—Porque la investigación seguía abierta —contestó—. Y, para ser sincera, porque no sabíamos hasta qué punto usted estaba implicada o no. Lo que su hija y su yerno han hecho nos ha dejado bastante claro que usted era otra víctima, no una socia.
Me llevé la mano al pecho.
—Entonces… ¿no voy a perderlo todo?
—No por ese motivo —dijo Diana, con una pequeña sonrisa—. El dinero es suyo. La casa es suya. Y las personas que la traicionaron van a tener que responder ante la ley.
Por primera vez en muchas semanas, respiré hondo sin sentir que el aire me cortaba por dentro.
Seis meses después, el sol entraba a raudales por las nuevas ventanas de mi cocina.
Habíamos renovado la casa.
Esta vez, siguiendo mis gustos.
El despacho de Ricardo se había convertido en un estudio de arte, lleno de luz, donde yo pintaba cada mañana. El sótano, que Julia planeaba transformar en una bodega, era ahora una pequeña biblioteca con sillones cómodos y estanterías que olían a papel y calma.
—Buenos días, Elena —saludó Sara, la hermana de Raquel y ahora mi asesora financiera, entrando con una carpeta en la mano.
—Buenos días. ¿Lista para nuestra revisión trimestral? —pregunté, sirviéndole café.
En seis meses, mi vida había cambiado de una forma que jamás habría imaginado.
Julia y Marcos cumplían condena en una prisión federal.
Los informativos habían hablado largo y tendido del caso de “la madre que se negó a ser víctima de su propia hija”.
Con parte del dinero, había creado la Fundación Elena Morales para la protección de las personas mayores, dedicada a ofrecer ayuda legal a ancianos víctimas de abuso económico por parte de sus propias familias.
—Tus inversiones van muy bien —dijo Sara, revisando los informes—. Y la fundación ya ha ayudado a más de cincuenta personas a recuperar bienes que sus hijos o familiares les habían quitado.
Sonreí. Ese dato me importaba más que cualquier gráfico.
—¿Alguna novedad con el documental? —pregunté.
—Una gran plataforma de documentales ha confirmado el proyecto —respondió—. Quieren empezar a grabar el mes que viene. Donarás todo lo que te corresponda a la fundación, ¿sigues decidida?
—Más que nunca —dije.
Hubo un silencio. Sara miró un punto en su carpeta, dudando.
—Hay otra cosa —añadió—. Julia ha escrito otra carta. Su abogada dice que quiere pedirte perdón y suplicar tu perdón en persona cuando salga.
Ya había enviado muchas.
Al principio las abrí. Había reproches, lágrimas escritas, explicaciones a medias.
Luego, dejé de hacerlo.
—Mi postura no ha cambiado —dije, tranquila.
—Hay quien diría que eres demasiado dura —comentó Sara, con cautela.
—Hay quien no ha dormido en un hostal con dos maletas después de que su hija le dijera que se buscara otro lugar para morir —respondí, sin enfadarme—. No le deseo el mal. Pero tampoco estoy obligada a fingir que no ha pasado nada.
Ella asintió.
—¿Y tus nietos? —preguntó—. ¿Has pensado en cómo manejarás la relación con ellos cuando sean mayores?
Miré por la ventana. En el jardín, los árboles que yo misma había mandado plantar crecían rectos, buscando la luz.
—Ellos decidirán —respondí—. Cuando sean adultos y quieran saber la verdad, estaré aquí. Con todos los papeles, con toda la historia. No pienso mentirles para suavizar lo que su madre hizo.
La conversación se desvió hacia números, proyectos, nuevas iniciativas de la fundación.
Cuando Sara se fue, recorrí la casa en silencio.
En el estudio, quité la tela que cubría mi último cuadro.
Era un autorretrato: una mujer mayor de pie, en una habitación llena de luz, mirando hacia adelante con la barbilla en alto.
No se parecía a la viuda quebrada que hizo la maleta en silencio aquel día.
Parecía otra persona.
Una que había aprendido, por fin, que el valor no depende de lo que otros decidan darte, sino de lo que tú te atreves a tomar: respeto, dignidad, voz propia.
La mejor venganza no había sido mandar a mi hija a la cárcel ni recuperar el dinero.
La mejor venganza había sido convertirme en alguien que ya nadie podía echar de su propia vida.
Salí al jardín.
El sol estaba bajando, tiñendo de oro las hojas de los árboles.
La tierra en la que estaban plantados era mía.
La casa a mi espalda era mía.
Mi futuro, por primera vez, también lo era.
Y si algún día Julia quería conocer a esta nueva mujer que había nacido de las ruinas de todo, tendría que llegar con algo más que cartas desde prisión y lágrimas tardías.
Tendría que llegar con una transformación tan profunda como la mía.
Solo entonces, quizá, hablaríamos de perdón.
Mientras tanto, yo seguiría adelante.
Como una pieza que llegó al otro lado del tablero.
Y, por fin, se convirtió en reina.
