Puis elle m’a embrassée rapidement sur la joue, comme on salue une connaissance.
La porte s’est refermée derrière eux.
Je me suis assise sur le lit, mes deux valises au pied, la boîte de photos sur les genoux.
Quelques heures plus tôt, j’étais une veuve égarée dans une trop grande maison.
Maintenant, j’étais une vieille femme à l’hôtel, sans adresse fixe, sans clés à mettre dans un sac.
Le pire, ce n’était pas l’hôtel.
C’était l’idée que tout cela était parfaitement normal pour ma propre fille.
Mais au milieu de ce désespoir, une petite voix revenait sans cesse, têtue, au fond de ma mémoire.
Paul n’était pas cruel.
Rigide, oui. Traditionnel, souvent. Parfois condescendant quand il s’agissait d’argent.
Mais jamais cruel.
Des années plus tôt, il m’avait fait asseoir dans son bureau, au rez-de-chaussée. Il avait pris un ton sérieux, presque solennel.
— « Écoute, Madeleine. Je sais que tout ce qui est notaire, testament, ce n’est pas ton domaine. Mais je veux que tu comprennes ce que je prévois. Si je pars avant toi, tu dois être en sécurité. »
Il m’avait montré des documents, expliqué les grandes lignes, répété plusieurs fois :
« La maison sera à toi. Tu auras la majorité de nos économies. Claire aura de quoi être confortable, mais tu passeras en premier. »
Je revoyais très bien cette conversation. Ce n’était pas un rêve.
Alors comment ma fille pouvait-elle affirmer que tout lui revenait ?
Cette contradiction est devenue comme un caillou dans ma chaussure. Impossible d’avancer sans y penser.
Le lendemain matin, j’ai pris une décision qui, pour quelqu’un d’autre, paraîtrait banale, mais qui, pour moi, était un acte de rébellion : je n’ai demandé la permission à personne.
J’ai sorti mon vieux téléphone, j’ai demandé le code Wi-Fi à la réception, et j’ai cherché sur Internet le nom que je connaissais par cœur : Maître Bernard, le notaire de famille.
Son cabinet se trouvait près des quais, à Lyon.
J’ai regardé le prix du ticket de bus. Chaque euro comptait. Mais j’ai tout de même glissé une pièce dans le distributeur.
Dans le bus, coincée entre un lycéen avec des écouteurs et une dame avec son cabas, je serrais la lanière de mon sac où j’avais rangé mes papiers d’identité et les derniers relevés bancaires que j’avais pu trouver.
Je n’avais pas de rendez-vous, mais j’ai poussé la porte du cabinet en fin de matinée.
L’accueil sentait le bois ciré et le papier. Sur les murs, des diplômes encadrés, des vieux plans de la ville.
— « Bonjour, madame ? » demanda la secrétaire derrière son écran.
— « Bonjour… Je suis Madeleine Fournier. Mon mari, Paul, est décédé il y a quelques semaines. Il avait comme notaire Maître Bernard. J’aurais besoin… de lui parler du testament. »
La secrétaire a relevé la tête, visiblement surprise.
Elle a tapé quelque chose sur son clavier, puis m’a demandé d’attendre un instant.
Quelques minutes plus tard, un homme d’une soixantaine d’années, costume gris, lunettes fines, est apparu. Je le connaissais de vue : Maître Bernard.
— « Madame Fournier ! » s’est-il exclamé. « Je me demandais justement quand vous viendriez. J’ai essayé de vous joindre à la maison, mais votre fille m’a dit que vous étiez… en voyage. »
En voyage.
Le mot a flotté entre nous, absurde.
— « Non, Maître, je n’ai jamais quitté la région. J’étais… à l’hôtel. Je n’étais au courant de rien. Claire m’a simplement dit qu’elle héritait de tout, que la maison lui revenait. »
Un pli s’est formé entre ses sourcils.
— « Ce n’est pas du tout ce qui est écrit dans le testament de votre mari. »
Mon cœur s’est mis à battre plus vite.
— « Il y a eu une lecture du testament ? »
— « Bien sûr. Votre fille m’a assuré que vous étiez trop éprouvée pour venir. Elle a pris les originaux et plusieurs copies pour… vous en parler tranquillement. »
Je me suis sentie soudain très vieille, mais aussi très, très réveillée.
— « Maître Bernard, je vous en prie… pouvez-vous me lire ce testament ? Le vrai. Celui que Paul a signé. »
Il m’a fait entrer dans son bureau, m’a invitée à m’asseoir dans un fauteuil en cuir un peu usé, et a tiré un dossier de son armoire.
Sur la couverture, en grosses lettres : FOURNIER PAUL – TESTAMENT OLOGRAPHE – DÉPÔT.
