Mi strapparono il vestito e mi chiamarono ladra—ma non sapevano chi fosse davvero mio padre…
Mi chiamo Giulia Rinaldi e, due anni fa, credevo di avere tutto quello che desideravo.
Conobbi Marco Venturi all’Università di Bologna. Era gentile, educato, diverso da certi ragazzi viziati che avevo sempre evitato. Mi parlava con rispetto. Mi ascoltava davvero. Ci innamorammo in fretta e ci sposammo in modo semplice, quasi in silenzio. Io ero convinta che stessimo costruendo una vita basata sull’amore, non sui soldi.
Ma non conoscevo la verità sulla famiglia Venturi.
I Venturi vivevano vicino a Milano, in una villa enorme, ricca di quel lusso che luccica e finge di essere “classe”. La madre di Marco, Beatrice, aveva una voce dolce come un profumo costoso… ma sotto c’era gelo. Non mi disse mai apertamente che non ero adatta a suo figlio. Me lo faceva capire con tutto il resto: un sorriso tirato, uno sguardo lungo, una risatina con le sue amiche mentre mi fissava.
Io stringevo i denti. Amavo Marco e pensavo che l’amore richiedesse pazienza.
Quando Beatrice annunciò che avrebbe organizzato un grande ricevimento per il nostro secondo anniversario, sperai—da ingenua—che fosse il suo primo vero tentativo di accettarmi. La villa brillava tra luci, musica e tavoli pieni di bicchieri. Gli invitati erano persone “importanti”: imprenditori, volti noti, gente abituata a fare finta che il cuore sia di cristallo e non di pietra.
Io indossavo un vestito color crema, semplice. Durante l’università avevo fatto tre lavori per mantenermi. Sono sempre stata una persona sobria. Non mi serviva il lusso per sentirmi a posto.
Ma quella sera il lusso mi saltò addosso.
A metà festa, Beatrice fece un grande sospiro, teatrale, e si portò la mano al collo.
La sua collana—un pezzo rarissimo con una pietra rosa—era sparita.
«Qui c’è una ladra», disse ad alta voce, così che tutti sentissero. Poi i suoi occhi si posarono su di me, fermi, taglienti. «E sappiamo tutti chi è quella che si è sempre disperata per entrare in questa famiglia.»
Si alzarono mormorii. Qualcuno tirò fuori il telefono. Le voci si diffusero come fumo.
Io scossi la testa. «Non ho preso niente. Non farei mai una cosa del genere.»
Ma Beatrice non cercava la verità. Cercava la mia umiliazione.
Accanto a lei comparve Viola, la sorella di Marco. «Io l’ho vista vicino allo spogliatoio di mamma. Ci è entrata poco fa. Per forza è stata lei.»
Prima ancora che capissi cosa stava succedendo, gli invitati si strinsero in cerchio. Beatrice e Viola mi afferrarono. Qualcuno mi strattonò. Il tessuto del mio vestito si strappò. Io tremavo, piangevo, chiedevo solo una cosa: dignità.
E Marco—mio marito—rimase lì.
Mi guardava.
Non disse nulla.
Quando la sicurezza mi spinse fuori nel freddo della sera, senza borsa, senza giacca, con il cuore a pezzi, mi uscì solo un nome, come un sussurro disperato:
«Papà…»
Mi sedetti vicino al cancello della villa, avvolta nel giubbotto di un giovane parcheggiatore che, almeno lui, ebbe pietà. Le mani mi tremavano così forte che a malapena riuscivo a tenere il telefono. Non avevo il portafoglio. Non avevo la mia vita di prima. Non avevo nemmeno mio marito.
Ma avevo un numero che conoscevo a memoria.
Quello di mio padre.
Rispose al secondo squillo. «Giulia?»
La sua voce—calma, familiare—mi spezzò definitivamente. Scoppiai a piangere come non avevo mai fatto.
«Papà… ho bisogno di te.»
Non servì altro.
«Arrivo», disse. Il tono era tranquillo. Freddo. Controllato. «Non muoverti.»
Quindici minuti dopo, la strada davanti alla villa si riempì di auto nere, uomini con auricolari e, poco dietro, anche un’auto delle forze dell’ordine. Dentro la festa, la gente corse alle finestre, confusa.
Si aprì la portiera dell’auto davanti.
E lui scese.
Alessandro Serlani.
Uno degli uomini più ricchi del Paese. A capo del Gruppo Serlani, un nome che molti conoscevano, anche se io avevo sempre evitato di pronunciarlo. Mio padre.
Il padre di cui non avevo mai parlato alla famiglia di Marco.
Non perché me ne vergognassi. Ma perché non volevo che l’amore avesse un prezzo. Non volevo che qualcuno mi guardasse come “la figlia di”.
Mio padre mi avvolse nel suo cappotto con delicatezza, come se fossi una cosa fragile che non avrebbe permesso a nessuno di rompere. Poi guardò la villa.
E il suo volto cambiò.
Ci avviammo insieme verso l’ingresso.
Appena entrammo, la musica si spense. Le conversazioni si bloccarono. Gli occhi si spalancarono.
Il viso di Beatrice diventò bianco.
«Chi… chi è lei?» balbettò.
Mio padre fece un passo avanti. La sua presenza riempì la sala come un tuono.
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