«Mi chiamo Alessandro Serlani», disse. «E la donna che avete umiliato davanti a tutta questa gente è mia figlia.»
Un’ondata di stupore attraversò il salone. I telefoni si alzarono di nuovo—ma questa volta non per ridere.
Per vedere.
Mio padre fece un cenno alla sua squadra.
Si accesero alcuni monitor nella sala, collegati a un sistema di sicurezza della casa.
Partì un video.
Si vedeva Viola prendere la collana e infilarla in una piccola borsa.
Poi un altro spezzone: Beatrice e Viola che parlavano, chiaramente, pianificando di farmi passare per ladra. Le voci erano nitide. L’intenzione era evidente.
Cadde un silenzio così pesante che si sentiva il respiro della gente.
Beatrice vacillò. Viola si coprì il viso e scoppiò a piangere.
E Marco impallidì, come se in quell’istante capisse tutto ciò che aveva perso.
La voce di mio padre tagliò l’aria.
«Avete provato a distruggere mia figlia. Ora vi faccio vedere cos’è la vera rovina.»
Nessuno parlava. Nessuno si muoveva.
Mio padre guardò Giorgio Venturi, il padre di Marco, un uomo sempre elegante, sempre sicuro di sé… che in quel momento sudava dentro il suo completo.
«Avete costruito la vostra vita su potere e paura», disse mio padre. «Ma avete dimenticato una cosa: non siete voi a tenere le redini.»
Alzò una mano.
Sui monitor apparvero documenti: trasferimenti, contratti, quote societarie.
«Negli ultimi sei mesi», continuò, «ho acquisito in silenzio la quota di controllo della vostra società. Da stasera detengo il 68%. Questo significa che la gestione non è più vostra.»
Un sussurro attraversò la sala come una scossa.
Giorgio barcollò, come colpito allo stomaco.
Mio padre non aveva finito.
«Questa villa», disse indicando l’ambiente intorno, «è finanziata tramite un istituto che fa capo al nostro gruppo. Da oggi il debito viene richiesto. Avete trenta giorni per lasciare l’immobile.»
Beatrice emise un suono a metà tra un singhiozzo e un gemito. Le sue pietre brillanti, improvvisamente, sembravano solo vetro.
Viola scivolò a terra, tremando.
Poi mio padre si girò verso Marco.
E la sala trattenne il fiato.
«Tu», disse piano, senza urlare, «avevi un solo compito. Proteggere mia figlia. Starle accanto. Amarla. E non hai fatto niente.»
Marco fece un passo verso di me, la voce rotta. «Giulia, io… mi sono bloccato. Non sapevo cosa fare. Ti amo, ti prego—»
«No», dissi io, con un filo di voce.
Non ero arrabbiata. Non stavo urlando. Non stavo nemmeno più piangendo.
Ero soltanto… finita.
«Tu non amavi me. Amavi il fatto che io avessi bisogno di te. E quando ho avuto davvero bisogno, sei sparito.»
L’avvocato di mio padre mi porse dei fogli. La separazione era già pronta, con tutto in regola.
Io firmai in silenzio.
Marco cadde in ginocchio.
E io, per la prima volta dopo tanto tempo, sentii pace.
Sei mesi dopo, Beatrice lavorava in un grande negozio, al reparto clienti. Viola sistemava scatole e prodotti in un punto vendita di cosmetici. Giorgio aveva perso l’azienda, lo status, gli inviti alle cene “importanti”.
E Marco lavorava in un normale salone di auto usate, con un contratto semplice e le mani sporche di realtà.
Io, invece, diventai vicepresidente del Gruppo Serlani, non solo per il cognome, ma perché mi impegnai davvero. Studiavo, lavoravo, imparavo. E fondai anche un’associazione che aiuta le donne a uscire da relazioni dove l’umiliazione e il controllo ti consumano piano.
Una sera, durante un evento di beneficenza, vidi Beatrice al guardaroba. Sembrava più piccola. Più stanca. Più umana.
Si avvicinò lentamente.
«Mi dispiace», sussurrò.
Io annuii. «Ti perdono. Ma perdonare non vuol dire dimenticare.»
Lei pianse.
Io mi voltai e me ne andai, più leggera.
Perché avevo imparato una cosa semplice, che vale per tutti:
Il potere non è quello che possiedi.
Il potere è sapere quanto vali.
E ricordalo: meriti protezione. Meriti un amore che ti stia accanto.
