Asustada. Culpable. Confundida —contestó—. Javier, necesito que entiendas algo. Yo no puedo ser “rescatada” sin más. No puedo convertirme en tu proyecto personal, en algo que arreglas porque te sientes responsable.
—¿Eso es lo que crees que estoy haciendo? —preguntó él.
—No lo sé —respondió, honesta—. Hace once años estuvimos juntos seis meses. Éramos otros. Tú intentabas demostrarle a tu padre que eras el digno heredero. Yo solo quería sobrevivir a la universidad trabajando de noche.
Miró hacia el interior del ático.
—Ahora tú eres uno de los hombres más poderosos del país, y yo soy una madre soltera que limpia oficinas —dijo—. No voy a dejar que mis hijas crezcan sintiéndose un caso de caridad. Ni que se acostumbren a una vida que podría desaparecer si un día decides que esto es demasiado.
Javier guardó silencio un largo rato.
—¿De verdad piensas que voy a cambiar de opinión? —preguntó al final.
—Pienso que eres un buen hombre que quiere hacer lo correcto —respondió ella—. Pero también pienso que no tienes idea de en qué te estás metiendo. Criar hijos no es un pasatiempo a tiempo parcial, Javier. Son por lo menos dieciocho años de poner las necesidades de otra persona antes que las tuyas, de noches sin dormir, de preocupaciones constantes y de amar tanto que duele.
—¿Crees que no lo sé?
—Creo que nunca has tenido que elegir entre tu trabajo y una niña con fiebre —contestó ella—. Que nunca has tenido que explicar a una niña de siete años por qué no hay dinero para la excursión del colegio. Que nunca has estado en el supermercado contando monedas para decidir entre leche o pan porque no puedes pagar las dos cosas.
Sus palabras dolían, quizá porque eran ciertas.
—Tienes razón —admitió él—. No he vivido eso. Pero he pasado once años preguntándome qué fue de la mujer de la que me estaba enamorando. Once años construyendo una carrera brillante para luego darme cuenta de que no tenía a nadie con quien compartirla.
La miró.
—Raquel, he pasado once años arrepintiéndome —continuó—. De no haber luchado más por encontrarte. De dejar que las expectativas de mi padre pesaran más que mi propia felicidad. De haberme perdido la primera palabra de Marina, sus primeros pasos, su primer día de colegio… y todos los momentos que nunca recuperaré.
Ella lloraba en silencio, las lágrimas resbalando por sus mejillas a la luz tenue del interior.
—Pero sobre todo —añadió él—, me arrepiento de no haberte dicho nunca cuánto significabas para mí. Lo mucho que aún significas.
—¿Y qué significo? —preguntó ella, casi en un susurro.
—Todo —respondió él, sin vacilar—. Siempre ha sido así. Los seis meses que tuvimos fueron los más felices de mi vida, y todas las relaciones después de ti las he medido, injustamente, con lo que sentí contigo.
—Casi ni nos conocíamos —protestó ella débilmente.
—Sabíamos lo suficiente —contestó él—. Sabíamos que tú me hacías reír cuando nada más podía. Que yo podía contarte cosas que nunca le había dicho a nadie. Que, cuando estábamos juntos, el ruido del mundo —las presiones, las expectativas— desaparecía.
Raquel miró de nuevo hacia la ciudad.
—Yo también lo sentí —admitió—. Pero sentir algo y construir una vida son cosas distintas.
—Entonces construyámosla —propuso Javier—. No porque necesites que te rescaten, ni porque yo me sienta culpable. Hagámoslo porque tenemos tres niñas que merecen lo mejor de ambos.
—¿Y nosotros? —preguntó ella—. ¿Qué pasa con “nosotros”?
Javier le tomó la mano. Ella no se apartó.
—Me gustaría averiguar qué pasa cuando dos personas que se quisieron tienen una segunda oportunidad —dijo—. Esta vez sin secretos y sin que otros decidan por ellos.
—No va a ser fácil —advirtió Raquel—. Somos dos personas muy diferentes a las de entonces.
—¿Diferentes buenas o diferentes malas?
Por primera vez esa noche, ella sonrió de verdad.
—Diferentes complicadas.
—Con eso puedo trabajar —respondió Javier.
Se quedaron un rato en silencio, mirando las luces de la ciudad.
—Tengo condiciones —dijo Raquel al fin.
—Dímelas.
—Quiero aportar —empezó—. No puedo vivir aquí como tu “mantenida”. Necesito trabajar, sentir que también sostengo algo de esto.
—De acuerdo. Buscaremos la forma.
—Quiero que las niñas entiendan que nada es definitivo todavía —añadió—. No voy a permitir que se hagan ilusiones con algo que podría romperse.
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