« Je ne peux pas. S’il le découvre, il va… »
« Regarde-moi », ai-je dit en posant mes mains sur ses épaules, sans serrer. « Tu te souviens de ce que je t’ai appris quand tu avais peur des grands dans la cour ? »
Elle a fermé les yeux, une seconde, comme pour chercher très loin dans sa mémoire.
« Que les gens qui font peur s’en prennent toujours à plus petit qu’eux, a-t-elle murmuré. Et qu’un jour, quelqu’un plus grand leur dira stop. »
« Voilà. Aujourd’hui, c’est ce jour-là. Et les “plus grands”, ce n’est pas seulement moi. C’est aussi la loi, les associations, les médecins, d’autres femmes qui ont vécu la même chose. Mais il faut allumer la lumière pour qu’ils te voient. Alors, parle. »
Pendant presque une demi-heure, Clara a raconté. La jalousie qui au début faisait presque sourire — il l’aimait tellement, disait-il — puis les réflexions sur ses vêtements, sur son maquillage, sur ses sorties. Les petites remarques sur ses amis, “pas assez sérieux”, “mauvaise influence”. Les soirées où il “faisait la tête” parce qu’elle avait ri avec un collègue. Les numéros de téléphone effacés “par erreur”.
Puis l’argent. Il avait proposé de “l’aider à gérer”. Elle avait accepté de mettre en place un compte joint “pour faire plus simple”. Petit à petit, il contrôlait tout. Chaque dépense provoquait un commentaire. Un jour, il lui avait reproché d’avoir acheté un gâteau à Léna en dehors des courses « planifiées ».
Venaient ensuite les menaces floues. « Tu verras si tu me quittes. » « Tu crois vraiment que quelqu’un va vouloir d’une femme avec un enfant ? » « Tu sais très bien que j’ai le bras long. »
Et enfin, les gestes. Un coup dans la porte, juste à côté de sa tête. Un poignet serré trop fort. Une gifle, une fois, “parce que tu m’as poussé à bout”. Il s’était excusé le lendemain avec des fleurs bon marché et des mots appris par cœur.
« Et Léna ? » ai-je demandé, la gorge serrée.
« Il ne l’a jamais frappée », a soufflé Clara. « Mais il lui crie dessus quand elle chante trop fort. Il dit qu’elle “n’a pas de tenue”. Il répète que c’est ma faute, que je suis une mauvaise mère. Peut-être qu’il a raison. Je l’ai laissé entrer dans nos vies. »
« Stop », ai-je dit un peu trop fort. « Tu entends ? Tu répètes ses phrases. Ça, c’est la preuve que tu es victime, pas coupable. Tu as été prise dans un piège. Ça arrive à des femmes intelligentes, fortes, formidables. Ça t’arrive à toi. Mais tu n’es pas seule pour en sortir. »
Mon téléphone a vibré. Un message d’Assane : « Tout est prêt. Quand tu veux. »
Je me suis levé.
« Clara, tu vas préparer un sac pour toi et un pour Léna. Quelques vêtements, les papiers importants si tu peux les prendre. Vous allez partir avec moi. Maintenant. »
Elle a reculé comme si je lui avais demandé de sauter du balcon.
« Je ne peux pas ! Il va nous retrouver, il viendra ici, il… Il dira que je l’ai privé de ses droits. »
« Il n’est pas le père de Léna, n’est-ce pas ? »
Elle a baissé les yeux.
« Non. Son père est parti quand elle avait six mois. Romain veut “régulariser” en l’adoptant, mais je n’ai rien signé. Il répète que c’est la preuve qu’il nous aime. »
« Alors il n’a aucun droit. Pour l’instant, il n’est qu’un adulte violent qui vit avec vous. Et ça, la loi sait le reconnaître, Clara. »
Nadège nous attendait devant l’association, à deux rues de là. Une petite maison discrète, sans plaque trop visible, mais avec un sourire chaud à la porte.
« Bonjour Clara, bonjour Léna », a-t-elle dit comme si elle les connaissait déjà. « Ici, vous êtes en sécurité. »
Pendant que Clara racontait à nouveau son histoire à une juriste, Léna jouait dans un coin avec des peluches un peu usées. Je les regardais, les mains vides, sans savoir où les mettre. Toute ma vie, j’avais eu un casque, un tuyau, un plan, une mission. Là, j’étais juste un père qui attend.
Le soir même, grâce au témoignage enregistré, au danger immédiat et au soutien d’Assane, le juge d’astreinte a délivré une ordonnance de protection. Interdiction pour Romain d’approcher Clara et Léna, de venir au domicile, de les contacter.
Je suis rentré chez moi avec un mélange d’épuisement et de soulagement. J’ai vérifié trois fois que la porte était bien fermée, alors que Clara et Léna n’étaient même pas là. Réflexe idiot.
Vers 22 h, on a frappé comme des brutes à ma porte.
J’ai regardé par le judas. Romain.
