Sie starrte den Transporter an.
„Papa, bitte sag mir, dass das ein Witz ist.“
„Nein.“
„Du willst darin wohnen?“
„Eine Weile.“
„Eine Weile? Wo willst du denn hin?“
Ich zuckte mit den Schultern.
„Erst mal Richtung Süden. Vielleicht Thüringer Wald. Vielleicht später Allgäu. Ich war mein ganzes Leben beschäftigt. Jetzt will ich sehen, was ich ständig auf später verschoben habe.“
Maren sah aus, als würde sie gleichzeitig weinen und mich anschreien wollen.
„Du bist zweiundsiebzig.“
„Stimmt.“
„Du bist gestürzt.“
„Auch richtig.“
„Und Vasko ist zwölf.“
Ich nickte.
„Deshalb sollten wir vielleicht nicht mehr so viel verschieben.“
Sie drehte sich weg.
Eine ganze Minute sagte keiner etwas.
Dann fragte sie leise:
„Machst du das wegen mir?“
„Nein.“
„Weil ich dich ins Heim bringen wollte?“
„Du wolltest mich nicht abschieben.“
Ihre Schultern sanken etwas.
„Du wolltest mich in Sicherheit bringen. Ich weiß das.“
„Aber?“
Ich sah zu Vasko.
„Aber ich möchte nicht sicher sein, wenn ich dafür alles aufgebe, was mein Leben noch nach meinem Leben aussehen lässt.“
Maren weinte jetzt tatsächlich.
Ich nahm sie in den Arm.
„Ich rufe jeden Abend an.“
„Jeden.“
„Jeden.“
„Und wenn irgendwas ist—“
„Rufe ich dich an.“
„Versprochen?“
„Versprochen.“
Sie hielt mich länger fest, als sie es seit Jahren getan hatte.
Dann kniete sie sich zu Vasko und vergrub beide Hände in seinem Fell.
„Pass auf den alten Dickkopf auf“, flüsterte sie.
Vasko schleckte ihr übers Kinn.
Eine Stunde später waren wir unterwegs.
Unsere erste Nacht verbrachten wir auf einem offiziellen Stellplatz an einer kleinen Landstraße.
Ich wollte keinen Ärger.
Ich bezahlte die Gebühr, stellte den Transporter ordentlich ab und machte Vasko sein Bett zurecht.
Zum Abendessen gab es Brot, Käse und für ihn etwas von seinem gewohnten Futter.
Nicht gerade großes Abenteuer.
Aber ich schlief besser als seit Monaten.
Am nächsten Morgen saß ich vor dem Transporter und trank Kaffee aus einem Emaillebecher, als ein Mann aus dem Nachbarfahrzeug herüberkam.
Vielleicht Ende sechzig.
Grauer Bart.
Langsamer Gang.
Er zeigte auf Vasko.
„Schweißhund?“
„Ja.“
„Schöner Kerl.“
Vasko hob müde den Kopf.
Der Mann ging in die Hocke und ließ ihn erst an seiner Hand riechen.
„Wie heißt er?“
„Vasko.“
„Schon alt, was?“
„Zwölf.“
Der Mann nickte.
„Meiner wurde dreizehn.“
Mehr sagte er nicht.
Musste er auch nicht.
Vasko legte seinen Kopf in seine Hand.
Der Fremde blieb fast fünf Minuten so sitzen.
Später fand ich unter meinem Scheibenwischer einen kleinen Zettel.
Darauf stand nur:
Gute Fahrt euch beiden.
Ich steckte ihn ins Handschuhfach.
Zwei Tage lief alles problemlos.
Am dritten fing der Motor an zu stottern.
Ich kannte das Geräusch sofort.
„Das gefällt mir nicht“, sagte ich.
Vasko saß auf seinem Platz und sah mich an, als könne er bei technischen Fragen helfen.
Ich fuhr langsam weiter, bis ich eine kleine freie Werkstatt fand.
Keine große Halle. Kein glänzender Verkaufsraum.
