J’ai vu le vieux lancer une lourde botte vers le chat boitant, et j’ai souhaité, dans un mauvais élan de colère silencieuse, qu’il disparaisse.
Deux jours plus tard, il a disparu.
Et il ne m’est resté que le poids écrasant de ma propre arrogance.
Il s’appelait Monsieur Delorme.
Pour le reste du quartier, aujourd’hui rempli de lofts design, de maisons connectées et de jeunes cadres pressés, il n’était que « le Fléau de la Rue ».
Sa maison était une petite bâtisse du début du siècle, délabrée, coincée entre deux façades rénovées à coups de verre et d’aluminium.
Il refusait de vendre.
Il refusait de refaire la peinture.
Il restait simplement assis sur son porche qui s’affaissait, dans une vieille chemise de flanelle tachée, à écouter sa radio AM qui grésillait, en fixant le monde d’un regard dur.
Et il détestait ce chat.
Le chat était un errant — un tigré cabossé, avec une oreille à moitié arrachée, le poil terne comme de l’huile usée.
On l’appelait “Grisou”.
Chaque matin, Grisou montait, tout tremblant, les marches pourries du porche de Monsieur Delorme, cherchant un peu de chaleur.
Et chaque matin, le vieux tapait du bâton ou lançait une vieille botte en criant :
— Allez, ouste ! Dégage d’ici, sale bête ! Et ne reviens pas !
Grisou filait se cacher sous la maison, et moi je secouais la tête en sirotant mon latte à six euros en direction de ma voiture.
“Encore un vieux aigri”, pensais-je. “Pas étonnant que ses enfants ne viennent plus.”
Puis est arrivée la tempête du siècle.
La température a chuté à –10.
Les câbles électriques ont cédé sous le poids de la glace.
Pendant deux jours, la rue entière est restée muette, ensevelie sous une couche de neige.
Lorsque enfin les déneigeuses ont dégagé la route, le silence devant la maison des Delorme était… différent. Plus lourd.
J’ai aperçu les gyrophares avant tout.
Sans sirène.
Juste les reflets rouges et bleus qui tournaient doucement sur la neige.
Ils l’ont sorti sur une civière.
Le drap tiré jusqu’au visage.
Je suis resté sur mon allée chauffante, incapable d’expliquer ce creux étrange dans ma poitrine.
Je ne l’aimais pas, mais il faisait partie du décor.
Comme un vieux chêne tordu dont on ne réalise la valeur qu’une fois abattu.
Quand l’ambulance est partie, j’ai vu quelque chose bouger sur le porche.
C’était Grisou.
Le chat tremblait, le pelage collé par le gel.
Assis juste devant la porte, il poussait un miaulement grave, long, presque humain.
Je me suis approché.
Je me suis dit que je vérifiais juste la propriété, peut-être pour prévenir la mairie si nécessaire.
Mais en vérité, je ne pouvais pas laisser ce chat là, seul dans ce froid.
Je suis monté sur le porche.
Une odeur de bois humide, de laine, de vie vieillissante.
Sur la petite table près de sa chaise à bascule, sous une tasse vide, reposait une feuille de papier jaune pliée, couverte d’une écriture tremblante.
À celui qui me trouvera,
La clé est sous le paillasson.
S’il vous plaît, ne laissez pas entrer le chat. Pas encore.
J’ai froncé les sourcils.
Même après sa mort, il voulait tenir l’animal dehors ?
J’ai ouvert la porte, pris d’un élan de révolte.
J’allais laisser entrer ce chat, le réchauffer, lui offrir ce que le vieux refusait de lui donner.
Mais en franchissant l’entrée, je me suis figé.
Le petit vestibule était une forteresse de chaleur.
Il y avait un lit chauffant pour animaux, dernier cri.
Des boîtes de pâtée haut de gamme soigneusement empilées.
Des jouets.
Et, collé au mur, un autre mot.
Je sais ce que vous pensez de moi.
Je sais ce que dit le voisinage.
J’ai un cancer en stade IV. Je le sais depuis six mois. Je n’arriverai pas jusqu’au printemps.
Si je le laissais entrer, si je le laissais dormir sur mes genoux au coin du feu, il oublierait comment survivre.
Il attendrait une gamelle que je ne pourrai plus jamais remplir.
Et quand on me sortira d’ici, il restera coincé dedans ou finira en refuge.
Et personne n’adopte les vieux abîmés.
Ils les euthanasient en une semaine.
Alors j’ai dû le faire fuir.
Je devais lui briser le cœur pour qu’il garde l’instinct.
Pour qu’il vive après moi.
Laissez un peu de nourriture dans le garage.
Mais ne l’apprivoisez pas… à moins de vouloir le garder pour la vie.
Il a déjà suffisamment perdu.
Le papier glissa de mes doigts.
Je tremblais.
À travers la porte moustiquaire, j’ai vu Grisou.
Toujours assis là, regardant la chaise vide.
Il n’attendait pas de nourriture.
Il attendait l’homme qui, le premier, l’avait vraiment vu.
Monsieur Delorme n’était pas un monstre.
C’était un père protégeant son enfant… à sa façon.
En le laissant partir.
J’ai ouvert la porte.
— Viens, mon grand, murmurai-je.
Grisou hésita.
Regarda la chaise, puis moi.
Avança, boitant, méfiant.
Je me suis assis au sol, dans le couloir poussiéreux, et j’ai attendu.
Vingt minutes plus tard, il a posé sa tête contre ma main.
Gelé comme une pierre.
Mais son ronronnement vibrait comme un moteur.
Aujourd’hui, je vis dans la maison de Monsieur Delorme.
Je l’ai rachetée à la succession et rénovée.
J’ai laissé le porche tel quel.
Chaque matin, je m’assieds dans la même chaise à bascule, une tasse de café fumant à la main.
Grisou — que j’appelle désormais Marcel — dort sur mes genoux.
Il est gros, heureux, et totalement incapable de chasser.
Nous jugeons si vite.
Nous voyons une carapace et pensons qu’il n’y a pas de cœur dessous.
Nous voyons quelqu’un rejeter les autres et croyons que c’est de la haine…
alors que c’est souvent la forme la plus douloureuse de l’amour.
Soyez doux avec les vieux grognons, les voisins “difficiles”, les gens qui semblent lutter contre tout.
On ne sait jamais qui ils essaient de protéger.
Parfois, la partie la plus dure de l’amour…
c’est d’apprendre à quelqu’un à vivre sans vous.
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