— «E non è tutto,» ha continuato l’avvocato. «La clausola del fondo prevede che, se tua figlia non ti tratta con dignità e rispetto dopo la morte di tuo marito, l’intera somma dei dieci milioni ritorna a te.»
L’ho fissato, incapace di parlare.
— «Sta dicendo che…?»
— «Sto dicendo che l’avidità di Giulia le è appena costata dieci milioni di euro. La sua quota ora è tua. Non erediti solo ventitré milioni, Elena. Erediti l’intero patrimonio: trentatré milioni di euro, oltre alla casa e a tutto ciò che contiene.»
L’ironia era talmente perfetta da sembrare scritta da un autore troppo fantasioso. La fretta di Giulia di impossessarsi dell’eredità aveva attivato esattamente il meccanismo di protezione che Riccardo aveva previsto per difendermi dalla sua avidità.
— «E adesso… che cosa devo fare?» ho chiesto, con un filo di voce.
L’avvocato mi ha rivolto un sorriso pieno di calore, il primo gesto davvero umano che ricevevo da giorni.
— «Adesso, Elena, andiamo a denunciare quanto è successo alle autorità competenti. Poi contatteremo la banca e faremo in modo che tua figlia riceva la sorpresa della sua vita.»
— «Può opporsi? Può portarmi in tribunale?»
— «Con quali soldi?» ha risposto lui, quasi ironico. «Tutti i conti che pensa di controllare in realtà sono tuoi. Ogni investimento, ogni saldo, ogni singolo bene intestato a tuo marito passerà a te. E appena la Guardia di Finanza aprirà un’indagine sulle sue azioni, quei conti verranno bloccati.»
Me la sono immaginata nella mia casa, che ormai chiamava già “la nostra”, mentre forse stava già progettando di stravolgere la cucina, cercando nuovi mobili online con i “suoi” soldi. Nessuno dei due aveva la minima idea che, nel giro di poche ore, il loro castello di carte sarebbe crollato.
Lo studio dell’avvocato Ferri si è trasformato in una sorta di “centrale operativa”. Lui al telefono con la banca, poi con un ufficiale della Guardia di Finanza, poi con un investigatore privato di sua fiducia, mentre io sedevo su una poltrona di pelle, ancora incapace di comprendere fino in fondo la portata del tradimento di mia figlia.
— «I documenti falsi sono molto sofisticati,» ha spiegato più tardi l’ispettore Caputo, un uomo dai modi decisi che aveva dato un rapido sguardo alle carte che Giulia mi aveva mostrato. «Questa non è un’impulsività del momento. È qualcosa di studiato con cura.»
— «Crede che Giulia abbia avuto aiuto?» ho chiesto.
— «Quasi sicuramente sì. Per falsificare atti del genere servono competenze specifiche. Dovremo capire se tuo genero ha avuto un ruolo o se si è rivolto a qualcuno del suo ambiente professionale.»
Nel giro di due ore, il piano era in moto. Tutti i conti sono stati congelati. Le utenze di casa, che Giulia aveva avuto la faccia tosta di intestarsi, sono state sospese in attesa di verificare il reale proprietario. I movimenti sospetti sono stati segnalati.
Il mio telefono ha squillato alle 15:47 in punto. Sul display, il nome di Giulia.
— «Mamma? Dove sei? C’è un problema enorme con i conti. La banca dice che tutti i beni di papà sono stati bloccati.»
— «Ciao, Giulia,» ho risposto con calma. «Sono nello studio dell’avvocato Ferri. Te lo ricordi, vero? È quello che ha letto il testamento vero, in una sala riunioni vuota, mentre tu gli dicevi che ero in viaggio.»
Dall’altra parte, silenzio. Poi un tentativo maldestro di recuperare il controllo.
— «Mamma, non so che cosa ti abbia messo in testa quell’uomo, ma…»
— «Ho scoperto che sei una bugiarda e una ladra, cara,» ho detto, con una calma che mi ha sorpresa. «E ho scoperto anche che tuo padre era molto più lucido di quanto tu pensassi.»
— «Stai esagerando. Io volevo solo proteggerti. Ti rendi conto di quanto sarebbe pesante per te gestire tutti quei soldi? Non hai mai avuto a che fare con investimenti…»
— «Capisco benissimo. Hai falsificato dei documenti, hai commesso una truffa, e hai buttato fuori di casa la tua madre sessantasettenne contando sul fatto che non avrebbe mai capito nulla.»
La sua voce è diventata tagliente, disperata.
— «Mamma, sei confusa. Il lutto ti ha sconvolta e qualcuno ti sta manipolando in questo momento delicato.»
La faccia tosta di mia figlia mi ha quasi tolto il respiro. Persino colta in flagrante, cercava di girare la situazione a suo favore.
— «Giulia, lascia che ti sia chiaro una cosa. Non solo non hai mai ereditato tutto, ma i dieci milioni che papà ti aveva riservato — quelli veri, nel testamento vero — ora sono miei. Grazie a una piccola, meravigliosa clausola sulla dignità e il rispetto verso tua madre.»
