Ich wachte um 5:47 Uhr auf. Mein Handy auf dem Nachttisch vibrierte ununterbrochen, wie ein Insekt, das in einem Glas gefangen ist und verzweifelt einen Ausweg sucht.
Markus schlief noch neben mir. Ein Arm lag quer über seinem Kissen, der Mund stand leicht offen. Er sah friedlich aus. Ahnungslos.
Ich griff nach meinem Telefon und sah die Benachrichtigungen, die sich auf dem Sperrbildschirm stapelten wie Autos bei einem Massenunfall.
15 verpasste Anrufe. 23 Textnachrichten. Und die Zahl stieg weiter an, während ich darauf starrte.
Vom Technischen Leiter Thomas: „Notfall. Systeme down. Ruf sofort an.“ Vom IT-Chef: „Alle Server gesperrt. Was passiert hier?“ Von Markus’ Assistentin: „Brauchen dich dringend. Alles ist kaputt.“
Ich schaltete mein Handy stumm und legte es mit dem Display nach unten auf den Nachttisch. Dann stand ich auf, schlich leise in die Küche und fing an, Kaffee zu kochen.
Echten Kaffee. Nicht das Kapselzeug, das Markus bevorzugte. Ich mahlte die Bohnen langsam von Hand, lauschte dem mechanischen Knirschen und atmete den reichen, dunklen Duft ein. Die Stempelkanne brauchte vier Minuten zum Ziehen. Ich zählte jede einzelne Minute und beobachtete, wie der Himmel durch das Küchenfenster heller wurde, von tiefem Nachtblau zu einem blassen Grau wechselte.
Um 00:01 Uhr, während Markus tief und fest neben mir schlief, waren alle Systeme unserer Firma dunkel geworden.
Nicht abgestürzt. Nicht beschädigt. Einfach nur verschlossen.
Sicherheitsausweise funktionierten nicht mehr. Zugriffstokens waren abgelaufen. Das Investorenportal, das unsere Kunden täglich prüften, zeigte nur noch eine einzige, höfliche Meldung an:
„Lizenz ungültig. Bitte wenden Sie sich für eine Autorisierung an die LW.VW. Beratung.“
Ich stellte mir die Panik des Nacht-IT-Teams vor. Die hektischen Anrufe bei den Vorgesetzten. Der Vorgesetzte, der den Technischen Leiter aus dem Bett klingelte. Der Technische Leiter, der versuchte, Markus zu erreichen. Alle führten sie Diagnosen durch, starteten Server neu, prüften Netzwerkkabel – und taten alles, außer das eigentliche Problem zu verstehen.
Sie hatten ihr Imperium auf meinem Fundament gebaut. Jetzt verlangte das Fundament Miete.
Mein Handy summte erneut auf der Küchentheke. Ich ignorierte es und goss mir meinen Kaffee ein. Ein Schuss Sahne, bis er genau den karamellfarbenen Ton hatte, den ich liebte. Der erste Schluck war perfekt. Heiß, weich, leicht bitter.
Ich stand am Fenster und sah zu, wie Frankfurt erwachte. Lieferwagen rumpelten unten auf der Straße vorbei. Frühe Pendler eilten zur S-Bahn. Eine Frau führte drei kleine Hunde aus, deren Leinen sich verhedderten.
Ganz normale Menschen an einem ganz normalen Morgen. Keiner von ihnen ahnte, dass fünfzehn Straßen weiter ein 200-Millionen-Euro-Unternehmen gerade leise erstickte.
Bis 6:30 Uhr hatte mein Telefon 42 Anrufe empfangen. Ich hatte genau null davon angenommen.
Markus stolperte um 7:15 Uhr in die Küche. Die Haare standen ihm zu Berge, er trug das ausgeleierte T-Shirt seiner alten Universität, das er schon seit dem Studium besaß. Er blinzelte mich verwirrt an.
„Du bist schon wach?“
„Konnte nicht schlafen“, sagte ich, was technisch gesehen stimmte. Ich war zu zufrieden gewesen, um weiterzuschlafen.
Er griff nach seinem Handy, das am Ladegerät hing, und sein Gesichtsausdruck wechselte schlagartig von schläfrig zu alarmiert.