Nur drei Hebebühnen, ein Hof und ein Schild mit dem Wort WERKSTATT.
Eine Frau von vielleicht 38 Jahren kam aus der Halle. An ihrer Wange war ein dunkler Ölfleck.
„Kann ich helfen?“
„Vielleicht kann ich mir selbst helfen, wenn ich kurz hier stehen darf.“
Sie zog eine Augenbraue hoch.
Ich erklärte ihr das Problem.
Dann erwähnte ich, dass ich selbst lange Mechaniker gewesen war.
„Na dann“, sagte sie und deutete auf den Hof. „Stellen Sie ihn hinten hin.“
Vasko stieg langsam aus.
Die Frau blieb stehen.
„Oh.“
„Keine Sorge. Er tut niemandem was.“
„So meinte ich das nicht.“
Sie ging zu ihm und hielt ihm die Hand hin.
Vasko schnupperte.
Dann lehnte er sich sofort gegen ihr Bein.
„Na prima“, sagte sie. „Mich ignoriert jeder Hund meiner Schwester. Und der hier kennt mich seit zehn Sekunden.“
„Er hat Geschmack.“
Sie lachte.
Es war nur ein poröser Schlauch.
Keine Katastrophe.
Während ich arbeitete, brachte die Frau zwei Tassen Kaffee nach draußen.
Sie hieß Anja.
„Sie reisen allein?“, fragte sie.
Ich zeigte auf Vasko.
„Offensichtlich nicht.“
„Sie wissen, wie ich’s meine.“
Ich erzählte ihr die Kurzfassung.
Haus verkauft.
Seniorenresidenz.
Hund zu groß.
Wohntransporter gekauft.
Anja hörte zu, ohne mich zu unterbrechen.
„Und Ihre Tochter findet das gut?“
„Nein.“
„Aber sie lässt Sie?“
„Ich bin zweiundsiebzig.“
Anja grinste.
„Gutes Argument.“
Später wurde sie ernster.
„Meine Mutter ist 74“, sagte sie. „Wir streiten ständig darüber, was sie noch machen sollte und was nicht.“
„Weil Sie sich Sorgen machen.“
„Natürlich.“
„Das ist das Problem mit Sorgen.“
Sie sah mich fragend an.
„Sie fühlen sich für denjenigen, der sie hat, wie Liebe an. Für den anderen manchmal wie ein Käfig.“
Anja schwieg.
„Das muss ich mir merken“, sagte sie schließlich.
Am Abend durfte ich auf dem offiziellen Stellplatz hinter dem Gewerbegebiet stehen. Anja erklärte mir genau, wo Übernachten erlaubt war.
Bevor ich fuhr, drückte sie mir einen Ersatzschlauch in die Hand.
„Für alle Fälle.“
„Was schulde ich Ihnen?“
„Nichts.“
„Das mache ich nicht.“
Also reparierte ich im Gegenzug die klemmende Tür an ihrem alten Werkstattschrank.
Wir waren beide zufrieden.
Eine Woche später erreichten Vasko und ich eine kleine Stadt mit einem Park am Fluss.
Ich setzte mich auf eine Bank.
Vasko lag zu meinen Füßen.
Ein Junge von vielleicht sieben Jahren blieb stehen.
„Mama, guck mal.“
Seine Mutter zog ihn sanft weiter.
„Nicht einfach anfassen.“
„Darf ich fragen?“
Der Junge sah mich an.
„Natürlich.“
„Darf ich den Hund streicheln?“
„Wenn du langsam machst.“
Er hielt Vasko die Hand hin.
Vasko schnupperte.
Dann bekam der Junge einen einzigen, langsamen Schleck über die Finger.
Er fing an zu lachen.
„Der ist ja uralt.“
Seine Mutter wurde rot.
„Tom!“
Ich musste lachen.
„Er hat recht.“
Der Junge sah zu mir.
„Bist du auch uralt?“
Jetzt lachte sogar seine Mutter.
„Manche behaupten das.“
„Seid ihr Freunde?“
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