—Anoche escuché a mamá hablando por teléfono —confesó—. Parecía preocupada. Decía cosas como “no sé si esto es sostenible” y “¿y si un día decide que esto es demasiado?”.
Javier cerró los ojos. Podía imaginar a Raquel, con el móvil en la mano, intentando controlar el miedo a perderlo todo después de atreverse a creer en algo mejor.
—Marina, escucha bien —dijo al fin—. No voy a cambiar de idea sobre cuidar de ti y de tus hermanas. Pero hay temas legales que tenemos que resolver. Son cosas de adultos, complicadas, pero necesarias.
—¿Es por eso que mamá está tan rara? —preguntó la niña.
—¿Rara cómo? —quiso saber él.
—No nos deja tocar casi nada —explicó—. Ayer Mia cogió uno de tus libros y mamá se lo quitó enseguida y la mandó a lavarse las manos. Limpia cosas que ya están limpias. Es como si tuviera miedo de estropear algo.
El corazón de Javier se encogió. Raquel vivía en su casa como si fuera una invitada que podía ser expulsada por cualquier error.
—Marina, esta también es tu casa —dijo con firmeza—. Podéis tocar los libros, los cojines, todo. Los hogares se usan, se desordenan, se viven.
—Se lo diré a mamá —prometió ella.
—Déjame hablar con ella luego, ¿vale? Ahora ve al cole. Luego me cuentas qué tal.
Colgó, pensativo. Minutos después volvió a sonar el móvil.
Esta vez era Raquel.
—Buenos días —saludó ella, con tono formal—. Solo quería decirte que ya organicé los horarios del colegio. Las niñas entran más temprano mañana.
—Raquel —interrumpió él—, no llamas por eso. Llamas porque estás nerviosa.
Hubo un silencio.
—Estoy intentando no estropearlo —admitió por fin—. No sé cómo moverme en este mundo. Tu casa, tu vida, tus normas. No quiero parecer una invitada maleducada… ni una caradura.
—No eres ninguna de las dos cosas —respondió él—. Y no quiero que sigas viviendo como si mañana te fueran a echar.
—Es difícil —susurró—. Tres semanas atrás miraba las monedas antes de ir al supermercado. Ahora mis hijas duermen sobre colchones que cuestan más que todo lo que tengo. Y tú sigues siendo el dueño de todo esto. Si me equivoco… si rompo algo… si te cansas…
—Raquel —la frenó—. Once años atrás te perdí porque otros tomaron decisiones por nosotros. No volveré a permitirlo. Pero necesito que tú también des un paso. Deja de actuar como invitada. Esta es tu casa también.
Ella no respondió enseguida.
—Lo intentaremos —dijo al fin—. Pero prométeme una cosa.
—Lo que quieras.
—Si algún día sientes que no puedes con todo esto, dímelo a la cara —pidió—. No desaparezcas. No vuelvas a dejar que alguien te hable por mí.
—Te lo prometo.
Esa noche, cuando Javier regresó al ático, encontró la cocina impecable, las niñas sentadas demasiado derechas en la mesa y Raquel moviéndose con la rigidez de quien tiene miedo de molestar.
Miró a su alrededor y tomó una decisión.
—¿Sabéis qué? —dijo, aflojándose la corbata—. Esta cocina está demasiado limpia.
Las tres niñas lo miraron como si hubiera dicho una locura.
—Marina, ¿me ayudas a hacer galletas? De esas en las que se cae la harina por todas partes y nadie se preocupa por el desastre.
Marina sonrió, pero enseguida miró a su madre, buscando permiso.
—Ten cuidado de no… —empezó Raquel.
—Raquel —la cortó Javier, suave—. Déjalas. Es su casa.
Lo que siguió fue la tarde más ruidosa y caótica que el ático había visto jamás.
La harina acabó en el suelo, en la encimera y en el pelo de todos. Mia se las arregló para ponerse masa en la frente. Zoe se comió más pepitas de chocolate de las que echó a la mezcla. Javier “accidentalmente” dejó caer un huevo y las niñas se rieron hasta dolerles la barriga.
Marina, por primera vez desde que él la conocía, se olvidó de ser la adulta responsable y se permitió comportarse como una niña de casi once años. Raquel, al principio en la esquina, con los brazos cruzados, terminó riéndose tanto como ellas cuando Javier le puso harina en la punta de la nariz.
—Esto es una locura —dijo ella, mirando la cocina convertida en campo de batalla—. Tu preciosa cocina está destrozada.
—Perfecto —respondió Javier, abrazándola sin importar la harina—. Ahora sí parece que vive una familia aquí.
Más tarde, cuando las niñas estuvieron dormidas y la cocina medio recogida, los dos se sentaron en el sofá con tazas de café y las últimas galletas aún calientes.
—He pensado mucho en lo que dijiste —comentó Raquel—, sobre hacer las cosas bien, legales, estables. Y quiero que esto funcione. No solo por las niñas… también por mí.
Alzó la vista.
—Javier, creo que me estoy volviendo a enamorar de ti —confesó—. No del chico de hace once años, sino del hombre que hace galletas con mis hijas y no se enfada por la harina en el mármol.
Él sintió que el corazón se le aceleraba.
—Raquel, yo…
—Y a la vez estoy muerta de miedo —lo interrumpió—. Porque si nos comprometemos de verdad, si construimos algo y luego se rompe, no seré solo yo la que se haga pedazos. Serán tres niñas que ya han perdido a un padre.
—¿Qué necesitas de mí para sentir que merece la pena arriesgarse? —preguntó él.
Raquel se quedó un rato en silencio.
—Necesito saber que entiendes a lo que te apuntas —dijo—. Que cuando Marina tenga su primera rabieta de adolescente, no te preguntarás si todo esto fue un error. Que cuando Zoe saque malas notas o Mia se meta en líos en el cole, no añores tu vida tranquila y ordenada de antes.
Bajó la mirada a su taza.
—Y yo necesito saber que, cuando tu empresa tenga una crisis y tengas que trabajar hasta tarde, no pensaré que eliges el trabajo antes que la familia —añadió—. Que cuando metas la pata como padre —porque lo harás, como los demás— no lo usaré como excusa para decir que “lo sabía”, que tú no estabas hecho para esto.
Se miraron largo rato. Ambos entendían que no solo estaban hablando de una relación; estaban definiendo el suelo bajo los pies de tres niñas.
—Entonces, ¿qué hacemos? —preguntó Raquel.
—Lo tomamos día a día —respondió Javier—. Lo hablamos todo, incluso lo incómodo. Y recordamos que estamos aprendiendo a ser familia.
Ella lo miró fijamente.
—Javier…
—¿Sí?
—Te quiero —dijo al fin—. En presente, no solo en pasado.
Él se inclinó para besarla. Era su primer beso en once años. No era el de dos jóvenes escondidos en un ascensor vacío; era el de dos adultos marcados por la vida que aún así elegían intentarlo.
Cuando se separaron, escucharon pasos pequeños en el pasillo.
Mia estaba asomada en la puerta, con el pelo revuelto y el pijama de unicornios.
—¿Se van a casar ya? —preguntó con total naturalidad de niña de siete años.
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