Mes mains tremblaient légèrement.
Maître Bernard a pris une feuille, l’a ajustée devant lui, a mis ses lunettes, et a commencé à lire d’une voix posée :
— « Je soussigné, Paul Fournier, sain de corps et d’esprit, souhaite que, en cas de décès, mon épouse, Madeleine Fournier, hérite de notre résidence principale située au… avec l’ensemble de son mobilier et de ses effets personnels. Je lui lègue également soixante-dix pour cent de la totalité de nos avoirs financiers, soit environ trois millions d’euros à ce jour… »
Je n’entendais plus le bruit de la rue, ni le tic-tac de l’horloge. Seulement sa voix.
La maison.
Soixante-dix pour cent des économies.
Trois millions d’euros.
Il a continué :
— « À ma fille, Claire Fournier, je lègue la somme d’un million d’euros, versée dans un dispositif de type “clause de protection”, libérable à compter de son quarante-cinquième anniversaire, à condition expresse qu’elle ait, après mon décès, traité sa mère avec respect, l’ait assistée et ne l’ait en aucun cas mise en situation de précarité matérielle. À défaut, cette somme reviendra intégralement à mon épouse. »
Maître Bernard a levé les yeux vers moi par-dessus ses lunettes.
— « Votre mari avait… une certaine intuition, on dirait. »
Je restais muette. Les mots tournaient dans ma tête comme un manège trop rapide.
Claire ne m’avait pas seulement « mal expliqué » le testament.
Elle avait menti.
Elle m’avait mise à la porte de ma maison, avec quelques billets, en pariant sur le fait que je n’oserais jamais vérifier.
— « Maître… » ai-je murmuré. « Ma fille m’a dit que je n’avais droit à rien. Elle a emménagé chez moi, elle m’a installée à l’hôtel, avec 200 euros dans la main. »
Le visage du notaire s’est fermé.
Son ton, jusque-là neutre, est devenu grave.
— « Madame Fournier, ce que vous me décrivez là n’est pas simplement immoral. En droit français, cela s’appelle un abus de faiblesse. C’est répréhensible. »
Il a posé le testament devant moi, a joint ses mains sur le bureau, et m’a regardée droit dans les yeux.
— « Votre mari a fait de vous l’héritière principale de son patrimoine. La maison est à vous. La majorité des comptes sont à vous. Et, compte tenu de son comportement, votre fille vient, sans le savoir, de perdre également le million qui lui était destiné. »
Il a marqué une courte pause, puis a ajouté calmement :
— « Pour résumer, madame Fournier : juridiquement, tout vous revient. Et votre fille vient de tout perdre. »
Je suis restée un long moment silencieuse dans le bureau de Maître Bernard.
J’entendais encore sa phrase tourner dans ma tête :
« Juridiquement, tout vous revient. Et votre fille vient de tout perdre. »
Je me sentais à la fois soulagée, bouleversée… et terriblement fatiguée.
— « Qu’est-ce que je dois faire maintenant ? » ai-je fini par demander d’une petite voix.
Le notaire a pris un ton plus doux.
— « D’abord, reprendre votre place, madame Fournier. Vous n’êtes pas une invitée dans cette maison, ni une charge. Vous en êtes la propriétaire. Ensuite, il va falloir remettre les choses en ordre, calmement, mais fermement. »
Il a expliqué, avec des mots simples, ce qu’il comptait faire :
prévenir les banques, envoyer copie du testament, bloquer toute tentative de vente de la maison sans mon accord, signaler que j’avais été écartée de la lecture du testament.
— « Votre fille a déjà entrepris des démarches en se présentant comme seule héritière. Tout sera suspendu le temps d’y voir clair, » a-t-il précisé.
Il m’a demandé si j’acceptais qu’il rédige aussi un courrier officiel à Claire.
— « Dans cette lettre, je lui rappellerai le contenu réel du testament, et le fait que son comportement peut être considéré comme un abus de faiblesse. Parfois, quand les gens comprennent soudain qu’il y a des conséquences, ils changent de ton. »
J’ai hoché la tête.
— « Faites ce que vous jugez nécessaire, Maître. Moi… je n’ai plus envie d’être celle qui dit toujours oui. »
Il a souri légèrement.
— « Voilà une excellente phrase pour commencer une nouvelle vie. »
Avant de partir, il m’a tendu une carte.
— « Si vous le souhaitez, je peux aussi vous mettre en contact avec une association qui aide les personnes âgées victimes de ce genre de situation. Vous n’êtes pas la seule, madame Fournier. Surtout, vous n’êtes pas coupable de faire respecter vos droits. »
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