Der erste Monat nach der Scheidung war seltsam.
Ich hatte sieben Jahre lang mit Markus zusammengelebt, zuerst in der engen Berliner Altbauwohnung, dann in immer schickeren Immobilien, als die Firma wuchs. Ich hatte mich an das Geräusch gewöhnt, wenn er sich durch unsere Räume bewegte, an die Art, wie er Kaffeetassen auf der Arbeitsplatte stehen ließ, an den Rhythmus seines Atems im Schlaf.
In ein stilles Zuhause zu kommen, war anfangs verwirrend. Aber langsam begann ich, den Raum für mich zurückzuerobern.
Ich stellte die Möbel um. Ich schob das Sofa von der Wand weg, sodass es nun zum Fenster und zur Stadt zeigte, statt zum Fernseher.
Ich strich die Wände im Schlafzimmer in einem sanften Graublau – einer Farbe, gegen die Markus immer sein Veto eingelegt hatte, weil sie ihm „zu kühl“ war. Ich hängte abstrakte Kunst auf, die ich vor Jahren gekauft, aber nie aufgehängt hatte, weil er sie nicht verstand.
Ich kaufte neue Bettwäsche aus weichem, weißem Leinen, die sich anfühlte, als würde man in einer Wolke schlafen. Ich ersetzte seine schweren, dunklen Vorhänge durch leichte Stoffe, die das Morgenlicht hereinließen.
Stück für Stück hörte die Wohnung auf, „unser Platz“ zu sein, und begann, „mein Platz“ zu werden.
Bei der Arbeit stürzte ich mich mit einer Klarheit in die Leitung der Technologie-Sparte, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte.
Ich stellte drei neue Senior-Entwickler ein. Ich startete zwei Projekte, die seit Monaten in irgendwelchen Ausschüssen festgesteckt hatten. Ich strukturierte das Team um, um Innovation zu belohnen, statt bloßes Dienstalter. Mitarbeiter, die mir früher auf den Fluren ausgewichen waren, blieben nun stehen, um Fragen zu stellen, Ideen zu präsentieren oder meinen Rat einzuholen.
Tanja wurde zu meiner rechten Hand und managte Zeitpläne und Prioritäten mit wilder Effizienz.
„Du bist jetzt anders“, sagte sie eines Nachmittags, als wir Projektzeitpläne durchgingen. „Präsenter irgendwie.“
„Ich trage nicht mehr so viel Ballast mit mir herum“, sagte ich.
„Die Scheidung?“
„Unter anderem.“
Sie nickte. „Wenn es dir etwas bedeutet: Ich glaube, du hast die richtige Entscheidung getroffen. Du wirkst glücklicher.“
Ich dachte darüber nach.
„Ich glaube, das bin ich.“
Eines Abends, etwa sechs Wochen nachdem die Scheidung rechtskräftig war, stand ich mit einem Glas Wein auf meinem Balkon und sah zu, wie die Sonne über Frankfurt unterging. Der Himmel war in Orange- und Rosatönen gemalt, die Wolkenkratzer zeichneten sich als dunkle Silhouetten gegen das schwindende Licht ab.
Zum ersten Mal seit Jahren, vielleicht zum ersten Mal seit meiner Hochzeit, fühlte ich mich leicht. Nicht unbedingt fröhlich. Noch nicht. Aber leicht. Frei. Als hätte jemand ein Gewicht von meinen Schultern genommen, das ich so lange getragen hatte, dass ich vergessen hatte, dass es da war.
Ich war allein. Aber ich war nicht einsam. Ich war ganz.
Und das, so wurde mir klar, war mehr wert als jede Heiratsurkunde.
Der Balkon wurde zu meinem Ort zum Nachdenken. Jeden Abend nach der Arbeit stand ich dort, beobachtete, wie die Stadt vom Tag in die Nacht wechselte. Die Bürogebäude leuchteten eines nach dem anderen auf, wie Sterne in einem urbanen Himmel.
Es war in einem dieser Momente, etwa sechs Monate später, als mir klar wurde, dass sich etwas grundlegend verändert hatte.
Ich überlebte nicht mehr nur. Ich baute auf.
Die Technologie-Sparte war zum Kronjuwel unserer Firma geworden. In den sechs Monaten, seit ich die volle Kontrolle übernommen hatte, waren wir von 32 auf 57 Mitarbeiter gewachsen.
Ich hatte aggressiv eingestellt. Nicht die sicheren Kandidaten mit den perfekten Lebensläufen, die die Personalabteilung normalerweise vorschlug, sondern junge, hungrige Entwickler mit unkonventionellen Hintergründen.
Der Junge, der sich das Programmieren in der Schule selbst beigebracht hatte und nie eine Uni von innen gesehen hatte. Die Frau, die ihren Doktortitel in Physik abgebrochen hatte, weil sie Dinge bauen wollte, statt nur darüber zu theoretisieren. Der ehemalige Spieleentwickler, der Sicherheitslücken so sah, wie Schachgroßmeister ein Matt in drei Zügen sehen.
Sie waren brillant, ehrgeizig, und sie vertrauten mir auf eine Art, wie sie Markus nie vertraut hatten.
Wir brachten in jenem Quartal zwei neue Produkte auf den Markt.
Das erste war ein KI-gesteuertes System zur Bedrohungserkennung, das in Echtzeit aus Angriffsmustern lernte. Wir nannten es „Wächter-KI“. Innerhalb von zwei Wochen nach dem Start hatten wir zwölf Großkunden unter Vertrag.
Das zweite war eine Blockchain-basierte Plattform zur Datenverifizierung, die es praktisch unmöglich machte, Prüfpfade zu manipulieren. Perfekt für Banken, Versicherungen und das Gesundheitswesen. Wir nannten es „Data-Siegel“.
