Salimos al pasillo.
Tomás hablaba a toda prisa con Carlos.
—Podemos recurrir las medidas provisionales —decía—. Quizá el juez de segunda instancia…
—¿Con qué dinero? —le escupió Carlos—. Me dijiste que esto sería sencillo. Dijiste que ella no tendría pruebas.
—Dije que en un divorcio normal…
—Te estoy pagando una fortuna para que pierdas.
Pasé junto a ellos con Sofía, sin decir una sola palabra.
No hacía falta. El silencio era más humillante que cualquier comentario.
Las consecuencias fueron inmediatas.
En menos de veinticuatro horas, la empresa tecnológica donde trabajaba Carlos le «sugirió» que se apartara. No querían su nombre vinculado a un caso con inspección fiscal.
Traducción: adiós sueldo cómodo.
El golpe más fino vino después.
El departamento financiero de la empresa, revisando las cuentas tras su salida, descubrió que Carlos había cargado gastos personales a la tarjeta de la compañía: hoteles para sus escapadas, cenas románticas y hasta una pulsera que, según Mireia, iba a ser su futuro anillo de compromiso.
Todo registrado como «comidas de trabajo» y «reuniones con proveedores».
La empresa inició acciones legales para reclamarle unos 30.000 euros desviados.
Así que allí estaba Carlos, enfrentándose a un divorcio con 73.000 euros que reintegrar, una posible inspección de Hacienda y una demanda de su exempresa. Todo al mismo tiempo.
Las visitas supervisadas con Nora y Lucía fueron dolorosas de ver.
Una mujer seria pero amable, María, se sentaba en nuestro salón con su cuaderno, mientras Carlos intentaba jugar a ser padre normal.
Nora no estaba por la labor.
—¿Por qué mentiste? —le dijo en la segunda visita, mirándole fijamente—. María ha dicho que aquí podemos decir cómo nos sentimos. Entonces… ¿por qué mentiste a mamá y a mí?
Carlos miró a María, me miró a mí en el marco de la puerta y luego bajó la vista a sus manos.
—He… cometido errores —murmuró—. A veces los adultos cometen errores.
—Pero también me hiciste mentir a mí —le cortó ella—. Dijiste que era «nuestro secreto». Y los secretos que duelen no son buenos. Lo ha dicho mi psicóloga.
María tomaba notas.
Yo veía cómo cada palabra de Nora hacía más pequeño a Carlos en el sofá.
Lucía, en cambio, adoptó la estrategia del «desconocido educado».
—Gracias por el zumo, papá. ¿Puedo ir a jugar ahora?
Ni reproches ni llantos. Solo distancia.
En cierto modo, eso dolía aún más.
A finales de noviembre, mientras Carlos cenaba solo en su estudio de las afueras, las niñas y yo fuimos a comer a casa de Beatriz, con mis padres.
La madre de Carlos, que al principio se había posicionado con él sin pensarlo, ahora tenía toda la información sobre la mesa.
Había leído fragmentos del informe, visto algunas capturas y escuchado a su nieta decir: «Lloré porque papá me dijo que no contara nada y yo quería contarle a mamá».
Beatriz me llamó unos días antes de esa comida.
—No sabía… no sabía hasta qué punto había llegado —dijo, con la voz quebrada—. Lo que le hizo a Nora… no tiene perdón. Laura, lo siento. ¿Puedo seguir viendo a mis nietas?
—Claro —respondí—. Ellas no tienen la culpa de lo que ha hecho tu hijo. Y no son fichas en un tablero.
Beatriz lloró de alivio.
El mensaje más inesperado llegó a principios de diciembre.
Una tarde del día 4, mientras preparaba chocolate caliente para las niñas, recibí un texto de Mireia:
«He visto a Carlos en el súper. Ha fingido no verme. Tenía un aspecto… mal. ¿Tú cómo estás?»
«Mucho mejor que hace unos meses», contesté.