Il hurlait déjà, les joues rouges, les yeux brillants d’alcool.
« Ouvre, Michel ! Je sais qu’elles sont là ! Tu vas me les rendre tout de suite ou je te jure que tu vas le regretter ! »
Je n’ai pas bougé la serrure. J’ai posé mon téléphone bien en vue, vidéo en marche.
« Elles ne sont pas là, ai-je dit d’une voix que j’essayais de garder calme. Et même si elles y étaient, une ordonnance de protection t’interdit d’approcher. Tu sais ce que c’est, une décision de justice, Romain ? »
Il a donné un coup de pied dans la porte.
« Tu crois que ton papier va m’arrêter ? Tu te prends pour qui, avec ta retraite minable et tes médailles de pacotille ? » Il s’est rapproché du judas. J’ai vu son visage déformé par la colère. « Tu ne sais pas de quoi je suis capable. Je peux te faire virer de partout, te pourrir la vie. Je peux faire croire que c’est toi le malade. »
« Romain, j’enregistre tout », ai-je dit simplement. « Tu es en train de violer une ordonnance de protection. Et tu menaces un retraité devant sa porte. Tu te creuses toi-même ton trou. »
Ses yeux ont encore changé. Il a sorti quelque chose de la poche de sa veste. Une petite lame pliante, banale, mais qui brille toujours trop dans ce genre de moments.
« Je pourrais t’ouvrir de haut en bas avant même que tes copains de la caserne débarquent », a-t-il craché.
Je n’ai pas eu le temps de répondre.
Une voix derrière lui a dit calmement : « Romain Dupuis ? Posez ce couteau, s’il vous plaît. »
Assane. En civil, mais avec le ton qu’il avait gardé de ses années de gendarmerie. À côté de lui, deux policiers municipaux que je connaissais de vue se tenaient prêts. On avait prévenu tout le monde qu’il risquait de venir.
« Vous savez que vous violez une ordonnance de protection, a ajouté l’un des agents. Et que vous venez de menacer Monsieur Lambert avec une arme blanche, devant témoins. Ça commence à faire beaucoup. »
Romain a tourné sur lui-même comme un animal coincé. Le couteau a tremblé dans sa main, puis il l’a laissé tomber. Les menottes ont claqué. Je me suis laissé glisser contre la porte, les jambes coupées.
Le procès n’a pas été rapide. Rien n’est jamais rapide dans ces histoires-là. Il a fallu des mois de procédure, d’expertises, d’auditions. Mais Clara n’était plus seule à parler.
Une ancienne compagne de Romain est venue témoigner. Puis une autre. Elles avaient gardé des photos, des messages, des certificats médicaux. À l’époque, elles n’avaient pas osé porter plainte. Elles avaient eu honte, peur de ne pas être crues. En apprenant que Clara avait brisé le silence, elles avaient fini par se serrer les coudes.
Les enregistrements de Romain devant ma porte ont pesé lourd. Les marques sur le poignet de Clara aussi. Les rapports de l’association, les paroles de Léna entendues par l’institutrice, tout s’est mis bout à bout.
Romain a été condamné à plusieurs années de prison ferme, avec interdiction d’entrer en contact avec Clara et Léna à sa sortie. Je n’ai pas ressenti de joie ce jour-là. Juste un grand vide, comme après un incendie éteint où il ne reste plus que des murs noirs.
Clara et Léna ne sont pas revenues vivre chez moi. Elles ont trouvé un petit appartement pas très loin, avec l’aide de l’association et d’un dispositif de logement social. C’était mieux ainsi. Clara avait besoin de reconstruire sa vie à elle, sans passer direct de l’autorité d’un homme à celle d’un autre, même si le deuxième était son père.
Mais nos dimanches matin ont repris.
Cette fois, c’est moi qui allais chez elle. On buvait un café pendant que Léna étalait des crayons sur la table en chantant des comptines. La première fois qu’elle a ri vraiment, un rire entier, sans se retenir, j’ai failli pleurer.
« Je suis désolée, papa », a murmuré Clara un jour, les yeux perdus dans sa tasse. « De t’avoir tendu ces photos. De t’avoir demandé de… sortir de ma vie. »
« Ne t’excuse jamais d’avoir fait ce que tu devais faire pour survivre », ai-je répondu. « Tu n’as pas choisi la violence. Tu as choisi la seule manière de m’envoyer un signal. Tu as été courageuse. »
Elle a sorti de son sac plastique la fameuse photo de remise de diplôme, celle qui avait caché le mot.
« Je savais que tu finirais par regarder derrière », m’a-t-elle dit avec un sourire timide. « Tu m’as toujours dit que si j’étais en danger un jour, je devais trouver un signe, n’importe lequel, et que toi tu serais à l’affût. »
« On ne désapprend pas ça, Clara. Je te regarderai toujours. Pas pour te surveiller. Pour veiller sur toi. Ce n’est pas pareil. »
Deux ans ont passé.
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