—Justo —asintió él.
—Y quiero que vayamos despacio —concluyó—. Entre tú y yo. Las niñas necesitan estabilidad, no adultos probando a ver si les funciona una relación.
—¿Cuánto de despacio? —preguntó Javier, con media sonrisa.
—Lo suficiente para estar seguros antes de hacer promesas que no podamos cumplir —contestó ella.
—¿Algo más?
—Sí —levantó la vista—. Quiero una prueba de paternidad. No porque dude que Marina sea tu hija, sino porque, si vamos a hacer las cosas bien, quiero que todo quede legal y claro.
—Ya está en marcha —admitió Javier—. El doctor Morales se encargará discretamente.
Raquel parpadeó, sorprendida.
—Te mueves rápido.
—He pasado once años moviéndome demasiado despacio —respondió él—. No quiero perder más tiempo.
En ese momento, la puerta corredera se abrió y apareció Marina, en pijama, con aspecto pequeño e inseguro.
—No puedo dormir —dijo—. La cama es demasiado grande, y hay demasiado silencio, y siento que si cierro los ojos me voy a despertar y todo esto habrá sido un sueño.
Javier y Raquel se miraron. Sabían exactamente a qué se refería: los sueños podían volverse realidad, pero también desvanecerse en un segundo.
—Ven aquí, cielo —dijo Raquel, haciéndole sitio en el sofá de exterior.
Marina se acurrucó entre los dos, y Javier sintió una extraña sensación de paz al verlos así: los tres mirando la ciudad, compartiendo un futuro que nadie habría podido imaginar veinticuatro horas antes.
—Marina —dijo Javier, con suavidad—, quiero que sepas que esto no es un sueño. Mañana seguirás aquí. Y pasado mañana también. Y mientras tú quieras.
—¿De verdad? —preguntó—. ¿Aunque tú y mamá discutáis a veces?
—También entonces —respondió él—. Las familias no se rompen solo porque las cosas se compliquen.
Marina se quedó callada un rato.
—Entonces… ¿ya somos una familia? —preguntó al fin, con la voz cargada de miedo y esperanza a partes iguales.
La pregunta quedó flotando en el aire nocturno. Javier miró a Raquel. Ella asintió, apenas.
—Sí —respondió él en voz baja—. Somos una familia.
Y, por primera vez en once años, Javier Córdoba sintió que estaba exactamente donde debía estar.
Tres semanas después, Javier Córdoba estaba en su despacho a las seis de la mañana, rodeado de papeles que nunca había pensado que tendría que entender: resultados de una prueba de ADN, informes de evaluación familiar, formularios de escolarización para tres niñas que nunca habían pisado un colegio privado.
La prueba de paternidad no sorprendió a nadie:
noventa y nueve coma noventa y siete por ciento de probabilidad de que Marina fuera su hija.
Verlo por escrito, sin embargo, le cambió algo por dentro. Ya no se trataba solo de ayudar “a una familia necesitada”. Era su hija. Su sangre. Su responsabilidad.
El periodo de adaptación estaba siendo más complicado de lo que imaginaba. Marina era increíblemente madura, pero seguía despertándose algunas noches con pesadillas sobre el viejo apartamento. Las gemelas alternaban entre ataques de entusiasmo y momentos en los que se quedaban calladas, como si temieran que todo se esfumara de repente.
Y Raquel… Raquel peleaba con él por casi todo.
El interfono sonó.
—Señor Córdoba —dijo la voz de su asistente—, la abogada de familia ya está aquí para la reunión de las siete.
—Que pase, por favor.
Magdalena Torres, especialista en derecho de familia, entró en el despacho con una carpeta gruesa y una mirada que mezclaba experiencia y realismo. Era justo el tipo de persona que Javier necesitaba: clara, directa y sin adornos.
—Javier —saludó, estrechándole la mano—. He revisado toda la documentación. Tenemos avances… y también algunos problemas.
—Empecemos por los problemas —pidió él, tomando asiento.
—La prueba de ADN confirma que Marina es tu hija —dijo Magdalena—, pero reconocer tus derechos legales no es tan sencillo. En términos jurídicos, ahora mismo no tienes ninguno.
Javier frunció el ceño.
—¿Cómo que ninguno?
—El marido de Raquel, David Martínez, la adoptó legalmente —explicó—. Su nombre aparece en el acta de nacimiento como padre. Aunque haya fallecido, esa adopción no desaparece automáticamente solo porque aparezca el padre biológico. Para que tú tengas derechos legales, habría que pedir al juez que modifique o anule parte de esa adopción.
—¿Se puede hacer?
—Posible es —respondió ella—, pero no es un trámite mecánico. El juez siempre mira el “interés superior de la menor”. Marina ha vivido toda su vida con Raquel como única referencia estable y ha considerado a David su padre durante años. El juzgado se preguntará si cambiar ahora esa situación en los papeles es realmente necesario.
—¿Y las gemelas? —preguntó Javier.
—Más complejo todavía —contestó Magdalena—. No tienes vínculo biológico con ellas, y también fueron hijas legales de David Martínez. Si quieres adoptarlas, necesitaremos el consentimiento de Raquel y demostrar que es lo mejor para ellas. No basta con tu buena voluntad.
Javier apretó la mandíbula.
—Ahora viven conmigo. Les doy casa, comida, estabilidad. Estamos funcionando como una familia.
—Lo sé —dijo la abogada, con calma—, y créeme, eso ayuda. Pero familia y ley no siempre corren al mismo ritmo. Esto puede llevar tiempo, y habrá que hacerlo con cuidado para no provocar el efecto contrario.
Siguieron una hora hablando de plazos, informes, estudios psicosociales y términos jurídicos que le sonaban a otro idioma. Cuando Magdalena se marchó, Javier se quedó solo frente al ventanal, con la ciudad despertando poco a poco.
Su móvil sonó. Línea privada.
Marina.
—¿Todo bien, cielo? —respondió, intentando suavizar la voz.
—Solo quería saber por qué te fuiste tan temprano —dijo ella—. Mamá hizo tortitas para desayunar. No se cansó tanto como antes.
Javier sonrió sin poder evitarlo.
—Me alegro de oír eso. Tenía reuniones importantes que preparar. ¿Cómo te sientes tú?
—Bien… creo —contestó ella, dudando—. James… digo, Javier… ¿vamos a poder quedarnos aquí para siempre?
La pregunta que más temía.
—¿Por qué lo preguntas?
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