„Herrgott nochmal. Was zum…?“
Seine Daumen wischten hektisch über das Display. „37 verpasste Anrufe?“
Ich nippte an meinem Kaffee und sagte nichts.
Er wählte eine Nummer und presste das Telefon ans Ohr. „Thomas? Was ist los? Ich sehe es gerade erst.“
Er schwieg und hörte zu. Sein Gesicht durchlief einen Zyklus aus Verwirrung, Irritation und dann etwas Dunklerem.
„Was meinst du, die Systeme sind gesperrt? Alle?“
Wieder eine Pause. Seine Augen suchten meine quer durch die Küche. Ich hielt seinem Blick ruhig stand, die Kaffeetasse an den Lippen.
„Irgendein Lizenzproblem?“, fragte er, und seine Stimme wurde schrill. „Das ergibt keinen Sinn. Uns gehört doch alles.“
Er stockte. Die Erkenntnis begann zu dämmern, langsam und schrecklich.
„Ich bin in zwanzig Minuten da. Hol die Rechtsabteilung dazu. Sofort.“
Er legte auf und starrte mich an.
„Wusstest du davon?“
„Wovon?“, fragte ich unschuldig.
„Die Systeme. Alles ist unten. Die IT sagt, es gibt einen Lizenzfehler, aber das ist unmöglich, weil wir die Eigentümer sind.“ Er hielt inne, die Puzzleteile fügten sich endlich in seinem übermüdeten Gehirn zusammen. „Lena? Was hast du getan?“
Ich setzte meine Tasse behutsam auf dem Tisch ab.
„Ich habe gar nichts getan, Markus. Die Systeme arbeiten exakt so, wie sie entworfen wurden. Sie fragen lediglich nach einer gültigen Autorisierung.“
„Wovon redest du?“
„Du solltest wahrscheinlich Frau Dr. Wagner anrufen“, sagte ich. „Deine Anwältin. Das scheint mir eine juristische Frage zu sein.“
Sein Kiefer mahlte. „Lena, wenn du die Firmensysteme sabotiert hast…“
„Ich habe nichts sabotiert“, unterbrach ich ihn, meine Stimme blieb völlig eben. „Ich schlage vor, du liest den Gesellschaftervertrag. Paragraph 12, Absatz D. Die Klausel, die du vor sieben Jahren unterschrieben hast.“
Er starrte mich an, als würde ich eine fremde Sprache sprechen. Dann drehte er sich um und stürmte in Richtung Schlafzimmer, während er bereits die nächste Nummer wählte.
Ich trank meinen Kaffee in der stillen Küche aus, spülte die Tasse und zog mich an.
Dunkelblauer Blazer. Weiße Bluse. Dasselbe Outfit, das ich gestern zu meiner Demütigung getragen hatte. Aber heute fühlte es sich anders an. Heute fühlte es sich an wie eine Rüstung.
Um 7:30 Uhr rief Markus auf meinem privaten Anschluss an.
Ich saß bereits im Auto, steckte im Berufsverkehr auf der Stadtautobahn. Im Radio liefen leise die Nachrichten über das Regenwetter am Wochenende.
Ich ließ seinen Anruf auf die Mailbox gehen. Er rief sofort wieder an. Ich drückte ihn weg.
Dritter Anruf. Weggedrückt.
Vierter Anruf. Ich nahm ab und stellte auf Lautsprecher.
„Lena.“ Seine Stimme war gepresst, angespannt. Der Ton eines Mannes, der sehr hart versucht, die Fassung zu bewahren. „Was zur Hölle ist los? Die Systeme sind komplett dicht. Die IT sagt, jeder Zugriffstoken wird als abgelaufen angezeigt.“
„Hm“, machte ich unverbindlich. „Das ist ja merkwürdig.“
„Spiel keine Spielchen mit mir.“ Die Verbindung knisterte. „Bring das in Ordnung. Sofort.“
Ich fädelte mich in die Ausfahrtspur ein und setzte ordnungsgemäß den Blinker.
