Il était mort dans mes bras, et pourtant je sentais encore son poids, comme si la boue elle-même refusait de le laisser partir.
Le matin avançait à pas de loup sur la cour de la ferme. La brume se déchirait en lambeaux contre les haies, et l’air avait cette odeur de métal froid qui annonce l’hiver en Lozère. Dans ma poche, mon téléphone vibrait par sursauts, comme un insecte piégé, mais je n’osais pas le sortir.
Je regardais Baron. Ses paupières étaient mi-closes, comme s’il dormait enfin après une nuit trop longue. Sa langue dépassait à peine, ridicule détail qui me donnait envie de hurler, parce qu’un roi ne devrait pas finir avec une langue de travers.
Mon père s’est levé sans un mot. Il est allé chercher une vieille couverture dans l’entrée, celle qui traînait depuis des années sur le canapé, et il l’a ramenée comme on apporte un drap à une veillée funèbre. Il a couvert le corps du chien avec une lenteur étrange, presque solennelle.
« On va le mettre au sec », a-t-il dit.
Je voulais dire quelque chose de digne, quelque chose de grand. Mais ma gorge n’avait que des débris. Alors j’ai hoché la tête, et ensemble, nous avons soulevé Baron.
Il était lourd. Pas seulement son corps, non. Lourd de tout ce qu’il avait été. Lourd de mes promesses, de mes absences, de ses années à attendre mon retour sur le gravier.
Nous l’avons porté jusque dans l’ancienne remise, celle où mon grand-père rangeait autrefois les outils. Le bois sentait l’huile rance et le foin humide. Mon père a posé Baron sur une planche, comme sur une table improvisée, et le silence est devenu épais.
Le vétérinaire est arrivé un peu plus tard. Pas une sirène, pas de grands mots, juste une vieille camionnette blanche qui crissait sur le gravier. Il avait une casquette mouillée, des mains rouges de froid, et ce visage calmement fatigué de ceux qui voient mourir sans jamais s’y habituer.
Il a soulevé un coin de la couverture, a posé deux doigts sur le flanc de Baron, puis a refermé. Il n’a pas eu besoin d’en dire beaucoup.
« Il s’est accroché », a-t-il murmuré. « Beaucoup plus que ce que son corps pouvait. »
Mon père a regardé ailleurs, comme si fixer un point précis pouvait empêcher les émotions de sortir. Moi, je fixais les pattes de Baron, maculées de boue séchée, et je pensais à toutes les fois où elles avaient couru dans les mêmes chemins.
« Vous voulez… » Le vétérinaire a hésité. « Vous voulez que je m’occupe de… enfin, de l’après ? »
Mon père a secoué la tête. Une seule fois. Un non net, paysan, ancien.
« Non. Il reste ici. »
Le vétérinaire a posé sa main sur l’épaule de mon père. Ce geste, simple, a eu l’effet d’une fissure dans un barrage. J’ai vu la mâchoire de Lucien se contracter, comme s’il mâchait une douleur qu’il refusait d’avaler.
Quand le vétérinaire est reparti, la camionnette a disparu dans la brume, et nous nous sommes retrouvés seuls avec une tâche immense et minuscule : creuser.
Le noyer était au bout du jardin, énorme, noueux, avec des branches qui semblaient porter le ciel. Je me souvenais de son ombre en été, de nos courses d’enfants, de Baron jeune, bondissant, qui se prenait pour un loup et finissait toujours par se rouler sur le dos, triomphant.
Mon père a sorti une pelle du hangar. Le manche était usé à la forme de ses mains. Il m’a tendu une bêche. J’ai pris l’outil comme si c’était un objet étranger.
À La Défense, je maniait des chiffres. Ici, je devais manier la terre.
Au premier coup, le sol a résisté. Pas par caprice, mais parce que la campagne n’a jamais été docile. La glaise collait, les cailloux cognaient contre le fer. Mes épaules ont protesté, mes mains ont brûlé, et quelque chose en moi a compris, enfin, ce que mon père avait donné toute sa vie : un effort sans témoin, un effort sans applaudissements.
Nous creusions en silence. Seulement le souffle, le bruit sourd de la terre retournée, et de temps en temps, le cri lointain d’un corbeau.
Après un moment, mon père s’est arrêté. Il s’est appuyé sur la pelle comme sur une canne, et il a regardé le trou qui prenait forme.
« Ta mère aurait détesté te voir comme ça », a-t-il dit.
La phrase m’a pris à la gorge. Ma mère. Dans mon appartement, je la rangeais dans un tiroir mental avec les photos et les fêtes obligatoires. Ici, son nom pesait.
« Elle aurait dit quoi ? » ai-je demandé, la voix rauque.
