Julia empalideció.
—Ponlo —susurró.
Pulsé el botón. La voz de Ricardo llenó el aire frío de la mañana, clara, firme, sin temblar:
—“Si estás escuchando esto, Julia, significa que mis peores temores sobre tu carácter se han cumplido. He querido creer que me equivocaba, que mi hija tenía más integridad de la que a veces mostraba. Pero si tu madre te está enseñando este vídeo, es que la has herido de formas que yo no puedo perdonar en silencio.”
Julia se sentó en el escalón del porche como si le hubieran cortado las piernas.
—“Durante cuarenta y tres años he visto a tu madre renunciar a sus sueños, a su independencia, a su tiempo. Trabajó a tiempo parcial para ayudarte a pagar la universidad mientras yo construía mi negocio. Dejó a un lado su formación, sus oportunidades, para convertirse en la esposa y madre que ella creía que necesitábamos.”
El mensaje continuaba, cada frase como un bisturí.
—“Si, después de mi muerte, decides tratar a tu madre como un estorbo, como una carga, como alguien a quien se puede desplazar a conveniencia, habrás demostrado que el dinero vale más para ti que la persona que te trajo al mundo. En ese caso, perderás lo que te he dejado. Todo pasará a ser de ella.”
Cuando el vídeo terminó, Julia lloraba de manera descontrolada, sin pose, sin maquillaje que la salvara de sí misma.
—Me odiaba —murmuró—. Papá me odiaba.
—No, Julia —dije despacio—. Te quería. Te quería lo suficiente como para esperar que te demostraras mejor de lo que él temía. Tú elegiste demostrarle lo contrario.
Levantó la vista hacia mí, con el rímel manchado en la cara.
—¿Qué va a pasar ahora?
—Ahora tendrás que enfrentarte a las consecuencias de tus decisiones —respondí—. Los cargos, la investigación, las noticias. Todo.
—¿Noticias?
—Un canal de televisión quiere que cuente mi historia —dije—. Estoy pensando en decir que sí. Hay muchas personas mayores que necesitan saber que tienen derecho a defenderse, incluso de sus propios hijos.
Julia cerró los ojos, como si quisiera desaparecer.
—Mamá, por favor, piensa en mis hijos. En el trabajo de Marcos. En lo que esto va a hacerle a nuestra familia.
—Estoy pensando en todo eso —dije—. Y también en el hostal donde me dejaste con doscientos euros en el bolsillo.
Por primera vez, bajó la guardia del todo.
—No pretendía que llegara tan lejos —susurró—. Quería el dinero. Quería seguridad, estatus. Quería no preocuparme nunca más por nada.
La miré largo rato.
Por fin estaba diciendo la verdad.
—Te creo —respondí—. Pero querer algo no te da derecho a destrozar a quienes se cruzan en tu camino.
Ella asintió, hundida.
—¿Qué puedo hacer para arreglar esto?
—Primero, reconocer que lo que hiciste no fue “un error” ni “una mala decisión”. Fue simplemente… malo. Profundamente malo.
—Fue malo —repitió, casi sin voz—. Completamente, terriblemente malo.
—Y después —añadí—, podrás elegir si aceptas las consecuencias con un mínimo de dignidad o si sigues intentando manipular a todo el mundo hasta el último minuto. Esa parte ya no depende de mí.
Cuando se fue, cerré la puerta con suavidad.
Me temblaban las manos, pero no por miedo.
Sino por la sensación extraña de estar, por primera vez, de pie sobre mis propios pies.
Tres días después, la madre de Marcos vino a verme.
Se llamaba Celia, una mujer impecablemente arreglada, cubierta de joyas discretas y carísimas, con esa seguridad tranquila de quien viene de una familia con dinero desde hace generaciones.
—Elena, tenemos que hablar con calma —dijo, sentándose en mi sofá como si fuera suyo.
Quise escucharla. No por respeto, sino por curiosidad.
—Marcos ha cometido errores, es evidente —empezó—, pero llevar todo esto a un juicio penal me parece innecesariamente cruel.
—Cruel —repetí, intentando mantener la calma—. Él falsificó documentos, me ayudó a echarme de mi propia casa, y estaba dispuesto a gastarse una herencia que no era suya mientras yo me buscaba una cama en una residencia cualquiera.
—Marcos solo siguió el impulso de Julia —respondió ella—. No tenía toda la información.
La audacia de aquella mujer era casi fascinante.
—Las falsificaciones no se hacen solas, señora —contesté—. Ni los movimientos bancarios ni los correos que la policía ha encontrado. No estamos hablando de un “impulso”. Estamos hablando de un plan.
Celia sonrió, con un gesto ensayado.
—Su abogado está convencido de que podemos llegar a un acuerdo que nos beneficie a todos. Usted recupera su casa. Julia asume la responsabilidad que corresponda. Y Marcos evita el escándalo público de un juicio.
—¿Y qué tipo de acuerdo sería ese? —pregunté, sabiendo perfectamente que era lo que quería oír.
—Mi familia está dispuesta a compensarla económicamente —dijo, como quien ofrece un café—. Digamos… dos millones de euros, a cambio de que retire los cargos contra Marcos.
Dos millones para perdonar a quien había intentado robarme treinta y tres.
—¿De verdad cree que eso equilibra la balanza? —pregunté.
—Sea realista, Elena —replicó—. Marcos tiene una carrera, hijos, una reputación. Meterlo en la cárcel no le devuelve nada a usted.
—Me devuelve una cosa —dije—. Justicia.
Su expresión se tensó apenas un segundo. Luego volvió a sonreír.
—Cinco millones. Es nuestra oferta final.
Cinco millones por mi silencio.
La tentación, durante un instante, fue real.
Pero la voz de Ricardo en el vídeo resonó en mi cabeza:
“Si tratas a tu madre como un estorbo…”
—No —respondí al fin—. Mi respuesta es no.
Celia se levantó, alisándose la falda.
—Muy bien. Pero quiero que sepa que el equipo legal de mi hijo ha encontrado cosas… interesantes en los negocios de su difunto marido. Sería una pena que ciertos detalles salieran a la luz en un juicio público.
La amenaza flotó en el aire como un perfume caro.
Cuando se fue, llamé a Arturo de inmediato.
—No pueden cambiar lo que Julia y Marcos han hecho, hayan encontrado lo que hayan encontrado —dijo él—. Pero si logran ensuciar la memoria de Ricardo, podrían confundir a un jurado.
Por primera vez en todo aquel lío, sentí algo parecido al miedo.
—Arturo, necesito saberlo todo —dije—. No lo que Ricardo me contaba. Lo que realmente hay en sus papeles.
Él dudó un segundo.
—¿Estás segura? A veces es mejor dejar que el pasado descanse.
—Si ellos van a usarlo contra mí, prefiero conocerlo de primera mano —respondí—. Prefiero una verdad dura a una mentira cómoda.
Arturo contrató a una investigadora privada especializada en delitos económicos: Raquel Granados, una mujer de mirada rápida y manos precisas.
Pasó horas en el despacho de Ricardo, revisando archivadores, contratos, correos impresos. Fotografió documentos, hizo listas, trazó líneas entre nombres que yo no conocía.
Al final del día, se sentó frente a mí, con una carpeta gruesa en las manos.
—Señora Morales —empezó con cautela—, lo que voy a decirle no es fácil de escuchar.
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