— «È impossibile.»
— «L’ispettore della Guardia di Finanza è seduto qui accanto se vuoi discutere con lui dell’impossibilità di certi reati.»
Dall’altro capo, silenzio assoluto. Immaginavo quasi i suoi pensieri correre in tutte le direzioni alla ricerca di una via di fuga.
— «Mamma, ti prego, incontriamoci. Possiamo parlarne con calma, come persone adulte. Sono sicura che possiamo trovare un accordo.»
L’ho lasciata parlare, poi ho guardato l’avvocato Ferri e l’ispettore. Entrambi annuivano.
— «Sì, Giulia, ci incontreremo,» ho risposto. «Ma sarà in tribunale.»
— «Non oserai mai sporgere denuncia contro tua figlia.»
Dentro di me, qualcosa che era stato molle e arrendevole per decenni si è indurito in una determinazione fredda e incrollabile.
— «Guardami,» ho detto.
E ho chiuso la telefonata.
La telefonata successiva è arrivata la sera stessa. Sul display è comparso il nome di Marco.
— «Elena, dobbiamo parlarne da persone adulte,» ha esordito con quel tono da professionista abituato a convincere chiunque. «Sono sicuro che c’è stato un enorme malinteso. Possiamo risolvere tutto in privato, senza coinvolgere troppo avvocati e forze dell’ordine.»
— «Un malinteso?» ho ripetuto. «Mi avete portato via la casa, mi avete dato duecento euro e mi avete detto di andare a cercarmi un posto dove morire. Che tipo di malinteso sarebbe?»
Ha esitato un attimo.
— «Giulia ha sbagliato, lo ammetto. È stata travolta dalla paura, dalla responsabilità, dalla gestione dell’eredità… Ma mettere in mezzo la Guardia di Finanza, gli avvocati, le denunce… non è necessario. Possiamo trovare una soluzione dignitosa per tutti.»
— «Marco, hai aiutato tu Giulia a falsificare i documenti?» ho chiesto, senza giri di parole.
Silenzio.
— «Io… non è così semplice. Devi capire la pressione che aveva addosso Giulia. Era sinceramente preoccupata per il tuo stato mentale, per la tua capacità di gestire una somma del genere.»
Quindi sì. Non aveva il coraggio di ammetterlo chiaramente, ma era un sì.
— «Preoccupata per me,» ho ripetuto, amara. «Al punto da buttarmi fuori di casa e dirmi che ero inutile.»
Non ha risposto.
— «Marco, ti dico io che cosa succederà adesso,» ho continuato. «Tu e Giulia affronterete un’indagine per truffa aggravata e falso. E io sarò seduta a casa mia, nella mia cucina, mentre guarderò tutto svolgersi.»
— «Elena, ti prego, sii ragionevole…»
— «Sono stata ragionevole per quarantatré anni,» ho risposto. «Non mi sembra che mi sia servito granché.»
La sera stessa, Giulia è stata fermata in un ristorante di lusso in centro, mentre cenava con Marco e un’altra coppia, apparentemente per “festeggiare la nuova vita”. Così mi ha riferito più tardi l’ispettore Caputo, con un’espressione che mescolava disapprovazione e una certa stanchezza.
— «Ha fatto una sceneggiata notevole,» mi ha raccontato. «Ha parlato di arresto ingiusto, ha minacciato avvocati, ricorsi, contatti importanti. Tutto molto teatrale.»
Marco è stato prelevato il mattino seguente direttamente dal suo ufficio. Un consulente tecnico della Procura ha rintracciato la falsificazione dei documenti fino a una tipografia “specializzata” che aveva già lavorato con alcune società sospette con cui Marco collaborava.
Per la prima volta dopo settimane, sono tornata a dormire nella mia casa. Nella mia camera da letto.
Giulia aveva già spostato lì parte delle sue cose: vestiti firmati, scarpe costosissime, cosmetici ovunque. Ho preso grandi sacchi neri e ho riempito tutto, senza fretta, piegando i capi con una cura che sembrava quasi ironica. Ho appoggiato i sacchi sul portico, davanti alla porta, per quando — e se — sarebbe uscita su cauzione.
La casa sembrava diversa. Non solo perché Riccardo non c’era più, ma perché la guardavo finalmente con occhi diversi. Per decenni l’avevo considerata “la casa di Riccardo”, il suo regno. Ogni scelta, dai quadri alle tende, era passata dal suo gusto. Io avevo cucito, sistemato, pulito. Lui aveva deciso.
Ora, per la prima volta, mi rendevo conto di quanto poco di me ci fosse in quelle stanze.
Questo stava per cambiare.
A mezzogiorno l’avvocato Ferri mi ha richiamata.
— «Il giudice ha fissato la cauzione per Giulia a cinquantamila euro,» mi ha detto. «Visto che i suoi conti sono bloccati, o la aiuta qualcuno dall’esterno o resterà dentro per un po’.»
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