Il a eu un petit sourire triste. « Qu’un costume, ça ne vaut rien dans la boue. Et que tu aurais dû venir avant. »
Je n’ai pas répondu. Parce qu’il avait raison. Parce que ma mère aussi aurait eu raison. Et parce que j’étais venu quand il était trop tard, comme on arrive toujours dans les drames : à la dernière minute, persuadé qu’on va sauver quelque chose.
Le trou a été prêt en fin de matinée. Pas parfait, pas symétrique, mais assez grand. La terre formait un tas sombre à côté, comme un secret qu’on vient de déterrer.
Nous avons ramené Baron, enveloppé dans la couverture. Le poids de son corps semblait différent maintenant. Plus calme. Comme s’il s’était enfin rendu.
Mon père s’est agenouillé. Je n’avais jamais vu mon père s’agenouiller pour quoi que ce soit, pas même à l’église lors des rares messes. Il a posé sa main sur la tête de Baron à travers le tissu.
« Merci », a-t-il dit, à peine audible.
Je me suis surpris à faire pareil. À poser ma paume là où, enfant, je posais mon front quand je pleurais pour un genou écorché. Je sentais le vide sous mes doigts.
Nous l’avons descendu doucement. La couverture a froissé comme une feuille morte. Une fois au fond, Baron a semblé minuscule, et cette image m’a déchiré : lui qui avait toujours occupé toute la place, toute la cour, toute ma mémoire.
Mon père a pris la pelle. Il a commencé à recouvrir. Chaque pelletée tombait avec un bruit sourd, définitif.
Je voulais arrêter le temps. J’ai compris que le temps se moquait de moi.
Quand ce fut fini, le tas de terre avait la forme d’une petite colline. Mon père a planté une pierre plate qu’il a trouvée au bord du chemin. Pas de nom gravé, pas de phrase. Juste une pierre, comme un signe discret.
Et puis il est resté là, debout, immobile, les mains vides.
Le froid nous a rappelés à l’ordre. Nous sommes rentrés dans la maison.
À l’intérieur, rien n’avait changé, et c’était presque insultant. La pendule faisait son tic-tac obstiné. La table de cuisine avait encore la nappe à carreaux. Sur le rebord de la fenêtre, il y avait une trace de museau : un cercle plus propre dans la poussière, là où Baron aimait regarder dehors.
Mon père a mis de l’eau à chauffer. Un geste mécanique. Il a sorti deux bols, pas des tasses, des bols. Ici, le café se boit dans des bols comme un petit-déjeuner d’enfance.
Je me suis assis. Mes mains tremblaient, pas de froid, mais de tout le reste.
Mon téléphone a encore vibré. Cette fois, j’ai regardé l’écran. Un message. Puis un autre. Puis un appel entrant, un nom de bureau, un monde qui n’avait aucune idée de ce qui venait de mourir sous un noyer.
J’ai laissé sonner. Le silence a repris sa place.
Mon père m’observait, comme s’il attendait que je fasse ce que j’ai toujours fait : fuir. Partir. Prétexter.
« Tu vas repartir ? » a-t-il demandé, sans accusation. Juste une question, presque enfantine.
Je me suis entendu répondre avant même d’y réfléchir. « Non. Pas aujourd’hui. »
Il a baissé les yeux vers ses mains, et j’ai vu un soulagement furtif passer sur son visage. Comme si, pour une fois, il n’était pas seul à porter quelque chose.
Nous avons bu le café sans parler. Puis mon père s’est levé, a fouillé dans un tiroir, et en a sorti un objet.
Le collier de Baron.
C’était un vieux cuir craquelé, avec une boucle métallique ternie. J’ai senti mon cœur se serrer d’une manière ridicule : un collier, c’est banal, mais c’est aussi tout ce qui reste de la présence d’un être. L’odeur, surtout, m’a frappé. Une odeur de chien, de pluie, de maison.
Mon père l’a posé devant moi.
« Je l’ai enlevé cette nuit, quand… quand il est parti », a-t-il dit. « Je ne voulais pas le laisser sous terre. »
Je l’ai pris. Sous mes doigts, le cuir gardait une forme, comme si le cou de Baron était encore là.
Il y avait une médaille, une petite plaque. Je l’ai retournée. Le prénom de Baron, et en dessous, un numéro qu’on ne compose jamais. Et puis, une phrase gravée, une phrase que je n’avais jamais remarquée.
Attends-le.
Je suis resté figé.
« C’est toi qui as fait graver ça ? » ai-je demandé.
Mon père a secoué la tête.
« Non. C’est ta mère. Quand il était jeune. Elle disait que ce chien avait un don pour attendre. »
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