«Yo también. Gracias por todo. Los documentos que compartimos cambiaron por completo mi vida. Y he empezado terapia. Estoy trabajando en por qué ignoré tantas señales. En fin, crecer duele, pero se crece.»
«Eso también es valentía», le escribí.
El 22 de enero estaba a la vuelta de la esquina.
Sofía estaba convencida de que íbamos a conseguir prácticamente todo lo que pedíamos: custodia principal, la casa, una compensación justa, una pensión digna y un reparto de bienes favorable, con los 73.000 euros reconocidos como deuda en mi favor.
Yo, sinceramente, ya me sentía ganadora antes de pisar el juzgado.
Ganadora desde el momento en que dejé de tener miedo y empecé a mover ficha. Desde que elegí guardar cada prueba en vez de explotar sin más. Desde que comprendí que la mejor venganza no es el escándalo, sino un expediente impecable.
Carlos tardó dieciocho meses en planear su gran huida.
Yo tardé seis semanas en construir su caída.
La vista del 22 de enero fue anticlimática, en el mejor sentido.
Ni discursos dramáticos ni gritos. Ni siquiera entramos a sala.
El nuevo abogado de Carlos —Tomás desapareció de escena cuando vio la que se venía— nos llamó a un despacho aparte.
Habían preparado una propuesta de acuerdo.
Conseguí la vivienda familiar, con toda la parte que me correspondía de la propiedad; la custodia principal de Nora y Lucía, con un régimen de visitas para Carlos dos fines de semana al mes, ampliable según informes; el 70% de los ahorros y planes de futuro, más el compromiso por escrito de devolver los 73.000 euros en un plazo de cinco años, mediante pagos mensuales; pensión de alimentos y una compensación temporal para mí mientras estabilizaba mi actividad profesional.
Carlos se quedó con sus cosas personales, su bicicleta, sus dispositivos, un plan de inversión en criptos que ya casi no valía nada y sus facturas de abogados.
—Firme aquí —le indicó su nuevo letrado, con el tono de alguien que solo quiere cerrar la carpeta y pasar a otra cosa.
Carlos firmó.
La mano le temblaba.
Yo firmé después.
Salimos del edificio bajo un cielo gris y bajo. Ese tipo de día de invierno en el que solo apetece manta y sopa caliente.
Yo sentí… nada.
Ni odio ni euforia. Solo una especie de vacío tranquilo. Él ya era, oficialmente, un desconocido que compartía ADN con mis hijas.
—Laura —me llamó desde el aparcamiento.
Sofía se puso tensa a mi lado.
Le hice un gesto de que estaba bien.
Carlos se acercó unos pasos.
—Lo siento —dijo—. Por todo. Sé que no arregla nada, pero…
—Tienes razón —lo interrumpí—. No lo arregla.
Él bajó la mirada.
—Pero puede que la terapia te ayude a entender por qué reventaste tu vida entera por… ¿qué, exactamente? ¿Un ego hinchado? ¿La emoción de sentirte deseado? ¿El subidón de creer que engañabas a todo el mundo?
No contestó.
—Tienes dos hijas increíbles —añadí—. Y quizá, si haces el trabajo que toca y pasa el tiempo que tenga que pasar, algún día te dejen volver a estar en su vida de una forma que no sea supervisada. Pero será decisión suya, no tuya. Perdiste ese derecho el día que convertiste a Nora en tu cómplice.
Me di la vuelta y me fui hacia mi coche.
No miré atrás.
Ese capítulo estaba cerrado, sellado y archivado con número de expediente.
Para marzo, la vida se había acomodado en una nueva normalidad sospechosamente parecida a la felicidad.
Nora sacó sobresaliente en varias asignaturas y su psicóloga estaba contenta con su evolución. Lucía perdió su primer diente y dejó bajo la almohada una nota que decía: «Querida hada, ¿puede ser un billete en vez de monedas? La vida está cara».
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