„Ich würde dir liebend gerne helfen, Markus. Aber ich bin suspendiert, erinnerst du dich? Bis ich mich bei Sabine für mein unprofessionelles Verhalten entschuldigt habe.“
Die Stille am anderen Ende war so vollkommen, dass ich dachte, er hätte aufgelegt. Dann, ganz leise: „Das ist nicht lustig.“
„Da stimme ich dir vollkommen zu“, sagte ich. „Es ist sogar sehr ernst. Du hast Kunden, die Zugriff auf ihre Portfolios brauchen. Mitarbeiter, die nicht durch die Sicherheitsschleusen kommen. Eine Fusionsdeadline in drei Wochen. Das ist sehr, sehr ernst.“
„Lena!“
„Du solltest wirklich die Rechtsabteilung anrufen“, fuhr ich ruhig fort. „Frau Dr. Wagner wird dir die Situation besser erklären können als ich. Hab einen schönen Tag, Markus.“
Ich legte auf, bevor er antworten konnte.
Meine Hände lagen ruhig auf dem Lenkrad. Mein Herzschlag war gleichmäßig und ruhig. Das hier war Macht. Und es fühlte sich an wie das erste tiefe Einatmen, nachdem man viel zu lange unter Wasser war.
Ich erreichte das Firmengebäude um Punkt 8 Uhr.
Die Lobby war das absolute Chaos.
Die Drehkreuze am Eingang waren offline, ihre kleinen roten Lämpchen blinkten wie wütende Augen. Eine Traube von Mitarbeitern staute sich vor den Aufzügen, die offenbar nur noch eingeschränkt funktionierten. Die Empfangsdame, sonst stets poliert und unerschütterlich, sah den Tränen nahe aus, während sie versuchte, Leute manuell auf einer Papierliste einzutragen. Ihre Handschrift wurde mit jedem Namen zittriger.
„Lena Weber“, sagte ich, als ich den Tresen erreichte. „Ich habe einen Termin mit der Rechtsabteilung.“
Sie sah mich kaum an, winkte mich einfach durch mit einem fahrigen „Gehen Sie schon.“
Ich nahm die Treppe. Meine Absätze hallten im Beton-Treppenhaus wider, stetig und rhythmisch, bis ich die Chefetage erreichte.
Dort oben war es noch schlimmer.
Markus’ Assistentin, Tanja, jonglierte an ihrem Schreibtisch mit drei Telefonen gleichzeitig. Ihre sonst perfekte Frisur löste sich auf. Als sie mich sah, flutete Erleichterung über ihr Gesicht.
„Lena, Gott sei Dank. Er ist in seinem Büro. Es ist… es ist wirklich schlimm.“
„Das bin ich mir sicher“, sagte ich ruhig.
Ich klopfte nicht an. Ich öffnete einfach die schwere Glastür und trat ein.
Markus saß hinter seinem riesigen Schreibtisch, immer noch in dem zerknitterten Hemd von gestern, ohne Krawatte. Um ihn herum standen Thomas, der Technische Leiter, bleich und übermüdet. Zwei IT-Manager, die ich vom Sehen kannte, beide tippten panisch auf ihren Laptops.
Und Frau Dr. Wagner, unsere leitende Anwältin. Sie hielt eine dicke Akte in der Hand und sah aus, als wäre sie lieber überall anders, nur nicht hier.
Sie alle sahen aus, als wären sie über Nacht zehn Jahre gealtert. Thomas hatte dunkle Ringe unter den Augen. Einer der IT-Manager zitterte förmlich beim Tippen.
Als Markus mich sah, raste eine ganze Abfolge von Emotionen über sein Gesicht. Verwirrung, Wut, verzweifelte Hoffnung – und dann etwas, das ich dort noch nie gesehen hatte.
Angst.
„Was machst du hier?“, herrschte er mich an. „Du bist suspendiert.“
Ich stellte meine Tasche auf den Stuhl neben der Tür und behielt meinen professionellen Tonfall bei.
„Ich bin hier als externer Dienstleister. Frau Dr. Wagner hat mich angerufen.“
Alle Köpfe im Raum drehten sich ruckartig zu der Anwältin.
Sie trat einen Schritt vor und hielt die Akte fest, als enthielte sie Beweise für einen Mord.
„Markus“, sagte sie. „Wir haben ein massives Problem. Ein juristisch sehr massives Problem.“
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