—Enhorabuena. Vas a ser padre. De un hijo que no confías en mí para criar. De una mujer a la que acabas de agredir delante de todos.
Los invitados guardaron un silencio helado. Muchos ya tenían el móvil en la mano, grabándolo todo.
Julián estaba gris.
—¿Estás… embarazada?
—Pensaba decírtelo esta noche. Tenía todo preparado. Pero ahora…
Lo miré de verdad. Al hombre al que le había dado tres años de mi vida. Y no sentí amor. Solo una calma fría.
—Ahora voy a irme —dije—. Voy a divorciarme de ti antes de que se seque la tinta del acta de matrimonio.
—Y voy a asegurarme de que todo el mundo sepa qué clase de hombre eres. Uno que cree antes a su hermana que a la mujer que lleva a su hijo dentro. Uno que levanta la mano en lugar de hacer preguntas.
Me volví hacia la gente.
—Gracias por venir. Siento que hayáis tenido que ver esto, pero, en el fondo, me alegro.
—Porque así, cuando oigáis hablar de la familia Campos, sabréis qué se esconde detrás de sus muros, de sus trajes, de sus coches. Sabréis qué hay bajo toda esa fachada perfecta.
Empecé a caminar. Me dolían los pies. Me ardía la cara. El corazón me latía roto.
Detrás de mí escuché a Julián gritar mi nombre.
—Espera. Por favor. Podemos arreglarlo. Podemos…
No miré atrás. Crucé el jardín, salí por el camino de grava, llegué hasta la verja principal, donde sabía que mi tío me esperaba con el coche “por si acaso”.
A mi espalda estalló el caos. Gritos. La voz aguda de Verónica, negándolo todo. El padre de Julián exigiendo explicaciones. Invitados susurrando. Móviles vibrando con mensajes, notificaciones, vídeos que ya empezaban a circular.
No me importó. Yo ya estaba fuera. Terminada. Libre.
El vestido estaba arruinado de todas formas.
La historia se volvió viral antes de la medianoche. Los vídeos de la bofetada. De mi discurso. De mi salida con la cabeza alta y la cola del vestido arrastrando por la hierba.
A la mañana siguiente, era famosa. No del modo en que nadie quiere serlo, pero famosa. La novia abofeteada. La que se vengó en su propia boda. La contable que había puesto patas arriba a una familia poderosa.
Las noticias lo recogieron. Las redes ardían. Había artículos de opinión sobre violencia de género, sobre el poder del dinero, sobre los peligros de casarse “hacia arriba”.
Julián intentó llamarme. Lo bloqueé. Me mandó correos. No los abrí.
Se presentó en mi piso. Llamé a la policía.
Su abogado envió los papeles de divorcio en una semana. Yo los firmé con gusto.
Pero también contraté a mi propia abogada. Una buena. Del tipo que huele la sangre en el agua.
Fuimos a por todo lo que legalmente me correspondía. Los bienes gananciales, las propiedades adquiridas durante nuestro brevísimo matrimonio. Y fuimos a por Verónica.
La auditoría que yo había comenzado se completó. Se confirmaron todas mis sospechas. La policía entró. Luego los investigadores financieros. Era más grande de lo que nadie imaginaba.
Más de cinco millones desviados en siete años. Un entramado de empresas fantasma, cuentas en otros países y facturas falsas. Arrestaron a su novio. Arrestaron a Verónica.
La empresa de Julián casi se hunde bajo el peso del escándalo. Su padre sufrió un infarto por estrés.
El apellido Campos, tan cuidado, tan importante para ellos, quedó manchado para siempre.
Yo no sentí satisfacción. Ni pena. Solo un cansancio enorme, profundo.
Me mudé al otro lado del país. A la costa, a una ciudad donde casi siempre hace buen tiempo y nadie sabía quién era yo.
Tuve al bebé.
Era una niña. Tenía los ojos de Julián, la barbilla de mi madre y un llanto tan fuerte que las enfermeras se reían. La llamé Gracia, en honor a mi madre.
Julián intentó conseguir un régimen de visitas.
Mi abogada peleó con uñas y dientes. En el juzgado de familia se proyectó el vídeo de la boda.
La bofetada. Mi velo torcido. Mi mano en la mejilla.
La jueza tenía la cara de piedra.
—Usted golpeó a su mujer embarazada en público —dijo—. Tendrá visitas supervisadas únicamente, hasta que termine un programa serio de control de ira y terapia familiar.
—Y pagará manutención. Y no poca.
Salió de la sala pálido, como un fantasma que se hubiera equivocado de mundo.
Yo no me sentí vencedora. Me sentí triste.
Triste por lo que pudo haber sido. Triste por Gracia, que crecería con un padre presente a medias. Triste por la chica que yo había sido, la que creyó que el amor podía con todo.
Pero aun así empecé a construir una vida.
Abrí una pequeña asesoría, especializada en auditorías forenses. Descubrí que había buen dinero en seguir rastros de dinero sucio, en encontrar agujeros donde otros solo veían columnas de números.
Quién lo diría: mi dolor convertiéndose en trabajo.
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