Esa noche, por primera vez en cuatro años, mi ático no me pareció vacío.
Los siguientes cinco años lo cambiaron todo. Ana Reyes no era solo una buena encargada. Era una revelación. Organizada, justa y firme. Mis directores, que al principio desconfiaban, se quedaron sin palabras. Ana reorganizó turnos, mejoró procesos, redujo costes sin exprimir a la gente y, sobre todo, trató a su equipo como personas, no como “los de la limpieza”. La rotación de personal en esa división bajó casi un 90 %.
Pero el cambio más grande fue en mí. Ana y Sofía se convirtieron… bueno, se convirtieron en mi familia.
Sofía venía muchas tardes a la oficina después del colegio a esperar a su mamá. Hacía los deberes en la sala de descanso. Yo empecé a tomar “descansos” para ayudarla con las matemáticas. Mi equipo directivo se acostumbró a ver a una niña de ocho años coloreando en la sala de juntas mientras hablábamos de proyectos millonarios. Ella trajo vida al piso más alto del edificio.
Para el séptimo cumpleaños de Sofía, hice algo que no había hecho desde que murió Lucía. Organicé una fiesta. En mi ático. Diego vino con su familia. Me miraba sorprendido mientras yo ayudaba a una niña a soplar las velas de una tarta de princesas.
—Papá —me dijo en voz baja, mientras sus hijos jugaban con Sofía—. Se te ve… feliz. No te veía así desde hace años.
Sonreí.
—Una niña muy lista me recordó que una cuenta bancaria es una pésima compañera de conversación. Tu madre intentó enseñarme eso toda la vida. Soy… un alumno lento.
Cuando Sofía cumplió diez, teníamos una pequeña tradición: nuestras “cenas de consultoría”. Las invitaba a ella y a Ana a comer y le pedía su opinión de verdad.
—Sofía, ¿de qué color pondrías el nuevo vestíbulo?
—¿Qué les gusta de verdad a los niños en un parque?
Mis arquitectos casi se caen de la silla cuando rechacé su diseño frío y minimalista para una zona infantil y les enseñé el dibujo que Sofía había hecho en una servilleta: un tobogán gigante con forma de dragón. Hoy ese dragón es lo más popular de todo el complejo.
Con el tiempo, Ana fue ascendida a directora de operaciones de todas las propiedades residenciales. Nunca olvidó de dónde venía. Aprovechó su nuevo cargo para crear el programa “Campos Contigo”: un fondo que ofrece ayuda en emergencias, horarios flexibles y apoyo para el cuidado de hijos a madres y padres solos de la empresa.
No era caridad. Fue la mejor decisión empresarial que tomamos jamás.
Anoche hicimos una pequeña cena por el quinto aniversario de lo que todos llamamos “La Entrevista”. Estábamos solo nosotros tres: Ana, Sofía —ya de once años y claramente más lista que yo— y yo.
Levanté mi copa.
—Hace cinco años, una niña de siete años, con un delantal demasiado grande, entró en mi despacho y me cambió la vida. Me recordó que el valor viene en todos los tamaños. Que el amor es la fuerza más poderosa del mundo. Y que la mejor decisión que uno puede tomar en los negocios es aprender a ver a la gente. A verla de verdad.
Miré a Sofía.
—Gracias, Sofía. Por ser valiente. Por presentarte. Y por salvar a un viejo muy solo de sí mismo.
Sofía, que jamás deja pasar una ocasión para pinchar el dramatismo, sonrió.
—No es para tanto, señor Alejandro. Y usted no está solo. Nos tiene a nosotras.
Tenía razón. Las tenía a ellas.
Más tarde, Ana y yo nos quedamos un rato hablando.
—Nunca te di las gracias de verdad, Alejandro —me dijo—. No solo por el trabajo. Por vernos. Por tratarnos como si importáramos, cuando para los demás éramos invisibles.
—Ana —respondí—. Tú siempre importaste. Tu hija solo se aseguró de que yo no siguiera ciego.
Recordé una frase que repetía mucho Lucía: que el mayor regalo que podemos darnos unos a otros es ser testigos de la historia del otro, verla y reconocerla.
Ahora tengo una foto en mi despacho. Carmen la hizo con su móvil aquel primer día, sin que yo lo supiera. Salgo yo, un director general de 60 años, de rodillas en el suelo. Y está Sofía, con siete, en su enorme delantal, mirándome con una confianza total, casi aterradora.
También tengo el currículum. Lo mandé enmarcar. Cuelga en la pared, justo al lado de mi primer contrato importante, aquel que convirtió a mi empresa en un gigante.
El currículum es más valioso.
Me recuerda que mi mayor éxito no fue levantar torres de hormigón y cristal. Fue aquel momento en el que decidí abrir una puerta, arrodillarme… y dejarme salvar por una niña que solo quería “arreglarlo todo” para su mamá.