Beide Produkte waren sofortige Hits. Die Fachpresse brachte große Artikel. Branchenanalysten stuften unsere Firmenbewertung hoch. Kunden, die vorher eher zurückhaltend waren, wollten plötzlich Meetings.
Bei der nächsten Sitzung des Beirats lehnte sich Herr Chin in seinem Sessel zurück und sagte: „Frau Weber, Ihre Abteilung trägt dieses Unternehmen. Wir müssen über Expansion sprechen.“
Ich hatte darauf gewartet. Ich rief eine Präsentation auf, die ich vorbereitet hatte.
„Ich habe da ein paar Ideen.“
Die nächsten zwanzig Minuten führte ich sie durch meine Vision. Ein Büro im Silicon Valley, spezialisierte Teams für verschiedene Branchen, vielleicht die Übernahme einer kleineren Sicherheitsfirma, um unsere Kapazitäten zu erweitern.
Die Beiratsmitglieder hörten intensiv zu, stellten kluge Fragen, nickten an den richtigen Stellen.
Markus saß am anderen Ende des Tisches. Still. Sein Titel als Geschäftsführer fühlte sich zunehmend zeremoniell an. Er kümmerte sich noch um das Tagesgeschäft, Personalfragen, Gebäudemanagement. Aber ich war diejenige, die das Wachstum vorantrieb. Ich brachte den neuen Umsatz.
Es war eine komplette Umkehrung unserer ursprünglichen Dynamik.
Nach dem Meeting nahm mich Frau Ellis beiseite.
„Das war beeindruckend. Sie haben sich wirklich freigeschwommen.“
„Danke“, sagte ich.
„Unter uns“, sie senkte ihre Stimme. „Der Beirat diskutiert über die Nachfolgeplanung. Markus hat angedeutet, dass er… müde ist. Wir müssen im nächsten Jahr vielleicht einige Änderungen vornehmen.“
Ich nickte langsam. „Ich verstehe.“
Sie musterte mein Gesicht. „Wie würden Sie dazu stehen?“
„Es ist nicht persönlich“, sagte ich. „Es geht darum, was das Beste für die Firma ist.“
Sie lächelte. „Gute Antwort.“
Zwei Wochen später klingelte Tanja mich während der Mittagspause an.
„Lena, da ist ein David Lin in der Leitung. Er sagt, du kennst ihn nicht, aber er hofft, dass du den Anruf annimmst.“
Ich erkannte den Namen nicht.
„Welche Firma?“
„Nezzuss Security.“
Ich hatte von ihnen gehört. Ein kleines, aber vielversprechendes Startup aus Berlin, das mit innovativen Authentifizierungsprotokollen Wellen schlug.
„Stell ihn durch“, sagte ich.
David Lin hatte eine Stimme, die zu seinem Ruf passte. Selbstbewusst, direkt, keine Zeitverschwendung.
„Frau Weber, danke, dass Sie meinen Anruf annehmen. Ich fasse mich kurz. Ich verfolge Ihre Arbeit seit zwei Jahren. Das Sicherheitsframework, das Sie gebaut haben, ist das Beste, was ich in der Branche gesehen habe. Ich würde gerne über eine Partnerschaft sprechen.“
„Welche Art von Partnerschaft?“, fragte ich.
„Die Art, bei der wir Ihre Kernarchitektur lizenzieren, darauf aufbauen und Ihnen Anteile an Nezzuss geben, plus einen Sitz in unserem Beirat. Ich will die nächste Generation von Sicherheitstools entwickeln, und ich kann das nicht ohne Ihr Fundament.“
Es war kühn. Ehrgeizig. Genau die Art von Angebot, die Markus nervös gemacht hätte.
Ich mochte es sofort.
„Lassen Sie uns treffen“, sagte ich.
Wir trafen uns drei Tage später in einem Café in Berlin-Mitte. David war jünger, als ich erwartet hatte. Mitte dreißig, in Jeans und einem Sakko über einem T-Shirt, auf dem stand: „Verschlüssele alles“. Er hatte diese Art von Energie, die einen dazu brachte, sich gerader hinzusetzen, schneller zu denken, größer zu träumen.
„Hier ist, was ich sehe“, sagte er, nachdem wir bestellt hatten. „Die Sicherheitsbranche steckt fest. Alle bauen nur kleine Verbesserungen auf denselben alten Modellen. Aber Ihre Architektur, die Art, wie Sie adaptive Antwortsysteme entworfen haben… das ist wirklich innovativ.“
„Danke“, sagte ich.
„Ich will es nicht nur lizenzieren“, fuhr er fort. „Ich will mit Ihnen partnern. Ihre Architektur als Fundament, mein Team baut die nächste Ebene intelligenter Bedrohungsabwehr darauf. Wir teilen den Umsatz, Sie bekommen 15 Prozent Anteile an Nezzuss, und Sie helfen, die technische Richtung zu lenken.“
Ich nippte an meinem Cappuccino und wog das Angebot ab.
„Warum stellen Sie nicht einfach Ihren eigenen Architekten ein?“
„Weil das nicht Sie wären“, sagte er einfach. „Sie denken drei Züge im Voraus. Das ist selten.“
Wir redeten zwei Stunden lang über Sicherheitsmodelle, über die Zukunft von Cyber-Bedrohungen, darüber, Firmen zu bauen, die Innovation über Politik stellen.
Als wir endlich aufstanden, um zu gehen, schüttelte ich ihm die Hand.
„Schicken Sie mir den Vertragsentwurf. Ich bin interessiert.“ Er grinste. „Sie werden es nicht bereuen.“
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