— Vous êtes particulièrement calme, aujourd’hui, docteure.
Je lui ai souri derrière mon masque.
S’il savait à quel point j’avais lâché prise sur autre chose, il comprendrait.
Quand, enfin, le cœur du garçon s’est remis à battre de lui-même, régulier, fort, j’ai senti un apaisement profond.
Je ne savais pas encore comment tout se terminerait pour Julien.
Mais je savais que, moi, j’avais choisi mon camp.
En sortant du bloc, j’ai retiré ma charlotte, mes gants, ma blouse.
Mes cheveux étaient plaqués par la sueur, mon visage marqué par les heures de concentration.
J’ai pris mon téléphone.
Dix-sept appels manqués.
Huit messages vocaux.
Des messages écrits de Julien, de numéros inconnus, d’anciens « amis » de ses soirées.
Je n’ai pas tout lu.
Juste quelques extraits :
« Comment as-tu pu me faire ça ? »
« Tu ne réalises pas ce que tu as déclenché. »
« Parle-moi, on est mariés, on doit être soudés. »
« Tu es malade, Sophie. »
« Je t’en supplie, réponds. »
Puis une série de phrases contradictoires :
« Tu m’as détruit. »
« On peut encore s’en sortir. »
« Je ne te le pardonnerai jamais. »
« Tu es la seule qui puisse m’aider. »
Je n’ai pas répondu.
Cinq minutes plus tard, quelqu’un a frappé à la porte de mon bureau.
— Entrez, ai-je dit, pensant à un interne.
La personne qui est apparue m’a coupé le souffle.
Camille.
La femme de Martin.
Parfait brushing, mais maquillage visiblement refait en vitesse.
Les yeux rougis.
— Je peux te parler ? a-t-elle demandé d’une petite voix.
Elle me tutoyait, tout à coup.
Je lui ai indiqué la chaise en face de mon bureau.
Elle s’est assise comme si elle craignait de s’effondrer.
— Martin a été convoqué ce matin, a-t-elle commencé sans détour.
— Par la police financière. Ils ont perquisitionné au bureau. Ils parlent de comptes, de détournements, de clients floués…
Sa main tremblait légèrement.
— Nos comptes sont gelés. Tous. Même mon petit compte perso, ouvert avant notre mariage.
Elle a ri nerveusement.
— Je n’ai même plus de quoi mettre de l’essence dans la voiture.
Silence.
Je la regardais, et je voyais à travers elle toute une façade qui se fissurait.
— Je… je suis venue parce que… parce que vendredi soir, j’ai ri.
— Quand Julien t’a humiliée, j’ai ri.
Ses yeux se sont remplis de larmes.
— Je t’ai jugée pendant des années.
— On te trouvait froide, distante, « pas très fun ».
— Mais toi, tu sauvais des vies pendant que nous, on se moquait de toi entre deux coupes de champagne.
Elle a sorti un mouchoir, s’est essuyé les yeux.
— Et pendant ce temps, Martin vidait le compte de son propre père, Julien montait des sociétés écrans, et moi, je répétais que « c’était le stress du boulot ».
Elle a relevé la tête.
— Je ne te demande pas de me pardonner.
— Mais je tenais à te dire : tu es la seule, au final, qui ait eu le courage de ne plus jouer leur jeu.
Je n’ai pas répondu tout de suite.
Elle avait raison sur une chose : je ne lui devais pas le pardon.
Mais je savais aussi que, dans cette histoire, beaucoup de femmes avaient été dupées.
Et que certaines n’avaient pas encore touché le fond pour se réveiller.
— Qu’est-ce que tu vas faire, maintenant ? ai-je demandé.
Elle a inspiré profondément.
— J’ai appelé un avocat. Pour moi.
— J’ai aussi repris rendez-vous pour travailler, en free-lance.
— Et je vais témoigner. Si la justice veut m’entendre.
Elle s’est levée.
— Tu n’as pas besoin de moi, Sophie.
— Mais si un jour tu organises une réunion avec toutes celles qu’ils ont abîmées, appelle-moi.
Elle a posé une carte sur mon bureau.
Son numéro personnel.
Pas celui qu’elle tendait dans les soirées.
En la regardant partir, j’ai compris que la soirée de Martin n’avait pas seulement mis le feu au monde de Julien.
Elle avait aussi allumé une flamme chez d’autres.
Quelques jours plus tard, c’est le numéro de la mère de Julien qui s’est affiché sur mon écran.
Je n’avais pas très envie de répondre.
Mais j’ai décroché.
— Sophie, a lancé la voix, sans formule de politesse.
Elle avait cette voix posée, un peu sèche, qui m’avait toujours intimidée.
Une femme qui avait grandi avec l’idée qu’on ne montre pas ses failles.
— J’ai été une belle-mère exécrable, a-t-elle commencé.
— Je t’ai reproché de trop travailler, de ne pas faire assez de place à la carrière de mon fils, de ne pas lui donner d’enfants tout de suite…
Elle a marqué une pause.
— Et pendant tout ce temps, c’est lui qui mentait.
Ses mots sont tombés comme des pierres.
— Il y a six mois, j’ai demandé à un ami à moi, un ancien comptable, de regarder mon plan d’épargne.
— Il a trouvé des anomalies évidentes.
Sa voix s’est durcie.
— Julien a pioché dans mon argent, Sophie. Dans ma retraite.
— Il a essayé de me raconter une histoire de « placements temporaires » que je n’ai pas crus.
Elle a inspiré bruyamment.
— J’ai tout raconté à la procureure.
— S’ils me demandent de témoigner contre mon propre fils, je le ferai.
Silence.
— Je ne sais pas ce que ça vaut, a-t-elle ajouté plus doucement, mais… je te dois des excuses.
— Tu ne méritais pas ce qu’il t’a fait.
— Et tu ne méritais pas la façon dont je t’ai traitée.
Je suis restée un moment le téléphone contre l’oreille après avoir raccroché.
Ce jour-là, j’ai compris quelque chose de simple :
On peut choisir de protéger le sang ou de protéger la vérité.
Elle, au moins, venait de choisir la vérité.
Les semaines qui ont suivi ont été denses.
La presse a commencé à s’intéresser à « l’affaire Montclair ».
Les journaux parlaient d’un réseau de détournements, de clients lésés, de cadres mis en examen.
Les noms n’étaient pas toujours cités, mais ceux qui devaient comprendre comprenaient.
Julien a été placé sous contrôle judiciaire puis mis en examen à son tour.
Il a dû rendre son passeport.
Ses comptes ont été gelés.
Moi, je suis allée voir une avocate, Maître Leduc.
Une femme brune, la cinquantaine, lunettes carrées, regard franc.
— Vous savez ce que vous voulez ? m’a-t-elle demandé.
J’ai hoché la tête.
— Je veux divorcer, ai-je dit.
— Je veux être claire avec la justice.
— Je ne veux pas qu’il puisse dire que je ne savais rien, ce qui est vrai, pour ensuite m’embarquer dans ses décombres.
Elle a souri, légèrement.
— Vous avez l’air sûre de vous.
— Je crois, oui.
Nous avons préparé le dossier ensemble :
la maison de Boulogne, achetée à deux ;
les comptes ;
mon salaire ;
le sien, désormais suspendu ;
les biens qu’il avait « oublié » de déclarer.
Car il y en avait.
Des cryptomonnaies sur des plateformes obscures.
Une collection de tableaux stockés dans un garde-meubles climatisé en banlieue.
Une vieille voiture de collection achetée à crédit, mais surtout pour l’image.
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